Наследник червоточины I

Глава 3

Москва.

Июнь 1977 года.

Парк культуры и отдыха «Красная Пресня».

На город опускался теплый летний вечер. Столица жила своей обычной будничной жизнью. Горьковатый запах недавно распустившейся цветов на клумбах вместе с вечерней прохладой кружили голову современникам. Мягкий ласковый ветерок трепал волосы, приятно освежал. В прозрачном воздухе резво мельтешили пестрые шелкокрылые бабочки. Перелетая с одной клумбы на другую. Чуть в стороне по асфальту стайками прыгали задиристые, пушистые, согретые солнцем воробьи.

За высокой решетчатой оградой парка шумела деловая Москва: По широкому проспекту, шелестя шинами, скользили машины: «Жигули», «Волги», «Москвичи», «Запорожцы». Разноцветными маяками смутно светились вдали светофоры. Человеческие реки текли по улицам, пересекали площадь. Каждый стремился по своим особым делам, никто не спрашивал, куда торопится другой, зачем. У каждого был свой маршрут, своё направление, своя цель движения.

…..

Максим чтобы глубже и полнее воспринять ощущение прошлого времени, вжиться в эпоху, неторопливо шёл по дорожке. Он часто останавливался, с интересом разглядывал людей, оглядывался по сторонам, прислушивался к разговорам.

Две девчушки, беспечно щебеча, осмотрели его смеющимися глазами. Прошли мимо и обернулись, с проказливым любопытством поглядывая на Макса. Пришелец тоже обернулся. Девушки задорно рассмеялись.

Чуть ближе к центру, по тенистым аллеям парка, молодые мамы вальяжно прогуливались с малолетними детьми.

Один из карапузов - маленький, крепенький, словно вытесанный из одного ладного брусочка умельцем столяром, выразительно посмотрел на маму. Ему нужно было срочно получить ответ на жизни трепещущий вопрос.

- Мама, а наш папа погланичник?

- Да, сыночек.

- Мама, мама, - ребенок продолжил смешно картавить.

- А кто сильнее погланичник или моляк?

- Пограничник, - уверенно с улыбкой ответила молодая женщина, вспоминая самого близкого и любимого человека.

Мальчик старательно поковырял в носу и опять спросил… - Мам, а мам, а кто сильнее шпион или погланичная собака?

«Так, кто же его знает», - подумала девушка. Однако уверенно произнесла. - Пограничная собака.

- Мама, а погланичная собака сколько может не есть в засаде?

- Три дня, - не растерялась, знающая "на зубок" устав погранслужбы специалистка.

- А на четвелтый, что? Она ведь хочет кушать?

- А на четвертый? - Девушка на миг задумалась, но ответила со знанием дела. - Собачка начинает искать и кушать шпионов...

.....

Максим выбрал самую нелюдимую лавочку в тени. Присел. Через плечо опасливо посмотрел по сторонам. И даже оглянулся назад. (Не смотрит ли кто?). Из внутреннего кармана достал паспорт гражданина СССР. Открыл на нужной странице с фотографией. И тут же удивлённо присвистнул. На него смотрела его полная копия. Лоб, глаза, уши, щеки. Всё было как у него. За исключением одного. Самого важного. Фамилия была вместо Иванов – Кукунькин. Имя с отчеством были ещё интереснее - Елистрат Епифанович.

- Елистрат Епифанович? – гость из будущего повёл глазами в левую сторону, где на ухе висела небольшая серьга с серо-чёрным шариком. – Кукунькин? Да, ещё из села Верхняя Колыбелька?

- А что тебе не нравится? – тихо прошипели в ответ.

- Всё! – Макс повысил голос. – Всё не нравится. Ни имя. Ни фамилия. Ни Верхняя Колыбелька. Я даже не знаю где это находиться.

- А ты открой глаза и почитай внимательно ниже: село Хлевенского района Липецкой области, центр Верхне-Колыбельского сельсовета.

Отдыхающий на лавочке затряс головой. Занервничал. - Я, хочу быть Ивановым Максимом Владимирович! Слышишь? Мне нравиться имя данное родителями.

- Прости, Максим, но в этом времени, люди с таким именем абсолютно не похожи на тебя. Так, что придётся быть Елистратом Епифановичем Кукунькиным.

- Да, не могу я быть, Кукунькиным, - гость из будущего упёрся и не хотел уступать. – Я уже представился Дювалю как Иванов.

- А ты скажи, это твой творческий псевдоним.

Макс топнул ногой. - Я хотел взять другой псевдоним. Красивый и запоминающийся.

Маленький карапуз незаметно подкрался сзади. Ткнул в Максима рукой и громко, на весь парк, спросил у матери.

- Мама, а дядя - Шпион? Он лазговаливает сам с собой. И сельга у него в ухе?!

Женщина внимательно осмотрела незнакомца. Его "дорогую" импортную одежду. Начала успокаивать малыша. - Нет, Мишенька. Он просто иностранец.

Мягко отвела ребёнка в сторону. – Простите, пожалуйста... товарищ.

Макс вскочил с лавки. Затараторил по-английски с ужасным Верхня Колыбельским акцентом. - Nо, no. You're the one who's going to forgive me. Everything is fine. I'm already leaving. (Нет, нет. Это вы простите меня. Всё нормально. Я уже ухожу.).

.....

Спустя пять минут, раскрытый резидент зарубежных спецслужб, сломя голову, нёсся по тротуару и недовольно высказывал своему помощнику всё, что думает о нём...

- А я говорил тебе! Не носят мужики серьгу в этом времени в СССР. Не-но-сят! А, ты – не заметят, не обратят внимания. Все заметили – даже дети. Это повезло ещё, что по дороге не встретили милиционера. Вот, для кого был бы праздник - непонятно откуда взявшийся тип с именем Кукунькин Елистрат Епифанович, с серьгой в ухе, из деревни Верхняя Колыбелька, да ещё в одежде из будущего. Кстати, по поводу одежды. Надо срочно менять. Срочно! А то, действительно, похож на какого-то расфуфыренного иностранца. И если для Дюваля, на корабле, было нормально. То, тут, любой школьник, в таком наряде, просто с радостью сдаст меня в милицию.

- И что будем делать? - спросила серьга в ухе.

- Ищи магазин с одеждой.

.....

Две чувственных продавщицы стояли за прилавком, у витрины с модной мужской одеждой. Глаза одной были мокрыми от слёз. Вторая готова была вот-вот разреветься в поддержку подруги.

Плакса, с длинными пушистыми ресницами и бровями шнурочком, как у куклы, продолжала всхлипывать, делиться переживаниями.

- И вот, вчера... я наконец-то рассталась с ним. И пошла одна на эстонский балет. Господи! Как они танцевали «Блудный сын Прокофьева». Танечка, я думала умру под такую траурную, эстонскую музыку. Под их медленные, заторможенные движения. Ты бы видела - как я ревела!

Девушка достала из кармашка халата небольшой платок, вытерла глаза, потом трубно высморкалась и глубоко вздохнув, заявила...

- Не поверишь! Какой у них дирижер... - высокий, изящный, кудрявый. Я час не могла успокоится, бродила по улице после выступления, чтоб повстречаться с ним, с этим жгучим эс-тонским красавцем, поговорить. А он, вышел с какими-то размалёванными балеринами и ушёл в сторону гостиницы. Таня, Танечка, Танюша! Как думаешь, он женится на мне?

Подозрительный тип, постоянно оглядываясь по сторонам, прикрывая левой рукой ухо, опасливо подошёл, и прохрипел явно не своим голосом. - Извините, а где у вас продают мужские брюки?

- Пройдите вдоль ряда направо, поверните налево, потом прямо, затем направо и в конце налево. Там, у стойки начнутся ряды. Поверните ещё раз направо и ищите по номеркам свой размер. - Споро произнесла светловолосая продавщица, с зеленоватыми глазами.

- Спасибо.

- Пожалуйста. - И тут же громко добавила вслед. - Мужчина, я сказала прямо и направо. А вы идёте налево. Право, у нас, там. - Она махнула рукой. И тут же добавила...

- Странный какой-то. И серьга у него в ухе.

- Таня! - плакса толкнула подругу кулачком. Вернула в разговор. - А вдруг он женат?

- Кто? - подруга уже забыла окончание душещипательной истории.

- Ну, этот, ихний, эстонский дирижёр.

- Всё может быть Викусенька. Всё может быть. - Вздохнули глубоко в ответ. - Такие мужчины почему-то всегда женаты! Вероятно, в этом виноваты женщины! По своей сути они гадкие, вредные, злопамятные хищницы - не дают проходу хорошим мужчинам, пока не утащат в загс. И не нарожают от них детей.

- Детей? - хрупкий, нежный цветок надулся, распустил колючки и приготовился пулять иголками во все стороны, сражая ненавистных конкуренток на повал. - Ненавижу, ненавижу их! Не понимаю, что находят в них мужчины? Как можно любить таких? Фу, фу, фу!

- У мужчин плохой вкус, Танечка, - несчастную заботливо погладили по плечу. - С этим приходится мириться. А ещё, их часто, приходиться перевоспитывать.

- Простите! - противный покупатель, с зажатым рукой ухом, вернулся обратно. - Я пошёл как вы велели: направо, налево, прямо, направо, налево. Потом снова направо. А там, в конце, вместо рядов, пожарный выход с огнетушителем, а с левой стороны туалет. И нет никаких штанов.

- Господи! - зеленоглазая всплеснула руками. - До чего же мужики тупые! Говорила же куда надо идти. - Махнули рукой в неопределённость.

- Так, я туда и ходил.

- Значит не туда.

- А куда?

- А я откуда знаю куда вы ходили? Ладно, идёмте, за мной. Я всё покажу.

***

Обычный советский парень. В обычной одежде вышел из магазина.

Вздохнул полной грудью. Произнёс, любуясь на залитые солнцем улицы столицы. - Хорошо-то, как. Ни пыли, ни машин, ни пробок. Живи, да радуйся.

- Гражданин? - к нему, откуда-то со стороны, подошёл обычный советский милиционер. Вскинул руку к фуражке. - Лейтенант Синицын. Будьте добры, покажите документы.

- Документы? - настроение у Максима мгновенно испортилось.

- Да.

- А в чем дело? - Макс вынул из кармана, протянул патрульному красную книжицу.

- А дело в том, - служитель закона открыл паспорт и прочитал содержимое. - Что, вы, Елистрат Епифанович, походите на одного человека, которого очень давно разыскивает милиция.

Кивнули на странное украшение в ухе. - Да, ещё носите в ушах женское украшение. Что тоже очень странно. Так, что пройдёмте со мной в отделение, товарищ Кукунькин. Здесь недалеко. Разберёмся.

- Да, за что в отделение? - гость из будущего удивлённо раскрыл глаза. - Я же ничего плохого не совершил?

- А я вас ещё ни в чём не обвиняю.

…..

Максим закончил рассматривать фотографии людей со «страшными» чёрно-белыми лицами. Положил их рядом с фото человека отдаленного похожего на него.

- Нет, этих людей я не знаю. И на фото, не я. Посмотрите внимательно. Общего у нас только короткая прическа. Да, нос немного похож. А всё остальное разное. Причем на карточке чётко видно, человек старше меня.

Лейтенант сгрёб фотографии в одну стопку. Убрал на свою сторону стола. Нахмурился. - Ладно, разберёмся.

Затем непонятно улыбнулся. Посмотрел на посетителя значительным взглядом. Строго свёл брови на переносице.

- Расскажите ещё раз, уважаемый гражданин Кукунькин, зачем вы на ухо нацепили женскую серёжку.

Парень глубоко вздохнул. И снова, как заведённый аппарат, начал, слово в слово, повторять свою историю.

- Я сегодня рано утром приехал на ЖД вокзал. Вышел из поезда. На перроне встретил цыганку. Которая продавала женские серёжки. Я купил у неё пару за три рубля. Завернул в билет. Положил в карман. Отошёл от вокзала. Случайно полез в карман. Билет с одной серьгой пропал. А вторая крючком зацепилась за ткань. Я вытащил оставшийся серёжку и чтобы не потерять её прицепил к уху. А что в этом такого? Мы Верхней Колыбельки всегда так поступаем. Я же её не на постоянно прицепил, а на время, пока не приеду домой.

- Значит говорите на время? - милиционер задумчиво побарабанил пальцами по столу.

- Так и говорю.

Следователь хитро прищурил глаза. - А приехали вы значит сегодня утром на поезде?

- Приехал сегодня утром на поезде. Вышел на вокзале. Встретил цыганку с серёжками на перроне. Купил пару за три рубля...

- Хорошо, - хозяин кабинета щёлкнул пальцами, вытянул указательный. - А на каком поезде приехали? Во сколько это было? Сможете сказать?

«Опочки!» - тревожные мысли забегали в голове путешественника во времени. - «Откуда я знаю какой там был поезд и во сколько он приходит? И ходят ли вообще в эту Колыбельку поезда? Надо выкручиваться.

Въедливый милиционер хорошо рассмотрел возникшую растерянность на лице задержанного. Парень задумался на несколько минут. Повернул голову в сторону и покачал ей, будто ему кто-то что-то говорил в ухо. Хлопнул себя рукой по лбу. Начал отвечать.

- Товарищ лейтенант, я вспомнил одного из тех кого вы показывали на фотографиях. Я заметил его сегодня. Когда шли к вам в кабинет. Вижу - он! Спокойно прогуливается по коридору отделения. Представляете! Лицо - один в один, как на фотографии. И над левой бровью приметный шрам от ножа. Спокойно ходит, бродит, стенды рассматривает.

- Что? - у следователя затряслись руки. Он быстро схватил пачку фотографий. Нашёл карточку нужного человека. - Он? Его ты видел? Его?

- Да, - кивнули головой.

- Уверен? Это Савелий Лыкин! По прозвищу - «Мокрый». Он - вор. Рецидивист. Особо опасный преступник. Мы ищем его три года. А он - здесь? Под носом. В отделении. В охраняемом помещении. Спокойно гуляет по коридору. - Служитель закона отказывался верить в происходящее.

- Товарищ лейтенант, я, между прочим! Осенью подаю документы в школу милиции. У меня по физкультуре пятёрка и память хорошая. Говорю же... - Это, он! Его фото!

Максим правдиво посмотрел в глаза милиционеру, затем мотнул головой в сторону дверного проёма.

- Не может быть?! - капитан по-прежнему ничего не понимал. Однако приподнялся со стула. Повернул голову в том же направлении.

Дверь, почувствовав тяжёлые, как кирпичи, взгляды, чуть присела от неожиданности, скрипнула и открылась внутрь.

- Оленька, солнышко, надеюсь ты не скучала? - в помещение вошёл человек в махровом халате, вытирающий голову полотенцем. Освободив лицо от ткани. С удивлением обнаружил свою помытую тушку в кабинете служителя закона.

- Мокрый? - удивлённо воскликнул лейтенант. - Ты что ли? Вот так встреча!

- Нет, это не я! Точнее, я - это не он! - затараторил рецидивист и бегом бросился в сторону выхода. Торопясь, задёргал ручку. Попытался как можно скорее покинуть пенаты любимой милиции.

- Стой, гад! Стрелять буду! - Синицин резво вскочил с места. Как матерый волк хищно ощерился молодыми зубами. Схватил стул и угрожающе направил его в сторону дергающегося бандита. - А-ну упал! На пол! Живо!

- Че сидишь? - уже обратились к Максиму. - Давай, быстро, заходи слева. Помогай!

- Господа, товарищи, милиционеры! Дорогие мои! Это недоразумение! - Мокрый истерически бился в дверь, пытаясь вернуться обратно.

- Я - не он! И шёл не сюда. Я случайно! Мне здесь ничего не нужно. Простите! Помогите! Выпустите меня! Я ни в чём не виноват!