Герои Брони и Бластера

Глава 1

Величавая тень третьих героев меча

Закрывает собой все новинки с твича…

Fun Mode, ''Виртуальная реальность''

Я спокойно шел себе по своим делам, оглядывая — я всегда так делаю — улицу перед собой. И вдруг до меня доносится ужасающий лязг и грохот. Дело в том, что я шел рядом с мостом. Я остановился и глянул вверх. Увиденная картина была бы до ужаса интересной, если бы не моя смерть в последующий момент. Сверху вывалился покореженный КАМАЗ, а препятствием на его пути к земле был как раз я.

Я направлялся на сходку реконструкторов, которые задумали что-то вроде лекции своим новым товарищам. Мне надлежало выступить с докладом о состоянии металлургии в Средние Века. И теперь этот чертов КАМАЗ и его водитель, а также то, что заставило его свалиться, превратили в ничто мои недельные труды! Тут было из-за чего взбеситься.

— Твою…

Удар, дикая боль и темнота.

Темнота превратилась в серую комнатку. Вот и рай пришел. Или ад. Что же тут? А на стуле посреди этой комнаты сидел черт. Натуральный такой черт. Со свинячьим рыльцем, копытами…

— О! Явился! — хрюкнуло свиноподобное. — А я тебя давно дожидаюсь! Так, твой дальнейший путь…

Договорить он не успел — я врезал ему в рыло. В этот удар вложилось все раздражение по поводу моей смерти. Серьезно, я тут, выходит, неделю корпел над трудами зря, а это свинорылое расхрюкалось, не дав даже прийти в себя! Черт отлетел к стене.

— За что? — обиженно завопил он, пытаясь подняться.

— За все хорошее! — ответил я и уселся на стул сам. — Чего надо?

— Да ты че, смертный? — надулся черт. — Ты что, офонарел совсем? Вы там что, на Земле, совсем с ума посходили? Я же черт, как-никак! Сила нечистая! Где страх, где ужас?

— И? — спросил я. — Ну и что? Говорить умеешь, на меня не бросаешься…

— Зато бросаешься ты! — поднял палец вверх "сила нечистая". — А это значит, что цивилизация от австралопитеков недалеко ушла. Те тоже любому незнакомцу раз — и в морду.

— Так чего дальше? — спросил я. — Я умер. Что ты там говорил про путь?

— Ах да, путь! — вспомнил черт и, щелкнув пальцами, материализовал себе какое-то кресло. — Путь твой довольно странный, человече. Ибо считаю я…

— Давай по-нормальному, а не на древних языках! — рыкнул я. — Я хоть и секу на латыни, но ненавижу ее!

— И даже на латыни? Грамотеи пошли, ишь… Мы таких в аду душили-душили, душили-душили, а все не переводятся… Ах ладно, о чем это я? Путь, значится, у тебя странный. Кажись, в Канцелярии олухи чего-то напутали. По предписанию, я должен направить тебя на седьмой круг Ада, дай-ка глянуть… — черт извлек какой-то пожелтевший пергамент. — Рядом с Андреем Романовичем. Но ты вряд-ли на него похож…

— Что за Андрей Романович такой, что его все по имени знают? — не понял я. — Фамилия какая?

— Так его все знают. — пожал плечами черт. — Среди седьмого круга, по крайней мере. А фамилия известная. Чикатило.

— Что за бред? — изумился я и автоматически стал перебирать все свои плохие поступки. Самое страшное, что я вспомнил — как сумку как-то в студенчестве на спор украл. — Я же ничего такого не совершал!

— Вот и я о том же. — кивнул черт. — Бред же натуральный. Не такая ты известная фигура, чтоб рядом с Чикатило сидеть. Там свои фанаты. Короче, есть один вариант…

— Что такое? Что за вариант? — спросил я.

— Да не сильно тебе понравится.

— И все же?

— Отправить душу на перерождение. Такая функция всегда активна для буддистов и прочих таких индуистов и реинкарнаторов…

— Кого?

— Верящих в реинкарнацию, то есть. Наш местный сленг. Старый грешник Протагор говорил там что-то типа "Если вы верите в богов, то они есть, если же не верите, то их нет". Короче, они верят в реинкарнацию, их туда и направляют. Пел как-то ваш Высоцкий что-то про это… "А если туп, как дерево, то будешь баобабом, и будешь баобабом…" Дальше забыл. Так что, на реинкарнацию тебя?

— А куда?

— А вот тут я тебе сказать точно не могу. — черт надулся и мигом стал похож на декана одного из факультетов у нас. Правда, у него свиного рыла не было, но если он продолжит нажираться — то вскоре появится. — Миров множество, в ком ты переродишься, сказать не могу. Так что, туда? Или в Ад, к Чикатило?

— Да уж лучше в неизвестность. — задумался я.

— Вот и я думал так же! — обрадовался черт, щелкнул пальцами, и я провалился во тьму. В ней что-то скрипело, будто вращалось, и меня куда-то тянуло. Вдруг неизвестное крутящееся грохнуло, завизжало как тормозами, зашипело, и меня начало болтать.

Но вот затем эта самая темнота раскрасилась звездами, меня куда-то понесло. А затем я очутился в какой-то зале.

— Протокол Красный! — заорал кто-то сбоку. Мое тело само вскинуло… Какой-то ствол и начало стрелять в приближающиеся белые фигуры. Так это ж… Клоны, чтоб тебя! Или штурмовики! Я что, в Звездных Войнах? Е***ть…

И, пока мое тело стреляло само, а непонятной природы лучи скашивали этих самых клонов, а чаще рикошетили от их особо толстой брони, я размышлял. Лихорадочно и безрезультатно. Откуда тогда все это известно на Земле? Эти галактики, откуда они в наших фильмах? Параллельные миры, червоточины? Колесо Сансары, в которое верили вроде индусы? Кстати, возможно оно и скрипело и громыхало там, в этой непонятной пустоте… Но тогда какого черта я дроид? Черт же вроде говорил про перерождение, а не про попаданчество?

Я вижу, что происходит бой. Но кого и с кем? Империи с кем-то там? У кого роботы боевые завалялись?

''Повреждение в левой нижней конечности. Рекомендуется принять меры по прекращению получения повреждений.''

Вот это номер! Одна фигня вроде ходячей трехногой турели начала стрелять и попала мне в ногу по касательной. Но, так как тело не управлялось мной, я начал все же размышлять дальше.

А может Джордж Лукас был попаданцем? Типа обратного? Ну, то есть не отсюда туда, а оттуда сюда. Но теперь оттуда — это отсюда… Не с Земли куда-то, а откуда-то на Землю, я это имею в виду. И где мой порядок в голове, какой был на лекциях, сокрушенно подумал я. Размышляю какую-то невнятицу. Так и в собственных мыслях запутаться легко.

Но может быть, он типа был провидцем. А это будущее… Впрочем, хреновое будущее. Столько планет, находящихся рядом, это в принципе невозможно, ведь, по закону всемирного тяготения, они должны были схлопнуться. Расстояние потому что между ними слишком мало! Дичь какая-то. Это я анализировал как-то в детстве, смотря Звездные Войны. Шесть эпизодов посмотрел, а дальше не стал.

Мое тело застрелило третьего противника, попав ему в сочленения брони. Черт возьми, если же они такие сильные, как показано было в фильмах, то откуда же тут взялся такой всеубивающий я? Значит, врали в фильмах. Или же это я такой — меткий стрелок…

Клоны начали отступать. Причем, не могу не отметить, они отступали организованно, прикрывая друг друга. То есть, на этом непонятном корабле дроиды сильнее клонов? Вообще фигня какая-то получается. Может, они модифицированы…

Итак, пока мое тело преследовало, вместе с остальными, отступающих солдат Империи, я пытался обобщить все это. Я в далекой-далекой галактике. Я дроид. Нахожусь на каком-то непонятном корабле. Преследую клонов, которые здесь куда слабее меня.

Опа! Я ощутил, что уже кое-что знаю.

''Память подверглась воздействию неизвестного вируса. Природу вируса не представляется возможным установить. Рекомендуется заблокировать память.''

Черт побери! Я все понял! Сейчас какой-то год ДБЯ, ведь в памяти этого дроида не было никакой битвы на Явине. Но сейчас период становления Галактической Империи. Этот корабль — пиратский и контрабандистский, а сейчас его штурмуют клоны за пиратство в среднем кольце. Видно, это какие-то окраинные планеты… Короче, штурмуют. Три корабля уже погибли… Так у нас армада целая, оказывается! А это старенький, но еще крепкий Аккламатор. Так вот, походу, мы побеждаем!

Вижу новые подтверждения того, что корабль пиратский. Вон, что это за четвероногий? Да и все здесь латанные-перелатанные. Но почему-то профессиональную армию клонов они расстреливают только так.

Я [теперь "мое тело" будет заменено на "я"] вбежал в одну из комнат. Со мной здесь находились четверо дроидов. Они стреляли по заныкавшимся в углу клонам. Те отстреливались, но долго они не продержатся. Я изредка посматривал в окно. А там корабль покидали абордажные группы. Теперь, походу, мы выиграем.

Но что это за звук? Похож на приближающийся взрыв… Так и есть! Дьявол! Борта треснули, взрывной волной и нас, и клонов выкинуло наружу. Так вот почему крысы побежали с корабля — они, видать, заминировали двигатель…

Другое дело, что же мне теперь делать? Я лечу куда-то, непонятно куда, на дикой скорости. Параллельно со мной, сцепившись, летят три моих сородича-дроида. Еще один постепенно приближается к ним. Я повесил бластер на пояс и заметил, что ко мне приближается обезображенный труп клона. Я оттолкнул его, изменив свою траекторию, и начал приближаться к товарищам. Заскрипел приемник.

— Что будем делать? — спросил один из них. — Позывной Петух.

— Лететь. — сказал трехногий. — Позывной Бычара.

— По моим данным, мы направляемся как раз по курсу к ближайшей галактике. — сказал третий. — Позывной Тол.

— Это сколько по времени? — уточнил Петух.

— Примерно… Пятьсот циклов. — произвел быстрые расчеты четвертый. — Позывной Копье.

— Позывной Терра. — сказал я. — Атакован неизвестным полиморфным вирусом, имеющим структуру, сходную с ИИ модификации 45-ПР-6-РОрГ-67. Требуется помощь.

Ах ты засранец! Он еще и помощь требует! Что за черт, а? Я принялся вспоминать все подряд. Всю жизнь дроида пересматривал. Вот чтоб тебе там худо было.

— Активность вируса увеличилась. Потеря ИскИна неизбежна. Проводится перезагрузка… — заявил Терра и пошел в отвал.

Тут мне будто молотком в башку долбануло! Естественно было, что теперь я очухивался злой-презлой. Я наконец понял, что тут сделать надо. Пока этот Терра перезагружался, я уже получил доступ к редактору программ записал примерно семитысячестрочный код, который бы стер его как личность. А вот нефиг мне, почетному преподавателю университета, пакостить! Одно нажатие — и программа запущена.

— Производится удаление ИскИна. — отрапортовал Терра, не переставая держаться за товарищей.

Последним усилием он попытался вычистить меня, но не успел, и программа сожгла его в пламени антивирусного огня. Тут же я освоился в этом теле и стал размышлять. Что ж теперь делать. Мы удалялись от Галактики. Вероятность, что нас кто-то подберет, была не просто крайне мала — ее не было вовсе. Да и кому нужны какие-то пять дроидов с непонятным прошлым, чтобы из-за этого останавливаться?

— Запрос Терре. С тобой все в порядке? — вдруг ожил приемник. Ох ты ж! Я тут, оказывается, уже минут пять размышляю о вопросах грузоперевозок…

— Отныне я не Терра. — сказал я. — Зовите меня Виктор.

— Ты? Вирус? — спросил кто-то. Я еще фигово различал их.

— Хм… Поговорим о природе того, что вы считаете вирусом. Я просто другой ИИ, который сам не понимает, каким образом очутился здесь. Вы примете такую версию? А этот чувак, что пытался меня уничтожить, просто разозлил меня. Потом я его стер.

— А каким таким образом? — спросил Бычара.

Вместо ответа я переслал ему файл. Кстати, предварительно обезвредил. Затем разослал всем товарищам. Ведь теперь их можно было считать товарищами — по несчастью.

Мы летели год за годом, десятилетие за десятилетием… Я уже давно обдумал феномен попадания меня сюда. Давно уж раскрылся товарищам. Сказал о том, что я был живым, и несколько дней подряд рассказывал про свою жизнь. После это наш общий эфир кипел от споров, где же могла располагаться Земля. В итоге мы сошлись на том, что Земля либо находится в параллельном мире, либо же в иной галактике, за множество тысяч и миллионов световых лет.

Затем, спустя двести лет, я начал сходить с ума. Понятное дело, лететь и лететь, не имея возможности воздействовать на траекторию. Лишь изредка где-то пролетали кометы. Один раз нас даже дернуло в ее сторону, но протащившись примерно несколько световых секунд, мы отстали. Так вот, я вплотную занялся этой проблемой. Не желая лезть в свои файлы и чего-то там менять, я начал писать огромный файл, призванный избавить меня от этого психического расстройства. Оно было оперативно удалено, когда я запустил свое творение. Кстати, как оказалось, мои немногочисленные фобии и мании стали теперь программным кодом, написанным на неизвестном языке. Главное, что названия были на русском. Наконец-то прекратил стремиться к безупречной чистоте…

Вскоре мы начали обмениваться опытом. Оказалось, что я — умелый руководитель, в сравнении с остальными. Конечно — в университете с малолетними долбоклюями поневоле делаешься именно таким руководителем. Петух был снайпером, Бычара — штурмовиком, и потому имел интересную конструкцию, в него были вмонтированы пулеметы. Или, по-здешнему, бластеры. Тол был подрывником, Копье — специализировался на летающих аппаратах.

Затем, примерно через полторы сотни невообразимо скучных лет после взрыва того пиратского корабля, нас настигла новая беда — теперь свет практически не долетал до нас. Мы были вынуждены уйти в спячку до того момента, как попадем в свет ближайшей звезды.

И вот, такой момент настал.

— С добрым утром! — объявил я в эфир.

— И тебе, Виктор. — ответил Петух. — Где мы?

— Двести циклов полета! — объявил Тол. — Мы вроде приблизились к соседней галактике.

Развернувшись спинами, в которых были сложены батареи, к галактике, мы почувствовали, что энергия вновь наполняет нас. И снова стало нечего делать.

Теперь мы, от скуки, решили создать игру. Вроде как симулятор всего на свете. Всего мира. Благо наши блоки памяти позволяли это. Следующие годы мы увлеченно играли в эту фигню, налаживая процессы до идеала и зарубаясь между собой. Короче, делали там вообще все, что приходило нам в голову.

Ну а после, когда мы летели уже полтысячи лет, мы разглядели вдали планету. Тут-то мы увидели, как быстро летим — в считанные дни планета приблизилась.

Собственно, эта звездная система была практически обычной. Вокруг светила вращались три планеты. Самая ближняя была раскалена, самая дальняя — замерзла. Мы же, к счастью, направлялись к средней.

— Осторожно! — заорал Копье.

Прямиком в нас направлялся гигантский булыжник, который летел во много раз быстрее нас.

— Разлетаемся!

Мы стали отталкиваться друг от друга. Булыжник пролетел мимо, а мы начали притягиваться к планете.

— Как встретимся… — начал было орать Петух, но помехи перебили его — мы втягивались в плотные слои атмосферы.

[Для всяческих экспертов. Пусть Виктор Евгеньевич смотрел Звездные Войны, 1–6 эпизоды, пару раз, но он не особо отличает штурмовиков от клонов. Далее, объясняем пути попадания на пиратскую флотилию дроидов В-1. Просто на какую-то планету без атмосферы упал космический мусор, среди которого — один из бракованных дроидов этой серии. Луноход одной отсталой планеты нашел его и переправил к своей цивилизации. Инженеры его изучили, доработали, поставили производство на поток и укомплектовали им и еще некоторыми дроидами целую пиратскую флотилию, корабли для которой купили в секторе Хаттов. Зачем им флотилия? Чтобы экспроприировать ценное у соседей по галактике, конечно.

Далее, кое-кто говорил нам, что в те времена — несколько лет ДБЯ, от 4 до 2 — пиратов жестко прессовали. Так вот, в книге как раз и описывается инцидент с таким прессингом. Флотилия залетела не туда и получила по заслугам.

Все было куда хуже для пиратов, нежели описывал Виктор-Терра, ибо только на его направлении имелся такой темп захвата. Потом, ему, как человеку, далекому от военного дела, казалось, что раз клон/штурмовик упал — значицца убит. Если вам прострелят колено, вы тоже упадете. И это факт, подтвержденный стражником из Скайрима. На самом деле четко убил он всего двоих штурмовиков (ибо клонов тогда уже не осталось, но это не точно).

А на других направлениях дело происходило чуть иначе — штурмовики крякнули, поднатужились и разнесли дроидов в хлам, почесали задницу и пошли минировать реактор, охранявшийся последними живыми. Покурили, заминировали, поперлись к абордажным ботам и стали отплывать.]