Метка Жнеца

Глава 12 Последствия

БЕЗ ВЫЧИТКИ

Морис Декард бежал. Бежал изо всех сил. Он игнорировал боль в раненой Кейном руке. Он усиленно переставлял ноги. Быстрее. Быстрее. Нужно как можно быстрее убраться подальше от этого гребанного демона.

Кровь стучала набатом, будто выбивая барабанное соло в рок композиции. Глайдер. Вот оно! Вот спасение Мориса. Пока демон его не догнал и не завершил начатое. Бежать. Бежать. Вот все чего он хотел в тот момент.

Створка двери воздушного автомобиля открылась, впуская внутрь директора департамента перспективных разработок Микротеха. Мужчина упал мешком на сидение и тут же через интерфейс своего нейрочипа отдал команду на взлет. Нужно возвращаться в город. Башня Микротеха. Центральный офис. Туда даже такой демон, как Майк Кейн добраться не сможет.

Морис не знал, что детектив в тот момент уже был мертв. Уже покинул пределы этого наполненного дерьмом и гнилью человеческих душ мира.

Аптечка глайдера вколола обезболивающие и принялась оказывать своему пациенту первую медицинскую помощь. Прямо пока транспортное средство набирало высоту и устремлялось к горизонту.

Декард сидел и пытался понять. Как? Как, черт возьми, он оказался в такой жопе? Когда и главное, где он свернул не туда? Все же было просчитано. Все было логически обосновано. Но черт возьми. Он с дырой от пули в руке убегает. Убегает от ебанного демона Санрайз-Сити. Спасает свою шкуру, вместо того, чтобы сидеть на вершине мира и потягивать натуральное столетнее Бордо. Какого хера?

Морис Декард. Он рос в семье потомственных корпоратов. Отец директор департамента развития и технологий. Мать глава экономического отдела при департаменте отца. Его родители уже стояли у самой вершине власти. И он, Морис, шел по их стопам. Вот только…

Школа. Да. Гребанная школа. Там каждый кичился положением своих родителей. И Декард бы гордо выпирал свою грудь вперед. Вот только. Только. Ему не повезло. Он учился вместе с детьми правления корпорации. Заносчивыми снобами, которые ставили себя выше всего человечества. В том числе и выше самого Мориса и его родителей. Это было обидно. Неприятно. А еще… еще он завидовал. Он проклинал своих родаков, за то что они не в правлении. Он проклинал, своих одноклассников, за то что они получили сразу и все. Вот так просто. Просто, сука, потому что родились с золотой ложкой в своем гребанном рту. Твари! Твари! Гребанные твари.

Однажды Морис не выдержал. Не выдержал и зарядил в челюсть гребанному Питеру Деку. Чертовому сыну одного учредителей Микротеха. А потом. Потом сука были последствия. Папаня Питера, уволил Декарда старшего. Так как это принято делать во всех корпорациях. Тела так и не нашли. И вот тогда. Да, именно тогда! Морис осознал ту пропасть, что разделяла его и этих напыщенных ублюдков.

Его выгнали из того класса, переведя в класс попроще. Там тоже были снобы, но их положение было приблизительно на одном уровне с Декардом. Там он понял, где его места. Эти новые одноклассники были зловонным напоминанием, кто сам парень, и где его место в пищевой цепи этого сранного мира.

Он рос. Годы шли. Он учился, как заучка, стремясь обрести знания, дабы позже. Много позже. Изменить статускво. И наука дала ему такой шанс. Так, когда он окончил уже университет с золотым дипломом, он пришел работать в гребанный Микротех.

И вот здесь, спустя пару лет работы он и наткнулся в журнале на научную статью Беатрис Кейн. Она говорила про инновационный ИИ. Тот самый, у которого возможны чувства. Которого не подкупить. Который будет лишен гнили, которая живет в этом загнивающем мире.

Многие коллеги Мориса крутили пальцем у виска. А вот некоторые… некоторые напротив. Они хотели присоединиться к этому проекту. И тогда Декард, споря с одним из ученых, понял. Понял потенциал идеи Беатрис Кейн. Это была власть. Абсолютная власть над миром. Тот кто сможет подчинить себе эту разработку, сможет гнуть всех в любую сторону и под любым углом. И Морис понял. Понял, что хочет владеть этим искином. Хочет быть на вершине, и насмешливо плевать в лицо совету учредителей Микротеха. А лучше и вообще всем этим напыщенным индюкам. И он провернул. Провернул свою первую комбинацию.

Вот только… только тогда он не учел, что Беатрис Кейн не одна. За ней стоит ее муж. Злой. Очень злой. И чертовски мстительный муж, готовый спалить ради нее к херам весь мир. Тогда, Морису только чудом удалось оборвать все концы, ведущие к нему.

Да. Он смог достать документы и ученого, который был готов к реализации проекта. Вот только… только эта падла, не хотела отдавать Декарду ключи контроля. И вместо успеха, Морис вновь познал поражение. Пришлось устранять всех, кто был причастен к проекту. А ведь это еще и смогло вырваться наружу. За пределы проекта «Немезида». И ведь сам Декард назвал его так, как акт мщения правлению Микротеха. Но черт возьми. Вновь он был на дне.

Но Морис знал. Если упал, нужно вставать и идти дальше. По другому в этом мире не выжить. И тогда он подготовился к запуску проекта «Немезида два». Он заручился поддержкой правительства. Это позволило удалить всех наблюдателей от Микротеха. Теперь правление не совало свой нос в его дела. Это было великолепно.

Да только, кто же знал, что эта сука Беатрис, поставит такую защиту на свою разработку. Еще после первого инцидента, Декард и СБКСГ планировали использовать Трипл Ви в качестве идеального киллера. Они пытались, запрограммировать его на цепочку смертей в конце которой, обязан был оказаться тот, кого необходимо ликвидировать. Это могло стать революционным проектом и очень весомым аргументом в любых спорах и переговорах. А так же значительно увеличить влияние и власть самого Мориса.

— Ну, почему? — Прошипел себе под нос Декард, откидывая голову на подголовник кресла. — Почему? Почему именно Кейн? Неужели не было никого другого⁈ Я же сука, предложил пол ляма за закрытие глаз. Почему эти мудаки не взяли деньги? Почему туда послали именно этого детектива?

Вопросы. Вопросы, которые отдавали жгучей болью обиды в груди корпората. Все его планы. Все мечты, рушатся. Рушатся именно от Кейнов. Сперва Беатрис. Теперь Майк. Черт! Почему эта семейка несет в себе столько проблем? Даже сука после своей смерти, миссис Кейн несет Декарду проблемы.

Морис перевел свой взгляд на иллюминатор, глядя на то, как под ним проносится пустыня. Затем он полез во внутренний карман, желая достать электронное устройство для курения. Но вместо него извлек на свет монету. Золотую монету. Знак Трипл Ви.

Он понял. Он все понял. Кейн мертв. Декард смог это сделать. Убил легендарного демона. Да только этот демон его переиграл. Теперь корпорат понимал, почему ему удалось уйти. Это не он убежал. Это его отпустили. Отпустили лишь для того, чтобы насладиться его мучениями.

Перевернув монету, Декард с тоской рассматривал искусно выдавленную римскую цифру XV. Приговор был озвучен и обжалованию не подлежит.

Сколько осталось жить обреченному неудачнику, сгорающему в пожаре зависти и жажды власти? Вопрос. Вопрос, на который у самого корпората ответа не было.

Хотелось выть. Как те самые волки. Выть не на луну, а на эту чертову монету. За прошедшие годы исследований, так и не удалось взломать код. Взломать логические алгоритмы Трипл Ви. Все что знал Декард, это главные правила. От жертвы к убийце, превращая жертву в убийцу. За монетой следили. Шли по цепочке. И каждый раз цикл доходил до момента, когда убийца умирает от рук убитого. И вот только тогда счетчик сбрасывался. Цикл завершен, и Трипл Ви, был готов начинать все сначала.

Да. Удалось узнать и как уничтожить цифровое проклятье, которое в «Немезидах» называли «Жнецом». Нужно просто убить себя самого. Тогда Трипл Ви распадется. Будет нарушена логика. Тогда должно что-то произойти. Что именно? Никто не знает. И вряд ли когда-то узнает.

Морис был честен с собой. Хоть с кем-то он был честен. Он не сможет пустить пулю себе в лоб. Нет у корпората на это яиц. Да и смысл? Смысл в чем? Мертвому уже будет все равно. А любопытство… ну, вот если бы кто-то засадил себе свинцовую смерть в висок, тогда да. Тогда Декард бы с удовольствием узнал, что же там будет. А так… так ему это и знать не хотелось.

Из мужчины словно вытащили стержень. Он просто сидел, расплывшись по сидению глайдера, и вертел в руках проклятую монету. Он смотрел на череп, который ему, скалясь, улыбался. Смотрел и гадал, в какой момент будет исполнен приговор.

Глайдер приземлился на крыше башни центрального офиса Микротеха в Санрайз-Сити. Морис не вышел. Он выбежал, сразу же кинувшись к лифту. Он думал. Перебирал варианты в поисках того самого выхода. Выхода, что позволит ему избавиться от проклятия. Но для этого, ему нужна была помощь. А получить он ее мог только от одной организации. И это не Микротех. Нет. Они здесь бессильны. Уж, Декард это знал, лучше всех. Он ведь директор департамента перспективных разработок! Он знает о всех технологиях над которыми работает корпорация. Он владеет доступом ко всему.

Забежав в свой кабинет, мужчина сразу же бросился к сейфу, что скрывался за голограммой имитирующей стену. Открыв дверцу, особой командой в своем нейрочипе, он достал, старый. Древний телефон.

Включив телефон, он быстро открыл исходящие и выбрав нужный номер, сел в кресло, слушая длинные гудки на том конце «провода».

— Да. — Раздалось в трубке мужским хрипловатым голосом. Знакомым Морису, голосом.

— Трил Ви у меня. — Коротко бросил Декард, рассчитавший, что эта информация станет ключом в получении помощи.

— Цепь сброшена? — Услышал он ожидаемый, но такой неприятный вопрос.

Врать было нельзя. Да и бессмысленно. Особенно, если Морис все же хотел получить помощь. Связываться с этими людьми было опасно и так. А врать им… врать было еще опасней.

— Нет. Метка на мне. — Устало выдохнул корпорат, массируя свою переносицу. — Мне нужна помощь.

— Прости. Мы будем следить. — Донеслось словно сквозь вату до ушей Мориса.

А затем пошли короткие гудки. Собеседник бросил трубку.

Это был приговор. Второй приговор за последний час. Сперва монета. Теперь СБКСГ отказались помогать. Отказались дать даже шанс на спасение.

— За что? — Воздев глаза к потолку спросил Декарад.

А ведь он и правда, не понимал, за что. Он жил обычной жизнью. Как и все. Стремился, учился, развивался. Он шел к своей великой цели. Терпел успехи и неудачи. Он всегда вставал и шел дальше. Он… он… нет. Нет и еще раз нет! Морис не заслужил такого конца. Еще столько всего не сделано.

Чертово правление корпорации так и не узнали, что Морис Декард ничем им не уступает. Что если бы не их рождение в своих семьях, они скорее всего были бы обычной пылью под его ногтями. Но нет! Они этого не знают. И уже никогда не узнают!

Декард заплакал. Злые слезы. Слезы боли и отчаянья, рекой полились из его глаз. А потом пришло понимание. Кроме него ему нитко не поможет. Он знал это и раньше, просто надеялся. Надеялся, что не все люди такие же как и он. Но он ошибался.

— Всем насрать. Насрать пока это не коснется их самих. — Прошептал себе под нос Морис, только что осознанную истину.

И в этот момент Декард понял. Понял, что единственным его спасением будет побег. Побег из этого чертового города и жизнь одиночки. Да. Он будет жить как отшельник. Дроны будут привозить ему еду. А там он будет просто жить. Жить! Вот! Вот его новая цель. Просто жить. Может наконец-то у него найдется время на свое хобби. Да! Он будет рисовать. Рисовать картины.

Сорвавшись с места, так что кресло, в котором он сидел, улетело в стену, Морис бросился на выход. Нужно было закупиться провиантом, найти укромное местечко и добраться до него.

Он вновь оказался на крыше, где был припаркован его личный глайдер. Влетев внутрь, он поспешил ввести коордианты домика. Одинокого домика, что он приобрел только что. Морис хотел как можно скорее оказаться там. В сотнях миль от Санрайз-Сити. Там где его никто и никогда не найдет. Так он считал. В это он верил.

Он не видел. Не видел, грусти мегаполиса. И не смотря на царящую ночь, которую обычно разгоняли огни неона, сегодня было иначе. Санрайз-Сити грустил. Грустил по единственному человеку, который знал его по-настоящему. Единственному кто слышал его голос.

Неон был тусклым. Шел ливень Химический ливень смывающий грязь и дерьмо, оставленные на улочках мегаполиса человечеством. Горожанами. Теми, кто паразитировал на умирающем Санрайз-Сити. Город плакал. Оплакивал смерть легенды. Легенды, которая жила в сердце самого города. И история этой легенды навсегда останется в душе мегаполиса.

Ветер летящий меж крыш многоэтажных домов и высоких шпилей башен. Он шептал голосом Санрайз-Сити.

— Спи спокойно, детектив Кейн. Я помню. Я не забуду. Спи.

Но Декард этого не слышал и не замечал. Никто не видел и не замечал. Хотя. Быть может Ларри бы и сказал, что город плачет, дозвонившись в эфир радио Фридом. Но нет. Ларри лежал и слушал плачь мегаполиса, укутанный в смирительную рубашку. Лежал и смотрел на белый потолок своей палаты с мягкими стенами. Лежал и оплакивал мертвого демона.

Глайдер Мориса несся на предельных скоростях, увозя своего пассажира, как можно дальше от проклятого Санрайз-Сити. Каждую секунду, каждый свой вдох, Декард ожидал удара Трипл Ви. Но он все не наступал. А от того, самому мужчине становилось только тревожней.

Уже на рассвете, глайдер приземлялся у небольшого домика построенного из красного кирпича, с зеленой метало-черепицей на крыше. Продукты, мольберт, краски и хосты, так же уже стояли у входа. Все, что Морис успел заказать приехало.

Сколько? Сколько он сможет прожить? Вот те вопросы, которые носились роем рассерженных пчел в его голове.

Каждый день он просыпался с радостью, что смог проснуться. И засыпал тоже с радостью, что дожил до окончания дня. Но каждый раз его радость соседствовала с тревогой. Тревогой, что это был его последний вздох. Последний час. Последняя секунда.

Каждый день Морис писал картину. Картину, что сможет отразить всю его жизнь. Он стремился. Он изливал в красках свою душу, стремясь оставить что-то после себя. Оставить свой след в этом мире не только мертвым, разлагающимся телом.

Дни шли. Шли, сменяя друг друга. Декард считал едва ли не каждый прожитый час. Каждую свою свободную от бытовухи секунду он тратил на написание картины. Картины, которую может никто никогда и не увидит, а может однажды она окажется в далеком Лувре? Все возможно. Но это было не важно. Он писал, разрывая свою гнилую душу. Он творил. Творил с завистью. С завистью к тем, чей час расплаты еще не пришел. Чей час расплаты еще далеко. К тем, кто может жить не боясь сдохнуть в любую секунду. Писал свою картину с завистью к гребанному правлению. И его зависть переваривалась и превращалась в ненависть. В желание мести и желание расплаты для этих ублюдков, возомнивших себя богами.

Вот и в тот день. На седьмой день пребывания мужчины в заточении. Он стоял перед своим творением, и внимательным взглядом скользил по мазкам. Картина была практически готова. Готова, но чего-то не хватало. Он забыл о всем на свете. Он был творцом. Тем кто созидает. Вот только…

Тихие шаги за спиной мужчины, заставили его замереть. Он даже забыл, как дышать. Он боялся пошевелиться.

— Кейн передает тебе привет ушлепок. — Услышал он за своей спиной, молодой, дерзкий и веселый голос, который словно бросал вызов всему миру.

А дальше был выстрел. Пуля прошила голову Декарда, пройдя на сквозь. Из раны на лбу выплеснулась клякса крови, что словно мазок легла на картину. Если бы Морис был все еще жив, он бы понял, что именно этого, мелокого штриха и не хватало его творению.

— Ну и мазня. — Скривился молодой парень, глядя на высер безумца. — Это че? Кого-то стошнило? Или это высер дракона, сожравший не ту целку? Бля. Херь какая-то.

Пси Хо. Так его называли друзья и родные. Молодой и подающий большие надежды у Фредди наемник. Именно его неделю назад, выдернул фиксер для дела пол ляма.

Подкурив сигарету, Пси сел на зеленую траву. Ему нравилось место, где пряталась его цель. Классный домик. Можно сказать райский уголок утопающий не в искусственной, а настоящей зелени. Здесь было красиво. Раньше молодой человек видел такое. Там, на старом континенте. Когда служил. Хорошо ему хватило ума вовремя спетлять из-под армейского сапога, и стать вольным стрелком.

Хо было двадцать четыре года. Ха! Он был отчаянным охотником за головами. Именно так он любил себя называть. И контракты он предпочитал соответствующие. И Фрэдди это знал. Он знал, кого выбрать, чтобы завершить работу Майка.

Пси нежился под ласковыми лучами летнего солнца и вспоминал. Вспоминал эту неделю, сделавшую его чертовски богатым.

Он в тот момент трахал очередную замужнюю милфу. Хо не знал почему, но именно такие телки были самыми горячими. А еще они были чертовски падкими на молодой член парня. Хотя с его внешностью звезды киноидустрии, это было вполне объяснимо. В меру брутальный, в меру слащавый. А еще его взгляд. Они текли только при виде этого дерзкого веселого взгляда, в котором плескалась энергия. Сила и молодость. И конечно же озорство. Он любил шутить. Да, шутки не всегда были смешными. Для окружающих. Зато сам Пси Хо угорал.

И вот в момент звонка Фредди, он как раз насаживал в позе раком очередную милфу. Она громко стонала и кончала, уже в пятый раз, за тот день.

Скрежет отъехавшей входной двери, известил любовников, что они не одни. Милфа сразу поняла, что это ее ненаглядный пришел, но сдержать стон оргазма была просто не в силах. А вот Пси. Пси было похер. Он еще не получил свой десерт, а потому продолжал шпилить зад этой сочной шлюшки.

— Какого черта? — Раздался одновременно гневный и удивленный возглас от входа в комнату.

— А ты че за черт? — Лениво спросил Пси, даже не подумав останавливаться. — Съебись, я еще не кончил. Да, детка! Поддай жара! Вот, так сучка!

И вот именно в этот момент перед взглядом парня появилась голограмма Фредди. Тот с удивлением осматривался по сторонам, пытаясь понять, куда его занесло, и что вообще здесь, черт возьми, происходит.

— Пси, есть базар. Нужно перетереть. — Наконец-то сообщил своему наемнику фиксер, с любопытством наблюдая за тем, как милфа пытается скинуть молодого парня с себя, а тот лишь глубже вонзается в нее.

— У-ух! Е! Да, детка! — Хлопнув шлюшку по сочной жопе, произнес Хо, после чего перевел взгляд на своего фиксер.

— Я урою тебя! — Наконец-то отошел от шока, муженек, кинувшись с кулаками на Пси.

Вот только наткнулся на мощный удар в челюсть, да и свалился в отключке на пол.

— Так, че там за базар? — Спросил парень, ища в ворохе сваленных вещей свои трусы.

— Ты что наделал? — Возмущенно воскликнула милфа, которая еще минуту назад стонала под Хо.

— Заткнись. — С лучезарной улыбкой, бросил он ей. — Фредди, дай пять минут. Ща я свалю от этих старперов, и отзовонюсь.

— Быстрей. — Недовольно проворчал чернокожий фиксер отключаясь.

— Детка. Это было круто! Но мне пора. Труба зовет, комбат подъем орет. Не забывай и цени! — Шлепнув на прощание женщину по жопе, Хо на ходу одеваясь, пошел к двери.

Когда же парень оказался на шумных улицах Санрайз-Сити, то набрал своего фиксера. Тот ответил практически сразу, появившись перед глазами парня в виде голограммы.

— Чо за работа? Давай, Фредди, порадуй меня! Скажи, что кто-то слишком задержался на этом свете. — Улыбаясь, потребовал Пси, успев во время речи, подмигнуть симпатичной крошке с третьим размером, что проходила мимо.

Стоило ей только это заметить, как размах бедер кратно увеличился, а походка стала в три раза сексуальней. Хо даже вытянул лицо и расплылся в гримасе «О да!».

— Хм… а знаешь… да. Пожалуй надо, кое кого найти и грохнуть. — Чуть подумав, произнес фиксер. Пси не заметил, как в глазах Фредди проскочило что-то зловещие. Что-то по-настоящему злое. Может даже первобытное. Парню было просто похер. Главное кредиты, а остальное его не парило.

— Шли данные. — Кивнул на это Пси. — Я как раз себе новый ствол купил, с искином на борту. Такой ржачный. Любит попиздеть.

— Шлю. И поторопись. — Произнес Фредди, резко оборвав связь.

И данные пришли. А что особо порадовало Хо, так это сумма в пол ляма кредитов. Вот за такие деньги, он был готов работать и днем и ночью и даже с членом в шлюхе.

А дальше была полная хрень. Морис Декард, галимая сучка куда сдернул. И пришлось несчастному Пси, очень качественно потрясти свои контакты среди нетранеров. Даже одну девчонку пришлось шпилить. А она сука страшная! Да. Вот на какие жертвы Хо шел ради звонки карточек кредитов. Ну, а дальше пришлось переться три сотни миль, к купленному бывшим корпоратом домику. Этот идиот даже охраной не озаботился. Дебил.

— Че скажешь, Нуби? — Спросил свой новый ствол Хо. — Кроми мозгов, на этой мазне, хоть что-то смотрится?

— Поэзия обреченности. — Выдал искин. — Кривая судьбы и обреченности.

— Че за хрень? Кредитов стоит? — Тут же поинтересовался Пси.

— Бесценна. — Уверенно заявил ствол своему хозяину. — Но я бы на твоем месте ее сжег, а пока будет гореть зажарил шалычок под пивас.

— Хорошая идея. — Усмехнулся Хо. — Только телок нет, так что кайф будет не полным.

— Ты не понимаешь момент. Он! Творил. А ты его убил.

— Ха-ха! Да ты поэт, железяка. Ладно, погнали домой. Нужно с Фредди стрясти мое бабло и устроим мега тусу в пентхаусе. Сука, я месяц не буду просыхать и трахать цып. — Прикрыв глаза Пси уже представлял, как в веселом угаре прыгает на огромной, роскошной кровати, в кругу обнаженных тел знойных красоток. — Погнали.

Парень поднялся на ноги и оседлав свой байк, одел на голову шлем, после чего крутанул ручку газа и унесся в сторону трасы, оставляя за собой пыльный след проселочной дороги.

Вообще Пси Хо вырос в семье военного. У него не было никого кроме отца. Мать умерла, от какой-то болячки, когда мальчишке было пять лет. То ли рак, то ли еще какая херня. Хо уже не помнил. Он вообще плохо помнил мать. У отца же, Билла Хо, времени на сына не было. Он же сука был военным офицером в Конфедерации Сраных Городов, как их называл Пси. И парень рос, как грязь в подворотне. Вот как она смывается дождем, так и маленький хо, выхватывал наказания от своего единственного родителя.

А так… жизнь в военном городке. Драки со сверстниками. Военная школа — а другой в той дыре и не было. А потом, как и у всех мальчишек там, только один путь — армия, сука. Та армия на которую плевать хотело правительство. Мясо. Мясо которое могут кинуть в горнило сражения, просто чтобы заработать очередные лычки на погоны, или какой-то политический перфоменс устроить. Но Хо младший об этом еще не знал. А потому с энтузиазмом пошел служить. Его даже взяли в армейский спецназ, благодаря высоким показателям. Ну, а там…

— Черт, они и правда думают, что кто-то будет дохнуть за те гроши? — Спросил себя парень, через год службы.

Пять кусков, тупо за то, что можешь сдохнуть по приказу? Да пошли нахер! Пси, не был идиотом, а потому послав куда подальше и своего папаню и армию, ушел в наемники. Поначало шло туго, но он быстро адаптировался и начал ловить кайф. Это стало его образом жизни. Дали цель, нашел, устранил, или похитил, или в зубы дал, или спер — зависит от заказа. А дальше оплата, бухло и телки. И все это под ураганный рок. Одно время Хо даже баловался наркотой, но эта сучка сильно влияла на меткость, так что пришлось отказаться.

За прошедшие пять лет работы наемников Пси смог заработать даже на боевые импланты. Из богатого перечня доступного на черном рынке, парень взял себе усиленные мышцы, усиленное сердце, и конечно же новенький нейрочип, который позволял думать быстрее. И теперь, когда это было необходимо, он мог на пару секунд замедлить бег времени. Ох! Конечно, тело после такого болело. Но черт возьми! Это уже пару раз спасало его шкуру. Так что…

— Дыши полной грудью! Живи своей сутью! Бей больно! Играй сольно! — Подпевал орущей в голове через нейрочип мелодии Хо, проносясь мимо однообразного пустынного пейзажа, напоминающего свалку разбитых надежд. — Стреляй в упор! И береги свой ствол!

Уже темным вечером, парень смог наконец-то добраться до Санрайз-Сити. Идти к Фредди за баблом было уже поздно. Эта жирная скотина уже дрыхнет без задних ног. Так что Пси выбрал другой вариант.

— Привет, детка! Это снова я. Как ты смотришь на жаркую ночь? — Спросил он, позвонив первой попавшейся в его списке контактов телочки, где стояла подпись: «Классная жопа и сиськи».

— Не сегодня. — Обломала его телочка. — У меня эти дни.

— А. Ну ок. Пока. — Ответил слегка расстроившийся отказом Хо. Вот только завершив вызов, он тут же набрал следующий.

Но и там ему отказали, заставляя парня недовольно сопеть, дымя сигаретой. Наверно раза с пятого, ему ответили согласием. Правда, как-то не очень уверенно. Ну, в смысле милфа ломалась, как та целка. Видимо расстование в прошлый раз с ней прошло, как-то не очень. Но Пси смог ее дожать, и она пообещала через пару часиков подскочить в мотель в промышленном районе.

Ох! Пси даже не заметил, что это была та самая замужняя шлюшка, которую он драл в ее сочный когда пришел муж. Ирония? Карма? Справедливость? А хер его знает.

И вот Хо уже вошел в номер отеля. Довольно потянувшись, разминая тело, он бросил шлем на кресло, а следом за ним полетела и его байкерская косуха.

— Курить и в душ. — Мгновенно составил свой план действий парень.

Сунув руку в карман джинсов, он с удивлением достал оттуда золотую монету. С лицевой стороны на него с насмешкой смотрел улыбающийся череп, а вот с обратной была какая-то херня. XVI.

— Чо за КсиВиИ? Это че за хрень? Откуда? — Почесывая свой коротко стриженный затылок, спросил Пси самого себя.

А еще он отметил, что монета золотая. Хотя для него это был какой-то медальон. Может брелок. Хер его знает, что за фигня. Но зато прикольная.

Повертев неожиданную находку в руках, Хо сунул ее обратно в карман, и достав сигареты подкурил и затянулся дымом.

— Кайф! — Довольно улыбаясь протянул он. — Ща еще шлюшка придет, в ротик возьмет! Черт! Жестняка, твои рифмы как поцелуй сакуры. Как мне теперь нормально лабать?

— Прости хозяин. Не я такой. Ты сам выбор сделал свой. — Ответил ему искин в пушке.

— Чо за херь? Жестянка, тебя надо проверить.

А дальше был душ, новая сигарета и долгожданная, сочная милфа, которую парень жарил во все ее дыры всю ночь.

Утро началось с сонного шаренья рукой по прикроватной тумбочке. Там должна была стоять бутылка пиваса. И вот, искомый предмет найден, Жестянка в руке, быстрое движение рукой и как итог крышка слетает с характерным пшик.

Пси тут же присосался к живительному напитку, а оторвавшись довольно отрыгнул, расплываясь в довольной и жизнерадостной улыбке. Повернувшись на другой бок, он откинул простынь, обнажая голую и затраханную милфу. Но ему было похер. Утренний стояк, нужно было опускать.

Сделав свое дело, он вместе со шлюшкой, сходил в душ, сделав еще один заход, после чего выпроводил ее из номера, пообещав обязательно позвонить, и, конечно же повторить этот секс-марафон.

Покурив, Пси сонно зевнул и позвонил Фредди. Когда же голограмма полного темнокожего мужчины появилась перед Хо, тот выпустил дым из легких и отпив пива из бутылки, заговорил.

— Работа сделана, так что я хочу свою оплату. — Улыбаясь, произнес Пси, скидывая фотки жертвы, которые сделал, для подтверждения выполнения задания.

— Конечно Пси. — Криво усмехнувшись, ответил ему фиксер. — Приезжай, будем закрывать контракт, и размораживать фолд.

— Уже лечу! — От уха до уха, улыбнулся Пси, делая очередной глоток пиваса.

Фредди распался кубиками голографических пикселей, а Хо, довольно потянувшись, оделся и не спеша, направился к своему байку.

Вот только стоило парню выйти из дешевого мотеля, как позади раздался выстрел, а спину обожгло болью. Еще в падении активировались импланты Хо, позволив ему выдернуть из кобуры Жестянку, и наведя ее на стрелявшего спустить курок, всадив пулю точно ему в лоб.

— Сука! — Простонал парень, чувствуя, что пуля прошила его легкое. Дышать было чертовски больно. — Кха!

Изо рта Пси толчком вырвалась кровь, заливая подбородок. Нападавший был ему знаком. Он видел его где-то. Но где?

Молнией прошило сознание. Узнавание. Он вспомнил. Этот самый муж, той самой шлюшке, что он драл, когда получил последний заказ. И той самой шлюшки, что стонала под ним этой ночью и этим утром.

— Кхе. — Врывалось из Хо. А ведь он просто хотел спросить какого хера.

Мир молодого наемника, дерзкого, удачилвого и безбашенного и веселого, погрузился в вечный мрак. Вечную тьму. Она не понял. Не понял ничего. Ни почему, ни как, ни зачем. Для него это был просто момент. Очередная вспышка в его жизни. Как вспышка дула при выстреле. Он так жил, как эта вспышка, так и умер.

На асфальте парковки отеля «Фри Флоуэр», лежало два трупа с пушками в руках. У одного была дыра в черепе, а у второго в груди. А между ними лежала золотая монета с черепом. Жертва убила своего убийцу. Цикл сброшен. Теперь на обратной стороне красуется римская цифра «I». Но это ведь не конец. Это лишь перерыва перед новой цепочкой.

Санрайз-Сити продолжал дышать жизнью. Гнилой, озлобленной и полной безысходности. Но в то же время, за реками гноя, были видны и участки белого мрамора. Это те самые люди, что не пускали гниль внутрь себя. Они жили. Рожали детей. Воспитывали их. Они молча боролись с окружающей грязью, с честью неся знамя чистоты. Мир всегда находится в равновесии. И на каждое зло всегда есть уравновешивающий его камень добра. Просто на фоне грязи, сложно рассмотреть бриллиант.

Город шептал. Он кричал. Тому, кто вместе с ним, стал свидетелем этой истории.

— Смотри. Чувствуй. Думай. Потому что выбор — за тобой. Монета. Она прямо перед тобой.

ПРИЧИНА ➝ ВЫБОР ➝ ПОСЛЕДСТВИЯ

Ты прошел. Признаю. Ты это сделал. Прийми мою БЛАГОДАРНОСТЬ и поздравления. О таких как ты говорят: «У него стальные яйца». Ты видел монету перед собой. И теперь перед тобой выбор:

1. Оставить ее себе.

2. Передать дальше.

3. Пройти мимо.

Выбирать только тебе. Просто помни. Потом будут ПОСЛЕДСТВИЯ.

И если вдруг, ты выберешь передать дальше — буду тебе признателен, ведь это значит, что ты поделишься этой книгой.

С УВАЖЕНИЕМ и БЛАГОДАРНОСТЬЮ,

Сумасшедший Писака.

КОНЕЦ