Серверный зверь

4. Прерия

Голова нестерпимо болит. Пахнет кожей, потом и гарью. Облизываю потрескавшиеся губы, открываю глаза. Где это я? Вокруг сухая трава, среди неё пасутся два блестящих металлом коня. На западе у самой земли висит распухшее багровое солнце, с юга дует горячий бриз. В вышине стройными рядами ползут на север цепочки облаков. Ох, я всё ещё в этом кошмаре.

Жанна сидит на земле, подобрав ноги под себя, и сощурившись глядит на солнце. Рядом валяется село, второе — лежит у меня под головой. Осторожно пытаюсь сесть, в глазах ненадолго темнеет, мотаю головой.

— Бродяга был прав, ты точно зверь. — Жанна смотрит на меня с укором.

— Сколько убито?

— Наверное, все.

— Те, что в баре?

— Нет, Игорь. На улице нас встретил шериф с помощниками. Началась перестрелка. Они слишком долго соображали, что тебя не убить. Полегли все, кто не сбежал. Люди боялись выходить на улицу, боялись тушить бар. Ветер всё разносил огонь по городу, а ты пьяный ходил по улице, звал Админа и стрелял в небо.

В инвентаре нахожу бурдюк с водой, жадно припадаю к влаге, стараясь не думать, надеясь, что Жанна оставит этот разговор.

— Игорь, скажи. Тебя вот ничего не смущает?

— Ты перестала издеваться над моим именем?

Жанна качает головой:

— Я серьёзно. Что это за мир? Почему ты здесь? Кого ты убиваешь? Тебя эти все вопросы не беспокоят?

Её чёрные глаза неотрывно смотрят на меня.

— Жанна, я… я тупо не знаю. Первый раз я дрых, когда попал сюда. Потом уснул ещё раз и теперь влип: не могу проснуться. Никак. Хочу только вернуться. Может я там уже издох и воняю, может в коме, а может меня там уже нет. Ничего не известно и не понятно. Сплю я, или это всё на самом деле?

— Но ты же сказал, у тебя тут подруга. Там, откуда ты, она есть?

— Там она пропала. Тут не только подруга, тут было пятеро наших.

— Мир, созданный по подобию вашего. В этот мир попадаешь только ты и твои знакомые. Вывод?

— Только?

— Мне не попадались пришлые и я ни разу не слышала чтобы кто-то другой их видел. Только странники и местные. Но говорят, что на юге живёт Док, к которому по воле Админа будут приходить из иных миров.

— Уже не живёт. Сгорел.

— Ты? — хмурится Жанна.

— Нет, дракон. Но я его довёл.

— В этом мире… — Жанна задумчиво глядит на солнце.

Странно, она так говорит, словно сама не из этого мира.

— …есть легенда, — продолжает она, — что белый зверь придёт по чёрной дороге, и тогда наступит конец этого мира.

— Песец какой-то. Даже если я зверь и волосы у меня русые, то иду я не по чёрной дороге. Только два города сгорело и те позади. Нестыковочка, однако.

Жанна усмехается:

— Просто больше нечего было палить. Поглядим, что будет дальше. Кстати, вас всего сколько было? Семеро?

— Нет, мы точно не Создатели. Когда нас синкнуло…

***

Тогда мы всей командой выбрались на природу. Забрались в глушь, куда смог проехать внедорожник, пожарили шашлык, выпили, ну и решили прогуляться. Вскоре заблудились. Связи там не было, да и народ не часто посещал те места — никто не мог помочь. Мы долго брели через кусты и овраги, поднимались на склоны — но всё было покрыто лесом, ни обзора ни дорог. Когда солнце уже садилось, стало холодать и поднялся ветер, мы выбрались на удивительно ровное место — подлесок здесь исчез, в вышине шумели кроны огромных буков. Здесь уже можно было спокойно идти, не боясь потерять друг-друга, и мы разбрелись в поисках дороги. Вскоре мы увидели торчавший из прошлогодней листвы плоский камень: ровная светлая плита длиной в размах рук и шириной в локоть. Она был удивительно правильной формы, будто отлитая из бетона. Чуть поодаль в сумерках что-то светлело. Посветили телефоном — ещё один камень, про такой уже не скажешь плита, он гораздо выше. Оказалось, что это начало цепи из, наверное, десятка камней, в середине они поднимались выше человеческого роста, а на другом конце также плавно ныряли под землю.

Удивлённые находкой мы забыли про всё, и принялись рассматривать каменную цепь. Как только каждый из нас оказался между камнями, что-то произошло. Вспышка в голове и какой-то шум, будто я слышал не свои мысли. Потом мы уже поняли, что неким образом стали думать вместе, синхронизировались. Мы же были слаженной командой, не раз играли вместе, хорошо понимали друг-друга. И в тот момент… мы словно оказались все в одной голове. Но я ничего из этого не помню. Никто так ничего и не вспомнил: что с нами происходило, где мы пропадали и кто мы были.

В себя пришли мы уже утром, испачканные и изодранные лежали возле машины. В первое время после этого появлялись непонятные сны, наутро от которых оставалось только удивление, они не пугали и быстро прошли. Но иногда я видел сны, которые происходили не со мной, а с друзьями раньше, до синка. Остальным они тоже являлись, но самое неприятное, что из них мы постепенно узнавали друг о друге не всё, что хотелось бы говорить. Ничего, никаких скелетов, но ощущение, будто вынужден подглядывать друг за другом. Мы не смогли быть вместе, пришлось разойтись.

***

— И как думаешь, что это было?

Развожу руками:

— Чёрт его знает. Нас точно было шестеро. Создателей семеро. Один из них админ. Вообще думаю, что он и есть единственный создатель, а мифические шестеро, были они или нет, это повод свалить на них косяки этого мира. Типа, кто виноват во всех бедах? А вот эти вот, а я не при чём, нет, только разгребаю за ними. Странно, что их ещё демонами не объявили. Мы же, просто оказались не в том месте и не в то время. Теперь Админу от нас нужно то, что мы получили там, среди камней. Не знаю, что это, но, походу, именно из-за этого меня и нельзя убить. Здесь нельзя. Там в моём мире, один из наших умер. Это всё из-за проклятого Админа, из-за того, что он нас сюда затащил. Но, я дойду, и он пожалеет, что вообще с нами связался.

— Ты думаешь, что можешь справится с Админом, создавшим целый мир?

— Жанна. Админ что-то хочет от меня, но взять силёнок не хватает, иначе бы пришёл сам. Иначе бы Длинному не удалось от него скрываться, а Кисточка не смогла бы спокойно рассекать между мирами. Не, Админ лузер, он ничего не может, кроме как пудрить мозги в чатике.

Поднимаю руки, гляжу в синее глубокое небо, кричу:

— Админ, сделай со мной что-нибудь, докажи свою силу!

Волосы встают дыбом. Инстинктивно сохраняюсь. Ослепительная вспышка и грохот. Боль. Темнота и тишина.

Возрождаюсь. Сижу среди выжженного пятачка земли. Трава ещё дымится. Жанна смотрит на меня с осуждением. В чате появляется сообщение:

“Admin: Просьба выполнена”.

Меня разрывает неудержимый смех:

— Админ, ты же меня не убил! Что ты доказал? Что можешь дать мне прикурить? Чувак ты очень крут, но я же не курю.

— Он же тебе показал, что силён, — удивляется Жанна.

— Нет. Он показал, что не может меня убить. Понимаешь?

— Не боишься, что ты ему нужен живым?

— Нет. Чувствую, когда я приду на север, то уже ничего бояться не буду.

— Но смерти-то ты боишься, в том мире?

— Не знаю. Здесь я сгорал, получал пулю в лоб, разряд молнии, и с каждым разом это всё привычнее. Понимаешь, какая хрень? И с каждым разом, я думаю, а может нафиг, не загружать сохранение, поторчать в тамошней темноте? Но это бесполезно, там я всё равно существую. Другой выход из этого бреда: самому стать бредом, сойти с ума. Самый первый из нашей команды, Резкий, так и сделал, читер. Что мне остаётся?

— Жить? — с каким-то неясным намёком спрашивает Жанна.

— Не, какой смысл здесь жить?

— А там?

— Там я родился.

Жанна молчит. Понимаю, что это фигня, а не аргумент.

— Игорь, Админ тебя зовёт, а ты не ходи, просто живи тут. Если ты хочешь насолить ему, то это самый лучший способ. Ищи другой выход, это тебе цель. Найди способ стать странником. У тебя уйма времени, ты ведь бессмертен.

— Ты что, семью хочешь со мной замутить?

— Мудак ты, Игорюсик. Тебе в любом мире жопа, и не потому что мир хреновый, а потому что ты хреновый.

Опять она стебётся над мои именем. Бесит же, и рука не поднимается в неё пальнуть. Хватит, я уже Джона подстрелил. А тут человек, который, с какого-то перепугу обо мне заботится, иногда. Человек… Ладно, надо её куда-нибудь сплавить.

Едем на север по дороге среди бесконечных прерий желтеющей травы. На западе у самого горизонта краснеют столбы горной цепи. Южнее, солнце, так и не коснувшись края земли, начинает карабкаться вверх по небу.

Впереди справа появляется белый свет, словно кто-то в прерии установил фонари. Сворачиваем к нему, осторожно приближаемся.

Горят софиты, трещат кинокамеры, суетится множество людей. Лысенький толстяк в складном кресле отирает пот и неразборчиво орёт в матюгальник. Здесь снимают фильм. Все смотрят на огромный, в несколько соток, макет посёлка, за ним небольшой обрыв и до самого горизонта раскинулись воды реки. По макету кто-то движется. Лемминги, это съемки того самого сериала. Уже близок финал серии.

— Метла! — орёт толстяк.

На площадку бесшумно выезжает оранжевый бульдозер с ковшом, декорированным под исполинскую метлу с торчащей верх рукояткой. Сбоку табличка “Метла Злого Рока”, на кабине ветром шевелятся… звериные уши? Да, точно, два мохнатых чёрно-оранжевых уха. К тому, сзади ровно над землёй держится пушистый лисий хвост. Бульдозер медленно сгребает макет в реку. Слышен хруст домов, крики леммингов и пулемётный стрёкот кинокамер.

Подбегаю к берегу реки. На поверхности среди обломков и мусора ещё трепыхаются лемминги-актёры, их одежда разваливается лохмотьями и растворяется. Они идут ко дну, чтобы уже мертвыми выйти на раскалённый берег каньона, безуспешно пытаясь найти тепло.

Во рту пересыхает от гнева. Зажмуриваюсь, пытаясь унять колотящееся сердце. Уже лучше. Пахнет куревом. Зараза! Открываю глаза. Слева в воду летит сигаретный бычок. Возле меня стоит толстяк:

— Замечательная идея, не правда ли? Не играют, живут! Причём, и живут, будто в последний раз! Позвольте представиться, Режиссёр, — он протягивает пухлую руку. — Для знакомых просто Режик.

— Меня зовут, Злой, — крепко жму руку. Режик, скривившись, осторожно разминает ладонь.

— Нахрена это всё, — спрашиваю я, — каждая серия, один фиг же, одинаковая?

— О, это высокое искусство, символизм! Сие отражает цикличность бытия и тщетность всяких усилий.

— И метла, чо, тоже искусство?

— Ужель вы не понимаете?! Символ неотвратимой судьбы!

— А бульдозер с лисьим хвостом нафига?

Режик жеманно закатывает глаза:

— Это же элементарно! Лиса — олицетворение зла. В легенде о конце света, которую нередко преподносят, как сказку о колобке, лиса выполняет роль хтонического существа, что в конце времён поглотит солнце-колобок. Другая более известная легенда про конец света упоминает полярную лису, которая придёт по чёрной дороге. Потому, лиса здесь является крайне важным многозначным символом.

— Но это же не видно зрителям!

— Позвольте, это скрытый смысл, его и не должно быть видно!

Чую, ещё немного и я сяду в бульдозер и сковырну этих киношников к леммингам в реку. Чтобы не сорваться, спешно ухожу, скрипя зубами.

Некоторое время мы едем молча, и лишь когда съёмочная площадка исчезает за горизонтом, Жанна не выдерживает:

— Нешто ты решил предсказание о Белом Звере нарушить?

Непонимающе гляжу на неё.

— Ну ты ничего не сжег и никого не убил. Наоборот, старался держать себя в руках, — поясняет Жанна.

— А ты про это. Знаешь, там и так в головах мрак, так что огонь бы сделал только лучше. Да и за что?

— Как? Они же леммингов топят!

— Этого мало.

— О, Игорюсичка, ты становишься гуманнее. В баре убивал просто так, а теперь рассуждаешь, сколько надо притопить мышей, что бы это стоило жизни.

Меня передёргивает — опять она издевается над именем. Надо всё-таки избавиться от этой стервы?

На горизонте виднеется серая полоса, протянувшаяся от края и до края, от неё в высь устремляется стена белых облаков, будто они легли отдохнуть. Вскоре, полоса оказывается дощатым забором, выбеленным солнцем. Дорога упирается в закрытые ворота, за которыми поднимается непроглядный белый туман. Справа от ворот стоит деревянный столик, за ним сидит охранник в синей форме и фуражке. Кожа его иссохла и сморщилась словно бумага.

— Хелло! Пропустишь? — спрашиваю охранника.

Тот поднимает лицо. Испуганно отшатываюсь. Он мёртвый: вместо носа дыра, губ нету, но живые блестящие глаза внимательно изучают меня.

— Тебе и спутнице, пройти можно, — сипит охранник.

— А чё ты такой мёртвый? Убили? — Блин, какую же лабуду я спрашиваю.

— Сюда берут только тех, кто умер на посту. Мёртвого убить нельзя. Мёртвому ничего не нужно. У мёртвого одна потребность: быть. И если я перестану нести службу, то меня не будет.

— Ну ладно, убить тебя нельзя, подкупить тоже. Но уничтожить как-то же можно? В играх всегда можно уничтожить нежить.

— Его нельзя, — говорит Жанна.

— А ты с чего знаешь?

— Твоя подруга — маг школы света. Им положено такое знать.

Удивлённо смотрю на Жанну, потом на охранника. Светлая магичка? Но откуда он взял?

— Мой жизненный опыт больше, чем у любого живущего, — отвечает охранник на немой вопрос.

— Окей. Ну и как это помогает в ней вычислить мага?

Охранник нимало не смущается:

— Она ранее проходила сюда из Королевства. В этой локации запрещено применять магию, потому всякий маг записывается в журнал. Если он нарушит правила пребывания, то его в локацию больше не пропустят. В Лесном Королевстве, запрещено применять огнестрельное оружие. Рекомендую вам выбрать подходящее оружие в нашем магазине, а имеющееся огнестрельное оставить у нас. Забрать его вы сможете в любом посту на границе локаций.

— А если я там разок пальну, то меня тут же выгонят?

— Нет. Простого человека силы правопорядка выдворяют за границу, или наказывают по своему усмотрению. Вас, как избранного, выдворять бесполезно, вам границу не закроют ни при каких нарушениях, значит они будут разбираться, особым образом. Опыт у них есть, уж поверьте.

— Опыт наказания бессмертных избранных? Откуда?

— Распишитесь, — вместо ответа охранник протягивает увесистый журнал в кожаном переплёте.

Жанна берёт журнал, царапает в нём что-то ручкой. Занятно, куда же делся предыдущий избранный? И кто это? Длинный или Кисточка? Поди, в том самом ошейнике сидит где-нибудь в подземельях Королевства.

— Отлично, — продолжает охранник, получив журнал с нашими росписями. — Не желаете воспользоваться магазином?

— Какой-нибудь винтовки с оптикой в нём нет? — спрашиваю я.

— Нет. Здесь только разрешённое.

Развожу руками. Пусть сами стреляют из своих арбалетов.

Ворота перед нами распахиваются, туман выползает клубящимся языком и тут же тает в воздухе. Мы ступаем внутрь, делаем несколько шагов в яркую белизну и туман исчезает. Перед нами лежит густой лес из высоченных стройных деревьев. Оборачиваюсь. Позади всё тот-же забор, только с этой стороны он зарос лианами, а за ним стена тумана. Нет ни ворот, ни охранника. Как же пройти обратно?

На Жанне вместо жилета и блузки теперь белый плащ, вышитый золотом. Под ней чёрный конь в чешуе и с изящным драконьим хвостом до земли…

От неожиданности я чуть не вываливаюсь из седла. Блестящий металл моего коня тоже исчез, вместо него гладкая чёрная с радужным отливом чешуя. Жанна, поправляя плащ, видит моё удивление:

— Это дракони. В той локации они принимали разрешённый вид, а здесь вернули себе настоящий.

— Как это у них металл на чешую сменился?

Админ меня раздери, это же магия и никакой логики. Зачем спрашивать?

— Чешуя драконов сделана из чёрного золота. Оно очень ценное, может становится чем угодно и металлом тоже. Говорят, очень давно были чёрные драконы, которые целиком из него состояли, но они уже много тысяч лет покоятся в земле. Нынешние уже не те — состоят из мяса. Чёрного золота у них только чешуя да когти. У тех драконов, что называют золотыми, нутро из обычного жёлтого золота, но там хоть шкура толстая, есть чем поживиться. У драконей чешуя слишком тонкая, убивать их ради добычи чёрного золота него нет никакого смысла.

— Кстати, если ты светлый маг, то чего шлюхой работала, а теперь со мной тусишь?

— Высшего света я насмотрелась вдоволь и решила глянуть обратную сторону. До встречи с тобой я и не представляла, сколь она может быть глубока, — улыбается Жанна.

Пока я размышляю — обидеться или нет, из леса на встречу нам выползает караван: несколько запряжённых драконями повозок, полных разноцветных тюков. Загорелые погонщики в цветных халатах приветственно машут нам руками. Оборачиваюсь, глянуть на забор, а там, как ни в чём ни бывало, ждут закрытые ворота и столик с засушенным охранником. Не удивлюсь, если это всё тот же, наверняка, экономят на числе сотрудников.

Караван тонет в тумане, ползущем из раскрытых ворот, а я уже топчусь возле столика.

— В Пустыне Свободы запрещено применять магию и магическое оружие, — невозмутимо сипит охранник. — К использованию там разрешено огнестрельное оружие, вы можете купить его в нашем магазине.

— Винтовка с оптикой есть?

Не успеваю закончить, как деревяшки забора с клацаньем разделяются и переворачиваются, показывая образцы оружия. Витрина тянется во всю длину забора с востока на запад, сколько хватает глаз. Передо мной висят куцые пистолеты-пулемёты, большую часть из которых я впервые вижу.

— Винтовка…

Забор с тем же клацаньем прокручивается, показывая трехлинейки. Музей, блин. Тут даже наган может быть. Наган!

— А револьвер Нагана образца 1895 года, найдётся?

Пытаюсь перекричать начавшееся клацанье:

— Только, хочу какой-нибудь особый. Чтобы не как все. Пусть он даже не стреляет, лишь бы поуникальнее.

В этот раз крутится подольше. На заборе остаётся единственный блестящий металлом Наган, с виду вполне обычный. Открываю рот, спросить, что же в нём такого…

— Извольте закрыть рот, многоуважаемый смертный, — раздаётся со стороны нагана высокомерный голос. — Ежели вы намереваетесь меня купить, то знайте, что я стреляю только по достойным целям. Потому, если вы, к примеру, думаете пораскинуть мозгами посредством моих пуль, то вынужден вас разочаровать. Сия цель для ничтожна для меня. Кроме того, не забудьте приобрести белые шелковые перчатки, так как ваши конечности оставляют жирные пятна на моём металле.

— Ты анлинкер?

— Смертный! Как. Ты. Смеешь. Мне. Тыкать?!

— Пф-ф.Ты же всё равно предупредил, что в меня не пальнёшь. Потому и тыкаю. Так это ты, или не ты?

— Я это я.

— Сейчас я тебя куплю и привяжу к хвосту коня.

— Хорошо, хорошо. Я Анлинкер. Только, работать я буду лишь в руках создателя этого мира. Странники уже познали мою несговорчивость, для я них бесполезен. Так, что можете оставить меня в покое.

— Этого я покупаю! Сколько стоит? — Если странникам он действительно не нужен, то может сгодится в разговоре с Админом. А нет, так будет вместо радио болтать.

Медяков мне хватило не только на говорливый наган, но и на реплику СВД с единственной надписью “снайперка”. Так что к нарушению законов Лесного Королевства я подготовился изрядно.