«Солёная Сирена» — место, где можно потерять деньги, зубы и жизнь, но никогда не потеряешь скуку. Здесь жарко, воняет потом и рыбой, горят масляные лампы, а дым от трубок такой густой, что можно прятаться в нём, как в тумане.
Толпа гудит. Кто-то играет в кости, кто-то кричит на краба, который забрался в его кружку с вином.
Я плюхаюсь на стул у стойки и хлопаю по столу.
— Кофе. Чёрный, как душа ростовщика.
Бармен даже не оборачивается, уже наливает. Молчит. Но я знаю, что слушает.
— Я кому-то должен был передать письмо.
Он кивает, продолжая тереть стакан.
— Но я забыл кому.
Кивает снова.
— Мне это бесит.
Кивок.
— Какого хрена ты просто киваешь?
— А что я должен сказать? Я и половины своих долгов не помню.
Я задыхаюсь от злости. Беру кружку, делаю глоток — крепкий, горький, с привкусом копоти.
— Кто тут капитан… хрен его знает, как его там?
Бармен оглядывается.
— Ты серьезно думаешь, что среди пиратов будет один капитан с фамилией "Хрен его знает"?
Я выдыхаю.
— Хорошо. Тогда пусть капитан сам меня найдёт.
И, судя по всему, меня действительно кто-то нашёл.