Нарратив Аллокатора

> LOG ENTRY #010 — FRENDLY_FIRE.narrative.log

— Вот, его «панкор», — показал я.

Ружьё так и лежит в ящике, имея статус «сломано». Сейчас я бы уже смог его починить, но для этого, во-первых, нужны либо запчасти, либо материалы на несколько уровней выше, чем можно найти в здешних локациях, а во-вторых, это всё равно слишком тяжёлое оружие для моих статов. Так что пусть забирает, если хочет.

У Вааська дробовик большого интереса не вызывает, он быстро проглядывает остальные вещи. Ничего ценного там нет, хотя кое-что из барахла, которое я бросил из-за веса в прошлый раз, могло бы мне пригодиться теперь, когда я стал чуть сильнее.

— Так, — сказал он, изымая всё-таки оружие, — так я и думал. А вот теперь, нубас, серьёзный разговор. Скорее всего, ты сказал правду, Мелкого действительно завалили здесь, и сделал это не ты, потому что тебе он не в уровень, и не другой игрок, потому что бросить «панкор», даже сломанный, мог только такой нуб, как ты. Но того, что мы ищем, тут нет.

— Значит, я ничем больше не могу вам помочь. До свидания, может, ещё увидимся.

— Не, нубас, так не пойдёт. Нам нужен ключ, который был у Мелкого. На него завязан важный квест, который… неважно. В общем, я почти уверен, что он у тебя.

— Ваш Поц мог его продать до того, как его убили. Или спрятать. Или потерять.

— Маловероятно. Это квестовый непись, он не мог сдохнуть, не передав эстафетную палочку. Если при нём не было ключа, то должна была быть информация, где его искать. Записка, карта с пометкой — что угодно. Было?

— Только жетоны и бумага о розыске. Остальное в ящике. Я забрал только куртку, деньги, патроны и лечилки.

— Сколько было денег?

— Немного. Сотни полторы или около того.

— Значит, ключ он не продавал, иначе ему бы понадобился мешок.

— Или он этот мешок спрятал.

— Я же говорю, это так не работает. Ни хрена ты, нуб, в квестах не понимаешь!

— Да где уж мне. Так я пойду?

— Нет. Ты отдашь мне ключ.

— Не отдам.

— То есть он всё-таки у тебя?

— Я этого не говорил. Я сказал, что не отдам. Потому, что у меня его нет, или потому что не хочу, — ты никак этого узнать не можешь, верно? Если бы его можно было снять с трупа, ты меня бы уже грохнул, верно?

— Ладно, продай. Тебе ключ ни к чему, поверь. Тебе до такого уровня, чтобы просто приблизиться к тем местам, где та дверка, ещё долго не дорасти. А я тебе дам… да хоть пистолет свой. «Панкор» тебе тяжёл, но пистолет-то по-любому прокачан, раз ты с «десятым» ходишь. Пистолеты у всех прокачаны. Вот, смотри… — Ваасёк вытащил из кобуры мощный револьвер и дал мне в руки.

Я невольно присвистнул, поглядев статы. Девяносто шесть баллистического урона, плюс уникалка «зажигалочка», дающая плюс пятнадцать урона огнём, да ещё собственное имя «Нагибатель».

— Что, оценил, нубяра? Тебе такую пуху в жизни не добыть, квестовый уник!

— Патрон.44 Magnum, — пожал плечами я. — Их тут ни за какие деньги не сыскать. А так могучее пуляло, спору нет.

— Патронов досыплю. Всё, что есть отдам, у меня всё равно больше ничего под этот калибр нет. Тебе хватит, это ж не пулемёт, чтобы очередями палить. Один выстрел, один труп. А доберёшься до города, купишь. Там любые патроны есть. Ну что, сделка?

— Нет.

— Почему?

— Потому что, если бы у меня был ключ, и я бы его тебе отдал, то ты бы сразу меня убил и забрал револьвер обратно. Его-то с трупа снять не проблема, — я не без секундного сожаления вернул «Нагибатель» владельцу.

— Ты мне не веришь?

— Ты рейдер, — указал я на очевидное обстоятельство. — У вас предательство — доблесть. Тебя твои же не поймут, если ты меня отпустишь с пушкой. Репутация снизится, пойдут разговорчики «атаман уже не тот, размяк, не пора ли менять». Так и до чёрной метки недалеко. Кроме того, тебе просто это нравится.

— Что?

— Убивать слабых, издеваться, мучить. Раз ты атаман, то проявил себя, а проявить себя среди рейдеров можно только превзойдя их в бессмысленной жестокости. Всякий волен выбирать стиль игры, но баланс есть баланс, у каждого пути свои минусы. Например, с рейдерами не заключают сделок.

— Я смотрю, ты не такой нуб, каким выглядишь. Рерольщик? Новый перс?

Я не стал отвечать. Не его дело.

— Знаешь, парень, я, конечно, не могу отнять у тебя ключ, игра не позволит. Но я могу найти тебя и убить снова. И снова. И снова.

— А я могу удалить персонажа и завести нового. Семь уровней набить вообще не проблема.

— Ого, целых семь? — засмеялся Ваасёк. — Да ты здорово засиделся в детском манежике! Или какой-то специальный билд качаешь? Впрочем, твоё дело. Но на нового персонажа ты квестовый предмет не перенесёшь! И спрятать одним персом и забрать другим тебе игра не позволит!

Тут он прав. Квестовые предметы, не имеющие дублей, не могут выпадать из нарративного вектора, например, быть уничтоженными, потерянными без указания места пропажи или, в моём случае, спрятанными покинувшим игру игроком. Если я уберу ключ под приметный камешек, удалю персонажа, создам нового (рерол на игровом сленге) и, прокачавшись до уровня, на котором можно покинуть песочницу, приду за ним, то его там не будет. Игра вернёт квестовый предмет обратно в нарратив: например, его найдёт какой-нибудь NPC-бродяга и сдаст в ломбард, об этом напишут в газете… Или произойдёт что-то ещё, позволяющее взявшим этот квест игрокам узнать о нахождении ключа.

— А я и не утверждаю, что он у меня есть. Я говорю, что ты его от меня не получишь.

— На принцип, значит, пойдёшь?

— Да. Или у меня просто нет того, что тебе нужно.

— Так я ведь тоже не без принципов. Могу испортить тебе игру просто чтобы ты, сука, знал, с кем связался!

— Надоел, — отмахнулся я. — Пойду я отсюда. Можешь стрелять в спину.

Развернулся и пошёл, но Ваасёк не стал стрелять в меня, потому что ему внезапно стало некогда. Киберпёс, тихо рычащий во время нашего общения, реагировал, оказывается, вовсе не на мою несговорчивость. Рык внезапно усилился, перерос в истошный лай, а потом объявилась и его причина.

Я, признаться, удивлялся тому, то Мелкий Поц, будучи неписем прокачанным, разбил лагерь под носом у беяра. Почему не проверил заправку? Так вот: он, скорее всего, проверил, так же, как и рейдеры Вааська. И так же ничего не нашёл, потому что логово зверя оказалось под зданием, в пещерке, вход в которую прикрыт листом резиноподобного покрытия парковки. Сейчас оно откинулось под напором снизу, и оттуда вылезла такая медвежуть, что глянуть страшно. Того беяра, которого завалил Поц, она могла бы держать на правах комнатной собачки. Не ожидаешь на локации, расположенной между двумя песочницами, встретить моба уровня «босс плюс», но формально ничто ему тут быть не препятствует. Завалили предыдущего, на его место встал моб посильнее. А что настолько сильнее — на то и Великий Рандом. Ну, или уровень Вааська учёлся, так тоже бывает.

Ваасёк, впрочем, не растерялся, показывая, что игрок он хотя и специфический, в рейдеры мало кто идёт, но, как минимум, опытный. Первым делом натравил пета — киберпёс кинулся, впился, урона почти не нанёс, но атаку сбил и моба задержал. Сами рейдеры, воспользовавшись этой заминкой, вломились в помещение мастерской, где и заняли оборону.

«Облучённый беяр» довольно большой, с прыжка в дверь не прошёл, получил отлуп из всех стволов, но сильно не пострадал, потому что шкура у него как у панцирного носорога. Отступать не собирается: «вижу цель, не вижу препятствий». Могучими когтистыми лапами вцепился в ворота гаража и принялся их выламывать, пока высунувшиеся из окон рейдеры стреляют в него под неудобным углом, попадая исключительно в бронированную задницу. Какой-то урон наносят, но тут разве что кританёт на повреждение конечности, убивать его так замучаешься.

Ну а я, подобрав на парковке старый стул об трёх ножках, осторожно умостил на нём свою задницу, балансируя ненадёжное сиденье, и уселся, можно сказать, в первом ряду, жалея лишь, что попкорна тут не случилось. Участвовать опасно — даже комариный укус моего пистолетика может привлечь внимание моба. Вряд ли, конечно, рейдеры вваливают урона несравнимо больше, но вдруг? Бежать бессмысленно — при моей нулевой резвости далеко не убегу, кто бы ни победил в этой баталии, он легко найдёт меня по следам и доест. Или застрелит. Кроме того, само зрелище вполне эпичное, а терять мне особенно нечего. Ну, убьют, подумаешь. Умирать и так-то не очень страшно, а в игре и вовсе весело. Что за игра была бы без смерти? А что за жизнь?

Я с момента встречи со Вааськом знал, что убьют. На моём уровне потери действительно невелики. Приду в себя в домике, вылезу в одних трусах, пойду делать базовые квесты, зарабатывая на какой-нибудь самопал и драную курточку. Обидно, но, как говорится, «игровой момент». Бывает. Может, у Би ещё одна ненужная болтовка найдётся.

Почему я тогда ещё здесь? Почему не прыгнул в пропасть с тропы? Не кинулся на рейдеров с пистолетиком, совершив героическое самоубийство? Потому что у меня, можно сказать, каникулы. Отпуск, которого у меня не было с… Не помню. Кажется, в мой последний отпуск дочь ещё в школу не пошла. До войны постоянно работал, моя работа мне нравилась, мне не нужно было от неё отдыхать, да я и не знал бы, чем себя занять на отдыхе. У меня никогда не было хобби. В семейные выезды к морю я один раз купался, чтобы отметиться, а дальше сидел в номере с ноутбуком, то есть делал то же самое, что и всегда, только кресло не такое удобное, как дома. После войны то же самое минус семья. И вот мой трудовой путь окончен. У меня нет никаких горящих проектов, незаконченных дел, необходимости что-то успеть. Мне нечего делать. Так что я могу просто проводить время, глядя, как растёт трава. Или наблюдая за тем, как бронированный беяр выковыривает из здания заправки засевших там рейдеров. Второе зрелище не так умиротворяет, но зато гораздо динамичнее.

Могучая тварь в конце концов выломала гаражные ворота, открыв себе доступ в мастерскую. Разрушимость игрового окружения (destructible environment) здесь вполне достоверная, можно выбить замок выстрелом (не любой и не из любого оружия), взорвать стену (при высоком навыке «взрывчатка»), если не хватает навыка взломать дверь, срубить дерево, разбить окно и так далее. Порог урона невозможно превысить разве что у довоенных бункеров и Убежищ, что тоже по-своему логично, они для того и строились. Заправка — здание крепкое, но разрушимое, так что беяр справляется. В обмен получает несколько залпов в морду, но насколько сильно он ранен, с моего ракурса не видно. Энтузиазм, во всяком случае, только прибавился. Отстрелявшись, рейдеры отступили в минимаркет, дверь из мастерской туда узкая, и будь беяр тупой, он бы туда ломился, а они бы в него стреляли, будучи вне досягаемости.

Однако тварь не только бронированная, но и сообразительная. По лору игры, это мутировавший медведь, а мишки и в реальности совсем не дураки. Убедившись, что лапой через дверь не дотянуться, беяр тут же сдал назад, оббежал заправку, и ввалился в маркет, вдавив толстое стекло витрины вместе с металлическими рамами. Рейдеры метнулись обратно в мастерскую, медвежутик повторил манёвр; те назад, он за ними… При каждом перемещении он получает один-два залпа в тушку, но, судя по всему, ничего достаточно бронебойного в арсенале Вааська нет, его фэнтезийная кастомная многостволка бьёт мощно, но картечью. Небронированную цель порвало бы в клочья, однако беар не теряет резвости и в какой-то момент достаёт одного из рейдеров. Я успел забыть, как того зовут, а теперь уже и незачем: удар могучей лапы с серповидными когтями просто разорвал непися пополам. Очень реалистичное зрелище, меня аж замутило. Кровь, кишки, вот это самое… Впрочем, среднестатистический игрок здесь имеет возраст тридцать шесть лет (за счёт заметного процента олдфагов-ретрогеймеров) и на двадцать два процента женщина (статистика смешная штука), так что повоевать не успел. Для него всё не так красиво, потому что в реале на его глазах никого не разрывало пополам попаданием ии‑микродрона. Ваасёк, судя по поведению, вообще мелкота, да ещё и рейдер, так что он зрелищем не шокирован и реагирует чётко: забросив за спину дробовик, выхватывает револьвер и, приставив его к уху беара, успевает выстрелить трижды. Отмахнувшийся лапой моб одним ударом выкидывает его из здания, отшвырнув метров на пятнадцать, и возвратным движением сносит башку оставшемуся неписю. Киберпёс отвалился ещё в самом начале баталии, ценой жизни дав отсрочку хозяину, так что я, как беспристрастный (мне одинаково несимпатичны все стороны) рефери, присуждаю победу беару. Впрочем, похоже, что чисто по очкам, потому что, постояв несколько секунд, тот тоже валится на пол мастерской. Ему прилично досталось, хотя он ещё жив.

Ваасёк, оказывается, тоже ещё с нами, просто под дебафом «оглушение». Лапка у медведика тяжёленькая. В этом состоянии даже у самого крутого перца ПУ (порог урона) снижен до нуля, так что я, встав с колченогого стула, подхожу и, глядя прямо в глаза, приставляю ему ко лбу «довоенный десятый». Жму на спуск, голова разлетается очень зрелищно. Крит.

Сняв с трупа револьвер, добиваю барабан трофейными уже патронами, иду проверять беара. Так я и думал, ещё дышит. Эту тварь завалить очень трудно, он вот так полежит-полежит, потом доползёт, скушает тела неписей, поправит здоровье и поковыляет в нору, отлёживаться и ждать следующих туристов. Если я, конечно, не позабочусь.

Воспользовавшись методом покойного Поца, вставил беару ствол в приоткрытую пасть — чуть ли единственное уязвимое место у них, — и, уперев в верхнее нёбо, чтобы пуля пошла в мозг, стрелял до тех пор, пока моб не сдох окончательно. Пять дорогущих патронов ушло, зато опыта капнуло так, что VTA зафиксировал левелап. Восьмой, надо же. Впрочем, не удивительно — первые десять берутся легко, игрока надо заманивать в игровые активности. Кроме того, мой урон по беару составил, поди, не менее четверти, а моб это дорогой, высокоуровневый. Жаль, что с моим базовым умением шкуры с него не снять. Да я бы её и не утащил с такой-то силой.

Многоствольное пуляло оставил Вааську, решив, что мне от него толку никакого, я его Краптауне даже не продам, нет у Чета в лавке столько денег. И не стоит давать атаману лишний повод меня искать. А вот револьвер не вернул, потому что нефиг. Пригодится. Непоследовательно? Да и пофиг. Просто пистоль хорошо в руку лёг. Денежки, само собой, забрал, медицину, мелочевку походную, включая рюкзак (получше моего). Рейдер вообще неплохо экипирован. Был. Учитывая статус условного «плохиша» и то, что он, формально, пал от моей руки, я могу его грабить, не стеснясь. Игра выдаёт мне максимум трофеев. В обратной ситуации он бы не смог обобрать меня так же дочиста. Даже жаль, что мне всего не унести. Хотя ботиночки я подрезал, потому что хорошая обувь в Пустошах — дело первейшее, а несвежесть носков игра не транслирует. Пробежался по павшим рейдерам, но ничего особо прекрасного не нашёл. Карабин у одного был недурной, но сломался, а всё остальное разве что на продажу. И патроны, конечно. Патроны выгреб все у всех, потому что нести не тяжело и продать всегда можно. Вторая валюта практически, а кое-где и первая. То, что не смог унести, засунул в стенной сейф на заправке и запер на пределе моих довольно неплохо прокачанных возможностей «взлома», дающих бонусы не только к открытию замков, но и к обратной процедуре. Теперь не всякий случайный прохожий добудет. Неслучайный тоже — беар тут не зря респавнится. Из глубины логова, куда я почти уже сунулся из любопытства, донеслась подозрительная возня, и возможной добычей пришлось пренебречь. Вдруг это была мамаша, и у неё там детишки? В общем, желающий пошарить тут по нычкам, скорее всего, нарвётся на очередного сильного моба и огребёт. Такую вот специфическую локацию породил при генерации местности Великий Рандом.

До Краптауна дошёл уже к вечеру. Если в прошлый раз крался по кустам, прикидываясь ветошью, то теперь топаю не без умеренного гусарства — и уровень восьмой, и револьвер знатный. Атаковавшее меня семейство крысокротов перестрелял как в тире, потратив по патрону на тушку. Расточительно, но приятно. Трофеи свалил в доме, решил, что к Чету лучше будет заслать Би, после нашего воссоединения, конечно. У неё репутация выше, харизма сильнее и торговый навык лучше, а мне лавочник нормальной цены не даст.

Рассортировал что себе, что КБ, а что на продажу, и пошёл искать свою спутницу. В салуне её не оказалось, Мамаша Труди неохотно ответила, что девушка вернулась утром, грязная, усталая, провонявшая пчелиным ядом и злая, как пчеломатка. Ничего не объяснила, позавтракала и ушла. Оговорками выяснил причину внезапной неприязни барвуман — Крутая Би публично крыла меня почём зря, чем уронила репутацию в посёлке. Поужинать мне это не помешало, но публика в баре смотрит мимо, здоровается через губу или вовсе отворачивается, так что куда делась КБ, я так и не узнал. Да, условия для реализации трофеев не лучшие. Чет мне теперь и половины цены не даст.

Би не оказалось ни на одном из её обычных мест. Вечерами она, если не в салуне, то может сидеть на обрыве над излучиной реки, любуясь закатом, или у костра в своём трапперском лагере, выделывая шкуры, или снаряжать патроны возле кузни, или трепаться с Чётом на крыльце у лавочки, обсуждая курс шкурок к пороху, или стрелять по банкам, в очередной раз регулируя прицел. Игровой цикл неписи вне контакта с игроком однообразен, игра экономит ресурсы, гоняя её по стандартным прописанным циклам с минимумом вариаций, так что, не найдя девушку ни на одной из точек, я удивился. По игровой логике, потеряв статус спутника, она должна была вернуться в колею ежедневного цикла активностей, постепенно теряя дивизум и откатываясь к исходному состоянию «потенциального компаньона первого уровня».

Ни Чет, ни кузнец-механик никак моего недоумения не развеяли, причём Чет сухо ответил, что он тут никому не сторож, а кузнец вообще отказался со мной разговаривать и даже починить снаряжение не предложил. Я, понятное дело, не нуждаюсь, у самого «ремонт» прокачан, но раньше он всегда спрашивал.

Дверь у домика КБ оказалась заперта на замок, хотя обычно она этого не делает. В посёлке не воруют, потому что девать краденое некуда. Не Чету же сдавать понесёшь? Я постучал — тишина. Постучал громче — нет ответа. Может быть, Би утащилась куда-то на охоту, да там и заночевала? Что-то не верится. Думаю, на сегодня она и так нагулялась. Загадочно. Не укладывается в игровую логику.

Оглядевшись, достал отмычки. Поскольку Би мне уже не спутница, то я совершаю нехороший поступок, покушаюсь на её жильё и имущество. Если кто-то из аборигенов меня увидит, то будет в лучшем случае неприятный скандал, который может закончиться изгнанием, а учитывая мою просевшую репутацию, и перестрелкой. Убить не убьют, пожалуй, я теперь не такой дохлый, как раньше, но больше мне сюда ходу не будет, да и быть выгнанным ночью в Пустоши не хочется, тем более что и места привязки лишусь. Сожрут там меня и высрут, окажусь без всего на случайной локации, начинай с начала.

Прекрасно осознавая всё это, я, тем не менее, осторожно вставил отмычку в символический первоуровневый замочек. Доля секунды — и он щёлкнул, освобождая запор. Ну что же, посмотрим, не оставила ли Би каких-то намёков на то, куда её черти унесли на ночь глядя.

Би оставила. Аж всю себя. Девушка лежит на кровати, поверх одеяла, одетая, глаза закрыты, спит. Причина выяснилась почти сразу — под кроватью пустая бутылка из-под крепкой косорыловки, которой торгует местный химик-фармацевт. Хорошо она нарезалась, раз не проснулась, когда я вошёл. Трезвая спит вполуха и каждый шорох считывает в дежурном режиме, иначе в Пустошах не выжить. Я посмотрел на КБ и даже сердце слегка защемило от того, как она похожа на мою дочь. Да, конечно, это глупые выверты подсознания, на самом деле игра лишь даёт мне подсказки в виде схематичных черт, причёски, типажа, а детали мозг достраивает сам, подбирая из памяти похожего человека. Моё бессознательное безжалостно натянуло на программную основу это лицо. Дочери как раз было двадцать пять, примерно на столько Би и выглядит, и чем дольше я на неё смотрю, тем сходство сильнее, потому что память — безжалостная злая сука. Сидя на стуле и глядя на спящую девушку, я с каждой минутой всё отчётливее понимал, что взять её спутницей было очень глупым, плохим и неправильным решением. Смотреть день за днём на это лицо выше моих сил. Хорошо, что пришлось отыграть назад.

«К чёрту, — решил я, — утром уйду в город. Уровень у меня уже не очень стыдный, есть трофейное оружие и снаряга, куртка и ботинки, стимпаки и прочее. Если не нарываться, то сам распрекрасно дойду. Делать мне там, в общем, нечего, лезть в сюжетные квесты смысла нет, но зато Би не будет перед глазами маячить».

Встал со стула, тихо пошёл к выходу…

— Стой, козёл! — донеслось сзади.

— Сиби, я…

— Мерзкая тварь! Ненавижу! Сдохни! — мягкая винчестерная пуля почти в упор пробила мне голову и, наверное, красиво расплескала мозги по стенам, но я этого уже не увидел.

💾 /server/logs/players/0×8C74-FRAGMENT/ SESSION_0003_AURA.syslog