Думсдэй: Пацаны

Глава 23

- Зачем тебе это, парень? Ты из этих ряженых что ли? - подозрительно поглядел на меня пожилой мужчина, который был владельцем свалки авто, на самом краю квартала. Мигель подвез меня на своем старом пикапе практически до ворот, еще и показал как отсюда пройти к автобусной остановке. На мой же вопрос о такси только посмеялся. В целом можно было догадаться, что такси сюда обычно не заглядывают. Клиенты тут такие, что лучше вообще не приближаться к этому месту.

Свалка стояла на самой границы мира света и мира тьмы, а, вернее - в самом начале «веселого квартала». Правда с другой стороны, не там, где въехал я. Да и, как оказалось, в то место, куда завел меня навигатор, даже местные не суются, называя это место «Вишей». Туда, в заброшенные и выкупленные государством склады, селились в основном наркоши.

Старик Бэн, к удивлению, даже не латинос, вдумчиво выслушал мои пожелания, после того как я сказал, что от Мигеля. А затем начал задавать свои вопросы.

- Если и так, тебе какое дело? - вопросом на вопрос ответил я. То, что у меня есть какие-то способности тот рано или поздно все равно узнает. Тащить в дом кучу металлолома я не хотел, да и место на свалке автомобилей для тренировок лучше не придумаешь. Так что помимо самих снарядов, я хотел от него еще и «аренду» небольшого участка, что наверняка найдется на этом могильнике.

- Знаю я ваших, - смачно сплюнул тот на землю остатки жевательного табака, уже видимо приписав меня к местной супергеройской братии. - Оглянуться не успеешь, как все в камерах утыкано. Мне тут лишние внимание нахер не сдалось.

- Камер не будет, - понял я его резон. - Мне лишняя шумиха наоборот не нужна. Потому сюда и обратился. Плачу хорошо, проблем не будет.

- Мутный ты какой-то, - все еще подозрительно глядел на меня мужик. - И акцент у тебя приметный. Из русской мафии что ли? Если бабки есть, херли тогда в зал не запишешься, моя свалка тебе нахера?

- Чтобы было дохера, - задолбал меня старик и я приспустил вниз бандану, которой пользовался днем, вместе с очками и капюшоном. Видок у меня конечно был подозрительный… впрочем, тут на самом деле многие так ходили, особенно из банд. - Я сказал, камер не будет, проблем тоже. Если тебе деньги не нужны, так и скажи.

- Эка тебя жизнь помотала, - удивленно произнес старик. - Ты горячку то не пори, я же не отказываюсь, просто спрашиваю...

- А я не справочная, чтобы спрашивать, - хмуро ответил я, натягивая бандану обратно, и раздумывая над тем не взять ли мне все же обычный гриф для пауэрлифтинга, на 400 кг. Только вот дома устраивать качалку - такая себе затея. Мало того, что как я надеялся, веса вскоре будут более тяжелыми. Так и неизбежный шум принесет проблемы с соседями снизу, так что либо искать место для уличных тренировок, либо идти на поклон к Грейс. - Возьмешься, или мне другого поискать?

- Да кого-ты тут найдешь, одни «мокроспины» кругом, - снова сплюнул тот. - Две сотни за работу, и сотня за аренду... зала.

- Очень смешно, - хмыкнул я. На самом деле было забавно, что он еще и расист чутка, хоть и живет в квартале полном мексиканцев. Мокроспины - так в Америке вроде бы называли мексиканцев по причине того, что, незаконно пересекая границу, им приходится переплывать реку Рио-Гранде. Впрочем, еще забавнее называть «залом» свалку. - За сотню я действительно могу в нормальный зал записаться. Да и все это железо я тут оставлю, потом продашь.

- Так ты же сам сказал, что тебе лишняя огласка не нужна? - тут же ответил хитрый старый мудак. - А у меня место тихое... Да и за работу нужно бы заплатить, меньше чем за полторы и браться не буду...

И начался торг. Не очень понимаю тех людей, которые в принципе любят процесс торга, и битья себя в грудь в попытке увеличить\уменьшить цену. Какой в этом интерес? Пустая трата времени и сил. Но и платить за металлолом и свалку по цене нормальных снарядов я также не очень горел желанием. Так что пришлось немного поторговаться. Хотя место отвечало всем моим требованиям.

Сошлись на сотне за работу и пятьдесят в месяц за мое пребывание на свалке. За них старик обещал сварить пару штанг, гантели, дать кувалду, покрышки… ну и прочие мелочи. Для него это, особо, ничего и не стоило. Была бы сварка и инструменты - я мог бы сам подобное из металлолома сварганить. При наличие этого металлолома, конечно.

Единственные условия, которые коренной американец, как он сам утверждал, поставил сразу - никаких камер, иначе сделка разрывалась. Никаких посторонних, кроме меня, ну и самостоятельное обустройство места под тренировки. В целом все логично, и мы скрепили договор рукопожатием, мне так точно ни камеры, ни свидетели были ни к чему, так что проблем с этим не было. Тем более, что приходить можно было когда угодно, сам старик жил прямо здесь, в большом трейлере.

За работу он принялся тут же, запрягая меня ему помогать. Для начала тот указал на какую-то старую скамейку, одиноко ржавеющую возле сарая, закрытого на амбарный замок. После, достали два мотора, примерно на 200 кг каждый. Оба я по очереди поставил на старые весы, где Бэн срезал все лишнее для ровного веса. Затем быстро приварил к ним старую автомобильную балку, зачистив место для хвата становой.

- Не отвалится? - с сомнением поглядел я на получившуюся конструкцию.

- Не должно… вроде бы, - протянул старик, оглядывая снаряд.

- Вроде?!

- Эй, я вообще-то тачки варю, а не спорт инвентарь. - вновь сплюнул тот. - Отвалится, новую сделаю... по гарантии.

- Ага, а ногу мне тоже по гарантии приделаешь? - мрачно спросил я, примериваясь к местам для захвата.

- А ты ноги под железо не суй, и все хорошо будет, - осклабился тот на удивление белыми ровными зубами. - вторую штангу чуть позже доделаю, мне ещё новую партию надо разобрать. Кувалда там, покрышки сам найдешь. В остальном - развлекайся, только вот ту кучу не трогай, это на разбор.

Показал он на огромную гору поставленных друг-на друга старых авто, которые еще были в приличном состоянии. Для кусков металлолома. Колеса были сняты, стекла то ли разбиты, то ли вынуты, но действительно, в отличие от остального хлама, с этих что-то еще можно было снять.

- Да, хорошо, - пробормотал я, уже снимая с себя лишнюю одежду, вешая ее на дверь наименее ржавой машины. Спортивную одежду я как всегда забыл, хоть и собирался найти место. Впрочем, было тепло, а штаны… в целом и так спортивные, подойдут. Мне не терпелось уже приступить к тренировкам. Тем более, что делать было особо нечего. Оставшейся сотни и так хватит только на еду и бензин. Так что я воткнул в уши доставшиеся вместе с телефоном наушники, включив лучшую песню всех времен для тренировок «Survivor – Eye Of The Tiger» и начал разминку. - Ну что, попробуем прокачаться…

- Gonna… fly now… - подвывал я в такт музыке, добегая последние метры дистанции вокруг железных гор и ускоряясь до максимума. Завершающая часть тренировки - самая сложная, когда приходится пербарывать самого себя, чтобы не дать слабину. Я уже несколько раз обманывал собственный организм, обещая, что вот добегу этот круг - и на этом точно все. Но сейчас круг действительно был последний. Солнце клонилось к закату, пора было собираться домой. Песня за время моих тренировок также уже давно сменилась несколько раз, и пошла на новый заход. Bill Conti - Gonna Fly Now, не менее легендарная песня, которая здесь была не так популярна, как в моем мире. Еле ее нашел. - Flying high now… Блять!!!

Подвернувшаяся под ноги железка изменила мой маршрут в сторону железной кучи, в которую я на полном ходу с грохотом влетел. Flying, сука, high. К боли в мышцах добавилась еще и острая боль от распоротой железкой ноги и порезанных рук. Попытка выбраться привела к тому, что часть мусора начала съезжать вниз, хорошо не на голову.

- Ты там живой?! - послышался оклик Бэна, который после разбора кучи хлама с помощью стареньких погрузчика и манипулятора, сноровисто разбирал кучи металлолома, который местные приносили ему за небольшую плату.

- Да! - откликнулся я, все-таки выбираясь из невольной западни. - Живой… пока еще.

- Хорошо… тогда давай уебывай уже, я закрываюсь скоро! - прокричал в ответ старик.

- Да… похер, - хотел было я ему ответить также нелицеприятно, но затем просто плюнул на все это и похромал к небольшому летнему душу, представляющем из себя большой пластиковый куб с водой и приваренную к нему лейку. В целом он прав, я немного подзадержался. Но больно уж впечатляющими были результаты… помимо моего падения, конечно. Как бы еще заразу какую не цепануть здесь.

Говоря о результатах. Разминка. Опостылевшие отжимания. Бег. Дальше приступил к основному. Становая тяга в начале пошла тяжело… Ладно, если говорить прямо, то я эти два мотора смог только чуть приподнять, да и то едва не надорвался, вплотную задумавшись о приобретении специального пояса. Так что пока Бэн был занят, начал с подъема лишь одного конца. Правильно это упражнение называется конечно тяга т-образной штанги в наклоне, но кому не похер.

Начал с трех повторений в лесенку до десяти. Не дошел и до девяти. Просто в какой-то момент руки разжались сами собой, с глухим стуком вогнав мотор в землю. Через боль попробовал сделать еще разок. Получилось даже два, только руки и спину как огнем жгло. Дальше приседания с утяжелителем в виде покрышки, снова бег. После того как Бэн освободился, сварганил мне из лома и нескольких колес от грузовика вполне себе разборный гриф. Только вот чтобы веса поменять нужно ключом болты креплений выкрутить.

Получилось как раз около двухсот килограмм. Больше лом не выдерживал, начиная гнуться. Но с этим старик, почесав лысеющий затылок, обещал что-нибудь придумать. А так, получилось в целом не плохо. Даже чуть безопаснее, для работы одному, чем обычный гриф. Перекладина как раз чуть выше груди получилась. Скамейка только подкачала, жесткая, зараза.

Двести кило я выжал всего пару раз. Третий не смог, руки сорвались на не имеющем ребрышек металле. Список покупок пополнился нормальными перчатками.

Ну а дальше… повторял пока совсем не задолбался. Короткий отдых с походом в какую-то уличную забегаловку, которую мне посоветовал старик. Не пожалел - «тако» там были вполне себе даже… если не задумываться, откуда там взялось мясо. И всего за бакс сразу восемь штук! После сытного обеда - ужина, правда, не оставляло послевкусие, что меня где-то наебали с ценой. И я, сейчас, не про «тако».

После все повторилось опять. Но вот в чем дело. Спустя пару часов я ожидал, что последующая тренировка будет сплошным мучением. Собственно, она им и стала. Боль в мышцах никуда не делась. Но вот результаты…

Я смог повторить все, что делал всего за два часа перед новым подходом. И даже больше! На парочку повторений, но больше. Это придало такой мотивационный вагон, что я впахивал как проклятый до самого заката, забивая мышцы до того момента, когда даже пустую руку поднять над головой - уже было огромным достижением.

В общем-то доведя себя до состояния, когда ноги уже не держали тело - получил то, что получил.

- Гадство… - стоя под душем, я осматривал распоротую лодыжку, из которой, на удивление, даже кровь особо не шла, мутными разводами уходя вместе с водой в слив. Хотя, возможно порез был не особо глубокий, так что регенерация с ним справлялась быстрее, чем с порезом от скальпеля. Небольшие ранки на руках вообще затянулись спустя несколько минут.

В любом случае, попросил у Бэна спирта и бинт, который тот мне… продал. За все тот же доллар. Впрочем, не важно. Ногу забинтовал, вещи собрал и потопал к более благополучному району, чтобы вызвать такси.

Дорогое удовольствие, но добираться до дома, судя по навигатору, через три пересадки я не хотел.

Такси вызвалось не сразу. И даже не со второго раза. Чертов убер... Но в конце концов, после насыщенного дня, я оказался дома, буквально сразу рухнув на так и не собранный диван.

Подушечка ждала меня. Завтра наверняка после такой тренировки последует отходняк, а еще нужно было забрать машину, дать показания, и еще куча дел, которые я собирался сделать. Но в первый раз за все время нахождение здесь, у меня было ощущение, которое знакомо всем, кто ходил в зал.

Чувство, что ты провел этот день не зря.