Десять тысяч стилей. Книга четырнадцатая

Спустя год

Когда-то на месте Сильнара жили тысячи мусорщиков. После Черного Прорыва они разбрелись по всему Централу, ведь осталось немало мест, где можно было с легкостью найти что-то ценное. Базы «Единства», Солнцеград, уничтоженные школы, секты и города – богатая добыча валялась под ногами, только киркой ударь.

Дохлая Крыса никуда не ушел. Его звали Дохлой Крысой уже двадцать лет, а настоящего имени никто и не помнил, даже он сам. На руинах Сильнара остались всего десять мусорщиков, среди которых самым упорным был Дохлая Крыса. Ему казалось, что остальные ушли в последний момент, когда несметные богатства должны были вот-вот показаться. Дохлая Крыса не собирался упускать свой шанс.

После удара киркой мусорщик вставил лом и навалился на него, чтобы вывернуть обтесанный каменный блок. Дохлая Крыса уставился себе под ноги, изучая добычу.

– Это что такое? – хрипло проговорил он, поднимая амулет. – Клык собаки?

На цепочке висел клык. Работа была простой, металл ничего из себя не представлял. Дохлой Крысе попался очередной мусор. Мусорщик хотел было положить амулет в сумку, чтобы продать кому-нибудь за пару медяков, когда за спиной послышался голос.

– Это не твое.

От силы голоса Дохлую Крысу парализовало. С ним говорил кто-то невероятно могущественный. Свое прозвище мусорщик заслужил не только за худобу и грязную одежду, но и за умение вовремя прикинуться «мертвым». Чем Дохлая Крыса и мог похвастаться, так это отличной интуицией.

– Кидай сюда.

Мусорщик так и сделал, даже не повернувшись к незнакомцу. Дохлая Крыса не видел, как в руках этого человека с клыка и цепочки пропала грязь, а потом незнакомец добавил амулет к еще одному, у которого вместо клыка на цепочке болтался маленький якорь.

– Это клык не собаки, а волка, – добавил незнакомец. – Хорошее у меня настроение. Хочешь анекдот? Встретились как-то кочевник, южанин и централец…