Зови меня Лео. Том I

Глава 33. Смерть стучится в ритме жизни

Бежим очертя голову, прыгаем через заборы, несемся по каким-то чахлым садикам, через заброшенные дома, по извилистым улочкам. Погоня длилась какое-то время, но мы уходим, слава Табу! И Лёру Юному! Топорик Чоша я не забыла вынуть из морды упыря, а короткий меч – назову его бракемаром[1], просто потому, что он на него смахивает, – очень удачно отлетел в сторону Пегого. Теперь у нашего озабоченного товарища имеется более-менее пригодное оружие.

Как я различаю то или иное оружие и даже доспехи? Любила рассматривать картинки во всевозможных энциклопедиях, у бабули их великое множество. Не в последнюю очередь оттуда моя любовь к ножичкам.

Цвайхендер бросила, столь увесистая железяка нам ни к чему.

Вот и еще одну тварь прикончили. Уже третью, после медведя и татя. Не зря полезли сюда. Хоть я и предполагаю, что весть об этом донесется до ушей соответствующих. А что делать? Сам напросился.

Останавливаемся в очередной грязной и замусоренной дыре, вдали от людей и ушей, а также не к месту влезающим обывателям. По нашим прикидкам, мы недалеко от таверны «Кормчий».

– Дай отдышаться, Лео! – упершись в колени, хрипит Чош. Умаялся, бедненький! – Ох, ну и сраженьице! Ловко ты его! Тот ублюдок был прав – ты настоящий огонь, Лео! Как в тебя не влюбиться?

– И тебе спасибо за меткость, – благодарю его. – Но нам надо поторопиться. Переполох мы подняли, это точно! До ночи надо управиться. Как бы они из своих нор не повылазили.

– Дай пять минут, Лео. Есть вода? Пегий, дай что ли, глотку промочить! А где ты с ним пересекалась, с этим рыцарем? Как его там?

– Его звали Фнуфтом. Один раз я выбила ему зубы и окунула в навоз, в другой раз мы в компании с Дантеро мило прогулялись в садах князя, а в третий – и последний – я снесла ему башку.

– Предполагаю, во второй раз ты была Аделаидой?

– Точно.

Передохнув, следуем дальше. Вот и знакомые трущобы, маршрут, которым мы с красавчиком шли на первую встречу с Буном. Только вот в чем беда: до меня доносятся звуки. Порыкивание, хрюканье, бормотанье, вопли. Настораживает. Ладно, подойдем поближе, узнаем, в чем дело. Повернув на вожделенную улицу, носом к носу сталкиваемся с порченными.

Их около десятка. От зомбаков в традиционном понимании их отличает выраженная человечность. Это просто люди, только больные и чем-то одурманенные. Отличительная черта – у них не держится слюна. Иногда они втягивают ее. Фу! А еще порченные пытаются разговаривать, но язык не слушается их, получается мычание и остальные звуки, которые я уже слышала. Увидев нас, они начинают кричать, словно призывая кого-то. На крики сбегаются толпы таких же – женщины, старики и даже дети. С вилами, топорами, ножами, палками. Тянут руки, фырчат, прямо как статисты в малобюджетных зомби-хоррорах семидесятых. Смотрят на нас и как будто не видят.

– Ё! – восклицает Чош. – Как через них продираться-то?

– Даже не представляю, Чехонте.

– Не хотелось бы мясорубку устраивать. Похоже, это не упыри. Ты посмотри – скалятся, а клыков-то нет!

– Вижу.

Порченные медленно подходят. Странное зрелище.

Один из них – юноша – решает атаковать, но подошва моего сапога смачно впечатывается в его так-то смазливое личико.

Обожаю вертушки.

Парнишка падает, но удерживается в сознании. Изумленно притрагивается к своему раскуроченному носу. Морщится от боли.

Самые простые человеческие эмоции. Очень странно.

– Что, больно? – спрашиваю я.

– Да, – отвечает он. Создается впечатление – парнишка только проснулся.

– Отходим, Лео, – говорит Чош, поигрывая топориком со следами Фнуфтовой крови.

Пятимся, а вот толпа останавливается, словно упершись в стену. Нет, ну не странно ли?

Идем назад.

– Я не пойму, Лео, – размышляет Чош на ходу. – Что с ними? На порченных не похожи.

– А много ты видел порченных?

– Нет, если честно. Только останки того бедолаги, которого ты тогда, в лагере разорвала, да пару балявых мужичков в той деревушке, где мы разжились припасами. Но они были похожи на мертвецов, или даже на прокаженных. С язвами, синюшные – ужас!

– Может ли Бун находиться в таком месте? И где вообще искать негодяя, если его там нет?

– Сложно сказать. В городе – полный хаос. Кто, кроме князя, тут командует? И к кому может Бун прибиться? И какие цели у него сейчас?

Я останавливаюсь.

– Не знаю, – говорю я. – Может, зря мы это затеяли? Поперлись хрен знает куда.

– Так что, возврат?

– Или возврат, или заныкаемся поглубже. Найдем – хоть кого, неважно, – разузнаем.

– Второй вариант предпочтительнее, – вставляет Пегий. – А найти лучше всего девицу помоложе.

– Да иди ты со своей девицей! – хором отвечаем ему мы и идем дальше.

– Есть предложения, где можно залечь на дно? – спрашиваю я.

– Знаю одно местечко, – отвечает Пегий. – Тут недалеко. Место надежное.

– Веди.

Мы углубляемся в какие-то дебри. Двух- и трехэтажные дома – темные, косые, одряхлевшие, со стесанными от времени лестницами и порогами, с крыш попадали черепички, булыжная мостовая колесом. Здесь сумрачно и пугающе тихо. Самый старый район города? И зачем мы сюда зашли, не зря ли? Что-то холодком обдало, но глядя на уверенную поступь Пегого, я думаю, может, и ничего…

Нет, точно зря – внезапно и совершенно бесшумно нас окружают тени. Одновременно с этим начинается настоящий ливень.

Присматриваюсь к темнеющим всюду – у дверей, на балконах, у стен, в окнах, – фигурам и понимаю, что это на самом деле тени. Самые настоящие. Шнеи. Закутанные в черную ткань призрачные воины с саблями, стилетами и арбалетами. Шляпы и плащи. Сапоги с отворотами. Все, как на подбор, одинаковые.

– Что-то ты проворонила наших гостей из подземелий, мать, – хмуро говорит Чош.

– Их трудно учуять, – оправдываюсь я, вытирая лицо. Дождь как из ведра. Как назло. Ненавижу дождь. Спрашиваю их: – Что вам надо, тени? Мы вам не враги!

Вперед выходит один из множества. Холодный кивок головой.

– Прошу вас, пройдемте с нами, – слышу знакомый скрим.

– Что? Опять куда-то идти?! – мгновенно закипаю я. Как тут не злиться – всем от меня чего-то надо. – Ну уж нет! Никакого принуждения! Я никуда не пойду! Если у вас есть дело – выкладывайте тут!

Один из множества оборачивается. Догадываюсь, что они перебрасываются мыслями.

– Хорошо, – отвечает шней. – Прошу вас немного подождать.

– У нас есть выбор? – насмешливо интересуюсь я.

– Нет, – отвечает он, не поняв иронии.

Ждем. Шнеи стоят молча, смотрят на нас, черными-пречерными, как самая глубокая бездна, глазищами. Жутковатые… твари. Еще общаясь с Кошичем, я неоднократно ловила себя на мысли, что никак не могу отделаться от воистину прилипчивого ощущения страха.

Тени могут пугать, как никто.

– Это, часом, не твои друзья? – спрашиваю я Пегого. – Не к ним в гости ты нас вел, а? Что за местечко имел в виду?

– Я? Нет! – говорит Пегий. – И как тебе это только в голову пришло?

Наконец, спустя пять минут, показавшиеся нам нескончаемо долгими, выходит некто в рясе, концы которой волочатся по земле. Лицо прикрывает глубокий капюшон. Руки спрятаны в рукавах. Некто останавливается перед нами. Молчит. Жду. Ничего, только хляби небесные. Стою как кошка бездомная, вода, кажется, проникла до косточек. Это уже начинает раздражать.

– Ну? Говори, что хотел? – не выдерживаю я.

Ага, он пытается вникнуть в мои мысли. Хрен тебе, думаю я, и ставлю блок. Проще говоря, начинаю петь про себя. С должной сноровкой – отличная вещь. Я вообще девка упертая и такие штуки у меня получаются хорошо. Мы с Кошичем этот приемчик опробовали не раз.

«Мама – анархия! Папа – стакан портвейна!» Хм… а что-то в этом есть.

После кратковременной телепатической борьбы, чувствую облегчение. Некто отступает.

– Либо ты скажешь что-нибудь, либо получишь нож в брюхо! – кричу я. – И нечего меня прощупывать! Еще раз так сделаешь – пожалеешь!

Один из множества дергается в нашу сторону, но некто останавливает его.

– Я с тобой никуда не пойду и вообще, нам не о чем говорить! – Я теряю терпение. – Валите своей дорогой!

Так же молча некто разворачивается и уходит. А вот это неожиданность! Даже немного обидно стало.

– Ты же не Мистерик? – кричу ему вслед. – Ты просто пес! Я угадала? Иди нахер, пес!

Некто останавливается. С трудом проникаю в его сознание (я всё же сильнее!) и понимаю, что он раздосадован. И растерян. Делает какой-то знак рукой и скрывается за низенькой дверью.

– Прошу прощения, – говорит прежний один из множества. – Но мы вынуждены вас убить.

Вежливость – это у них такая отличительная черта?

– За что? – сорвавшись на визг, спрашивает Пегий. – Что мы вам сделали?

– Приказ Восхваленного. Не спрашивайте почему.

Восхваленного? Где-то я уже это слышала… Вспомнила!

– Ты имеешь в виду Мистерика? – говорю я. – А еще его зовут Икоч. Не так ли?

Черные глазищи сверкают.

– Откуда ты знаешь его имя? – последнее, что успел сказать один из множества, прежде чем я перерезала ему глотку.

– Махач, ребятки! – кричу я. – Режем этих дохляков! Ох и достали меня окаянные!

Ну, и понеслось. В очередной раз. Я свирепею, убыстряюсь до предела. Сколько бы их не было, этих чертей, всех почикаю! Где-то в глубине сознания возникает слабенький голосок: «не теряй голову, Настя!» Но я ничего не могу с собой поделать.

Я в режиме берсерка. Сабелька с кинжалом так и мелькают. Вот тут я разворачиваюсь по полной – мельницы, финты, выпады, уколы, рипосты с выбиванием вражеского оружия, контратаками. Тени хватаются за горло, за живот, отлетают, падают, но их месте появляются все новые и новые. Бью рукоятью, пинаю, прыгаю, кувыркаюсь, сабля, кинжал – в ход идет весь мой боевой арсенал. Вот лицо одного из множества расцвечивает страшный порез, у другого брызжет кровь из горла, заливая стены, третий подкашивается, после того, как я ему подрезаю ноги. Это действительно танец в ритме моего сердца.

Смерть в ритме жизни.

Кровь, смешиваясь с потоками воды, струится меж булыжников. Тени воют – никогда не слышала ничего ужаснее. Но меня так захлестывает адреналин, что всё нипочем!

Я несу вам забвение. Я дарю забытье. Я стану вашим кошмаром.

Конец эйфории положил крик Пегого.

– Лео! На помощь! Лео! Помоги! Не сдюжу ведь!

Замираю. Быстро окидываю взглядом проулок – вокруг тела, тела, тела. Позади, чуть поодаль, лежит в луже Чош. Пегий с бракемаром отчаянно защищает его от троих. Одним прыжком покрываю разделяющее нас расстояние, взмах, и еще, и еще, и еще…

Кончено. Тени повержены. Но Чош получил болт в бедро. Прошил насквозь и торчит.

– Плохо дело, – говорит Пегий, держа Чоша за голову.

– Не вынимай! – говорю я. – Только не вздумай вынимать, понял?

Чош кивает, стиснув зубы от боли.

– Уходим, – говорю я. – Скроемся где-нибудь.

Поднимаем здоровяка, бежим. Опять бежим. Тащим его, он спотыкается, стонет. Но я слышу – и вижу – нас преследуют. Двое с мечами. Новые тени. Мрачные воины, выше и сильнее сородичей.

– Гадство! – плююсь я. – Элиту вызвали! И чего им надо? Чего взъелись?

– Может, следовало всё же пойти за ними? – сердито спрашивает Пегий. – Тогда и не пришлось бы биться с толпами этих уродов!

– Один раз я уже пошла, с меня хватит! Больше я ни от кого не буду зависеть! Все эти игры мне уже поперек горла! Мы знали, на что шли! И потом, ты уверен, что нас бы там не тронули?

Чошу плохо. Побледнел, голова мотается. Вот-вот упадет в обморок.

– Слушай, Лео, – говорит Пегий. – Ты задержи их, а я найду укрытие.

– Дотащишь его? Он вон какой тяжелый!

– Плохо ты меня знаешь, – отвечает Пегий, поддерживая Чоша. – Не впервой таскать на своем горбу этот мешок с говном.

– Хорошо, – киваю я. – Идите! Как управлюсь, найду вас. Ты скройся получше, Пегий, и окажи ему помощь. Я приду – просто позови меня. Негромко, можно даже шепотом. Идите!

Пегий с Чошем уходят. У меня сжимается сердце, видя как здоровяк волочит ногу. Блин, надо было страховать их! А я как конченая идиотка кинулась в самую толпу.

Так, спокойно. Чош не умрет. Он не умрет, ни за что! Я не дам ему. Не знаю как, но не дам! Только разберусь с двойней.

Встаю в защитную стойку, мокрая, злая. В центре небольшой площади. По периметру торговые ряды. Корзинки из под овощей валяются на земле, дробно бьют капли дождя по разрезанной холстине на забытых фургонах. Разбитые уличные фонари.

Элитные тени приближаются. Окружают.

– Вы кто? – спрашиваю их.

– Верные Восхваленного, – последовал ответ.

– Прежде чем начать, позвольте вопрос?

– Пожалуйста.

– Что Восхваленному от меня надо?

– Теперь уже ничего.

– Тогда зачем меня убивать?

– Ты оскорбила его. К тому же, вслух произнесла его настоящее имя. За это – смерть.

– Ха! Ну попробуйте взять меня, дохляки!

Тени не заставляют ждать. Ухожу в глухую защиту, высматривая слабые стороны. Вот тут меня поджидает неожиданность – верные Восхваленного больше всего похожи на роботов. Как никогда сильно сходство с боссами из игр. Как будто каждый из них действует согласно прописанному сценарию.

Пока я их сдерживаю, хоть и с трудом. В самые первые минуты вообще подумала, что мне каюк – такой вихрь разнообразных ударов на меня обрушился. Досталось и пара незначительных царапин – по плечу и запястью. Но затем я подмечаю систему. И она чем-то похожа на манеру боя Хранителей Бездны из «Dark Souls III». И это хорошо, потому что зная последовательность, биться легче. Для удобства буду звать их первый и второй.

Первый вооружен парой коротких мечей, отдаленно схожих с японскими вакидзаси, про себя я окрестила их вакидками. У второго такой же самопальный вариант катаны. Верный с вакидками машет ими как угорелый – и так и сяк, все время как бы скользя в мою сторону. Атака может длиться от пары секунд до полминуты. Верный с катаной все время держится за его спиной. В какой-то момент первый отскакивает в сторону и второй тут же делает молниеносный выпад, опять-таки со скольжением в мою сторону. Причем целится в лицо, гад. А затем, не давая передохнуть, лупит по мне сверху вниз. А если я и от этого приема ухожу, то он пытается достать меня вертикальным ударом в прыжке. Первый уже ждет своей очереди за ним.

Отскок – атака первого с вакидками – отскок – атака второго с катаной, повтор. Оба действует предельно быстро, слаженно. Из-за такой тактики, без остановок и продыхов, мне приходится банально бегать от них по периметру площади, иногда кидаясь в них брошенной утварью – горшками, корзинами, что никак не помогает.

Лихорадочно размышляю, как быть. Надо выявить их слабости. Но как? Вот же черти, не отстают ни на шаг! Очень быстро понимаю, что беготня ни к чему не приведет. Встречаю их лицом к лицу, держу расстояние, пытаясь определить время, пригодное для моей атаки. Так называемый тайминг.

Подмечаю окошко в тот момент, когда первый отскакивает. Сложность только в том, когда закончится серия диких размахиваний вакидками и в какую именно строну он отскочит.

Терпеливо жду, когда же эта нечисть закончит свои нескончаемые мельницы, взмахи и так далее. Чтобы он попался под нужную левую руку, в которой я сжимаю кинжал, отступаю ближе к торговым рядам так, чтобы ряды находились от меня справа.

Эх, главное, чтобы всё прошло так, как надо! А то можно и на волыну напороться.

Ага, вот! Какие-то доли секунды, первый предсказуемо начинает движение влево и я, следуя за ним, вонзаю кинжал ему в спину. Вот только кинжал остается в спине, так как второй немедля начинает атаку. Полувольт – и меч второго летит мимо меня. Замах правой с сабелькой, и я отрубаю ему руку почти по плечо!

Из культи брызжет кровь. Пока первый замешкался – всё-таки, кинжал в спине! – я всаживаю сабельку в шею второго. Не отрубила, надо повторить, но тут происходит странное. В меня как будто врезается невидимая стена. Отлетаю! Врезаюсь в торговые ряды, проламываю их, на меня опрокидываются полусгнившие ящики с остатками овощей и еще каким-то дерьмом.

Дьявол! Они, оказывается, и колдовать могут? Не успеваю я выкарабкаться из груды отбросов, как вижу первого. Он несется на меня с вакидками. Лицо традиционно обмотано тряпками, но я знаю – он разъярен так, что мою голову точно прожигает раскаленный прут.

И я безоружна – ведь сабелька так и осталась в шее второго!

Но за секунду до момента, когда мечи неприятеля порубят меня в капусту, под руку попадается доска с торчащими в ней гвоздями. Длинная гнилая доска. Сойдет, лучше всё равно ничего нет.

Бац! Спасительная доска разламывается в щепки, но все же сносит верного и он тоже заваливается в кучу трухлявых деревяшек.

Быстрее ко второму! Забрать сабельку и прикончить первого! Но на полпути я останавливаюсь. Слышу цокот копыт. Проклятие! Так некстати! А верный с вакидками, а также с моим кинжалом в спине и торчащими в висках гвоздями, уже выбрался, и чертовы мечи в его руках, готов к бою, подлец! Воистину нечеловечья быстрота!

Шум все ближе. Опять охотники, скорее все те же. Жаждут отомстить за павшего брата. Мы оба замираем, обмениваемся взглядами. Вижу, ощущаю, как он пышет яростью.

– Ну да, я поняла – мы еще встретимся, – говорю я. – Передавай привет Икочу!

И вот момент, когда на площади уже показываются знакомые нам рыцари – вот же неугомонные! – я скрываюсь.

__________

[1] Бракемар – меч с широким коротким клинком.