За гранью возможного

Глава 15 - Лысый с пилой

С большим усилием открыв глаза, я обнаружил себя привязанным к стулу в каком-то подвальном помещении. Руки были связаны грубой синтетической верёвкой, которая врезалась в кожу, и крепко притянуты к металлической спинке. Ноги разведены в стороны и привязаны к ножкам стула — тоже металл, холодный и неподатливый. Я попытался попрыгать, чтобы хоть как-то сдвинуться, но стул лишь глухо звякнул о бетонный пол. Бесполезно. В голове была каша, мысли путались, как провода в старом заряднике. Последнее, что я помнил — это огни набережной за окном "Нео-Лады", мягкое гудение автопилота и как веки сами собой начали тяжелеть. Видимо, я вырубился, а похитители этим воспользовались. Но кто они? И зачем я им сдался? Ответов не было, только гулкое эхо вопросов в пустой башке.

Я огляделся, насколько позволяли путы. Справа от меня что-то слабо гудело — я скосил глаза и заметил тонкую трубку, идущую от руки к мутному пакету, висящему на ржавом штативе. Капельница. Прозрачная жидкость медленно текла в вену, поддерживая меня, чтобы я не сдох от голода и жажды. Значит, они хотят держать меня живым. Но зачем?

Подвал был голый — ни мебели, ни вещей, только сырые стены с потёками и одна металлическая дверь впереди. Сзади, судя по слабой тени, что падала на пол, было узкое окошко, забранное решёткой. Свет оттуда еле пробивался — тусклый, серый, будто за окном вечно висел смог. Может, это старая заброшка, вроде тех тюрем, что остались с прошлого века? Смарт-браслета на руке не было — сняли, гады. Надежда на нейрочип тоже слабая — даже если в нём есть GPS, тут наверняка стоят глушилки. Мысли метались: меня никто не найдёт. Николаю я сказал, что пойду прогуляюсь, может, заскочу на работу. Он не хватится, по крайней мере, не сразу. Да и кто вообще заметит, что я пропал? В башне я был сам по себе, в гильдии — новичок, которого вряд ли будут искать.

Сколько я так просидел — час, полтора? — не знаю. Время в этом подвале тянулось, как баг в симуляции. Наконец, дверь скрипнула, и в проёме появился человек. Свет падал мне в спину, а он стоял в тени, так что разглядеть его я не мог. Закрыв дверь, он прислонился к ней спиной и уставился на меня. Молчание затянулось — он явно ждал, что я начну ныть или расспрашивать. Но я решил молчать. Пусть сам заговорит.

Минут через пять, а может, десять, он не выдержал.

— Слушай сюда. Я знаю, кто ты. И мне нужна информация.

Голос был низкий, хриплый, с каким-то металлическим оттенком — то ли искажённый через дешёвый модулятор, то ли он специально так рычал. Вопросов в голове стало ещё больше: кто он, откуда меня знает, что ему надо? Но я молчал, глядя в темноту, где должны были быть его глаза.

— Молчим, значит, — буркнул он, шагнув ближе.

Я не шевельнулся, продолжая пялиться в его сторону. Пусть делает что хочет — говорить я не собираюсь.

— Хорошо, — он хмыкнул, и в его тоне мелькнула насмешка. — Мне нужно знать, где находится Атлантида и как туда попасть. И ты мне всё расскажешь. Иначе… — он вытащил из-за пазухи кинжал, лезвие тускло блеснуло в слабом свете. — Ну, ты меня понял.

Атлантида? Серьёзно? Твою мать, это же город из игры — тот самый, что я нашёл пару недель назад, когда вступил в гильдию. Мне сразу сказали, что вражеские группировки захотят его заполучить, но прошло так мало времени! Откуда они узнали? У нас крыса, другого объяснения нет. Но этот тип вёл себя так, будто это не просто виртуальный город, а реальный. Или он просто псих?

— Ты всё ещё молчишь. Строишь из себя героя, — он шагнул ещё ближе, и теперь я разглядел его силуэт. — Никто за тобой не придёт, ты одиночка. Гильдии за тобой не стоит, тебя никто не ищет. Так что я могу сколько угодно тебя тут пытать. У каждого есть порог. Ты мне всё расскажешь.

Последние слова он произнёс с каким-то садистским удовольствием, будто предвкушал, как будет меня ломать. Но он не знал, что я всё-таки в гильдии. Правда, рассчитывать на них не приходилось — новичка вроде меня вряд ли будут вытаскивать из такой дыры.

Он подошёл вплотную, и свет из окошка наконец упал на его лицо. Лысый, с блестящей, словно полированной, башкой, покрытой шрамами — будто кто-то когда-то пытался вырезать на ней карту. Глаза маленькие, злые, глубоко посаженные, почти утопленные в черепе, а губы кривились в вечной ухмылке, обнажая жёлтые зубы. На вид ему было за сорок, но двигался он как зверь — резкими, выверенными рывками, будто каждый шаг был частью какого-то больного танца. Одет в чёрный комбез без всяких опознавательных знаков, потёртый, с едва заметными пятнами — то ли грязь, то ли кровь. На шее болтался тонкий шнурок с какой-то железкой, что слегка позвякивала при движении. Грозный, как танк, и такой же тяжёлый — каждый шаг отдавался глухим стуком по бетону, эхом разносясь по подвалу.

— Ну что, начнём? — он крутанул кинжал в руке, лезвие блеснуло в тусклом свете, и наклонился ко мне, дыша прямо в лицо.

Я сжал зубы до хруста. Говорить я не буду. Пусть хоть режет. Пусть хоть вырезает мне сердце — Атлантида останется со мной.

Он начал с простого — приставил кинжал к моему предплечью и медленно провёл лезвием, не вдавливая, а лишь царапая кожу, как будто рисовал линию. Холод металла пробрал до костей, пробежал мурашками по спине, но я даже не дёрнулся. Кожа натянулась, я почувствовал, как она расходится под остриём — тонко, аккуратно, почти хирургически. По руке потекла кровь, тёплая, липкая, стекая по запястью и капая на пол с тихим "кап-кап". Звук был громче, чем должен быть, — он заполнял подвал, смешиваясь с гулом в ушах.

— Где Атлантида? — повторил он, глядя мне в глаза. Его голос был низким, хриплым, с каким-то металлическим оттенком, будто прогоняли через дешёвый фильтр.

Я молчал. В голове крутился бар "Тропа", Пётр с его ирокезом, набережная, огни города — всё, что было до этого кошмара. Я цеплялся за эти картинки, чтобы не думать о боли. Он хмыкнул, словно ожидал этого, и надавил чуть сильнее. Лезвие вошло глубже, кровь потекла быстрее, заливая верёвки, которыми я был привязан. Боль была терпимой, как укол в игре на низких настройках — резкая, но знакомая. Я стиснул челюсти и уставился в стену, где тень от решётки дрожала в слабом свете. Там, за окном, был Питер 2059-го — дроны, трамваи, жизнь. А я тут, в этой бетонной могиле.

— Упрямый, значит, — он отошёл, убрал кинжал в ножны на поясе и достал из кармана что-то похожее на портативный шокер — чёрный, с красной кнопкой и тонкими электродами. — Посмотрим, как тебе это понравится.

Щелчок — и в грудь ударил разряд. Тело дёрнулось само, мышцы свело судорогой, как будто кто-то выкрутил мне рёбра. Я закусил губу, чтобы не заорать, — вкус крови заполнил рот, солёный и горячий. Он дал мне пару секунд отдышаться, глядя с какой-то больной ухмылкой, и ударил снова. Второй раз был хуже — ток пробил до позвоночника, ноги затряслись, а в глазах заплясали искры. На третий я чуть не вырубился: всё поплыло, подвал завертелся, как в кривом симуляторе, а в ушах загудело, будто рядом запустили дрон. Но я молчал, сжимая кулаки, пока ногти не впились в ладони.

— Ты крепкий, — он убрал шокер, скрестил руки и прислонился к стене, разглядывая меня, как мясо на прилавке. — Но это только начало.

Он ушёл, оставив меня в темноте. Дверь хлопнула, эхо прокатилось по стенам и затихло. Я висел на стуле, тяжело дыша, чувствуя, как кровь из царапины стекает по руке, капая на пол всё медленнее. Сколько прошло — час, два? — не знаю. В подвале время было как река без берегов: текло, но не понятно куда. Сырость пропитывала воздух, холод поднимался от бетона, пробираясь под кожу. Я пытался шевелить пальцами, чтобы хоть как-то отвлечься, но верёвки впились так глубоко, что руки онемели. За окном что-то мелькнуло — тень, слабый отблеск, — но я даже не надеялся, что это кто-то живой. Тишина давила, прерываемая только моим хриплым дыханием да редкими каплями воды где-то в углу.

Он вернулся, когда свет из окошка стал чуть тусклее — видимо, вечер. В руках было ведро, старое, ржавое, с потёками по бокам. Вода в нём плескалась, мутная, с каким-то металлическим запахом. Он молча вылил её мне на голову. Холод ударил, как молот, пробирая до костей, стекая по лицу, шее, смешиваясь с кровью и заливая глаза. Я мотнул головой, стряхивая капли, но они всё равно текли, холодные и липкие, оставляя за собой ощущение, будто кожа покрылась льдом.

— Где Атлантида? — снова этот вопрос, уже с ноткой раздражения.

Я молчал, глядя в пустоту. Он фыркнул, бросил ведро в угол — оно загремело, покатилось и замерло у стены, — и ушёл, хлопнув дверью так, что пыль посыпалась с потолка.

На следующий день он заявился с ящиком — старым, металлическим, с облупившейся краской и вмятинами, будто его пинали годами. Поставил его передо мной с глухим стуком, бетон под ногами чуть дрогнул. Открыл крышку — внутри лежали инструменты: плоскогубцы с потёртыми ручками, тонкие иглы, блестящие, как медицинские, и что-то вроде миниатюрного лазера с тусклым красным индикатором, мигающим в такт его дыханию. Я сглотнул — горло пересохло, во рту остался только вкус крови и металла, — но виду не подал. Просто смотрел в пустоту, стараясь не думать о том, что он задумал.

— Ты мог бы всё упростить, — сказал он, беря иглу и покручивая её между пальцами, как сигарету. Свет от окошка отразился на острие, бросив блики на стену. — Одно слово, и я тебя отпущу. Где Атлантида?

Я молчал. В голове всплыл шестой сервер "ВирГента" — данж, где я нашёл город, тёмные коридоры, светящиеся руны. Я цеплялся за это, чтобы не провалиться в боль. Он наклонился и воткнул иглу мне под ноготь на указательном пальце. Боль пронзила, как разряд, острая и резкая, раскатываясь по руке до локтя. Я зашипел сквозь зубы, стиснув их так, что челюсть заныла, но не дёрнулся. Он выдернул иглу — кровь потекла, тёмная, густая, капая на пол с тихим звуком, который казался оглушительным в этой тишине. Потом перешёл к следующему пальцу, потом к третьему. На четвёртом я уже не чувствовал рук — они превратились в комок пульсирующей агонии, пальцы распухли, ногти посинели, а кровь залила верёвки, делая их скользкими.

— Где Атлантида? — он наклонился так близко, что я уловил запах табака и металла от его дыхания, смешанный с чем-то кислым, будто он жрал какую-то дрянь перед этим.

Я сплюнул ему под ноги — слюна с кровью шлёпнулась на бетон, оставив тёмное пятно. Он зарычал, как зверь, и ударил меня кулаком в челюсть. Голова мотнулась в сторону, во рту хрустнуло, вкус крови стал гуще, а в ушах зазвенело, как после сбоя в нейроимпланте. Потом он взял плоскогубцы — холодные, тяжёлые, с запахом ржавчины, — и сжал мой мизинец. Я услышал хруст кости раньше, чем почувствовал: звук был сухой, резкий, как ломающаяся ветка. Боль пришла с опозданием, раскатываясь по руке, как волна, до самого плеча. Я зажмурился, выдохнул через нос, чувствуя, как пот стекает по вискам, но крика ему не дал. В голове крутилось: "Не сломаюсь. Не сломаюсь".

— Ты псих, — бросил он, отходя и вытирая пот со лба тыльной стороной ладони. Его голос дрожал от злости. — Но я тебя сломаю. Увидишь.

Он ушёл, а я остался висеть на стуле, глядя на распухшую руку. Сломанный мизинец торчал под странным углом, кожа вокруг покраснела, а кровь капала всё медленнее, оставляя липкие лужицы на полу. Ночь тянулась бесконечно — холод пробирался под кожу, верёвки врезались всё глубже, а в голове крутился только один вопрос: сколько я ещё выдержу? Я то проваливался в забытьё, то приходил в себя от боли, слушая, как где-то капает вода, а за стеной что-то гудит — может, старая проводка или вентиляция. В какой-то момент мне показалось, что я слышу шум города — далёкий гул трамваев, жужжание дронов, — но это был просто обман уставшего мозга.

На третий день он вернулся злее, чем раньше. Его шаги гремели по бетону громче обычного, каждый удар пятки отдавался в моих костях. Глаза блестели, как у хищника, загнавшего добычу, а на лбу выступили капли пота, стекающие по шрамам. Видимо, моё молчание его бесило до чёртиков. Он притащил тот же лазер — маленький, с тонким красным лучом, что мигал на конце, как зловещий глаз. Провёл им по моей ладони, не спеша, почти лениво, оставляя тонкий ожог. Кожа зашипела, запахло палёным мясом, а боль раскатилась горячей волной от кисти до плеча. Я стиснул зубы так, что чуть не раскрошил их, и уставился в потолок — там, где бетон отслаивался, виднелись ржавые пятна, похожие на карту какого-то мёртвого мира. Я представлял, что это Атлантида, мой город, мой секрет, и это держало меня в сознании.

— Где Атлантида? Как туда попасть? — он почти кричал, брызгая слюной, лицо покраснело от злости, шрамы на голове стали ярче.

Я молчал. В голове всплыл момент из игры — как я впервые увидел город: золотые шпили, парящие платформы, бесконечное небо. Это было моё, и он не заберёт. Он схватил меня за волосы — пальцы впились в кожу головы, верёвки натянулись, врезавшись в запястья до крови, — и полоснул лазером по щеке. Жгучая боль, как будто кожу расплавили, прошла через всё лицо, до виска, до глаз. Я замычал, горло сжалось, воздух застрял в груди, но слов он от меня не дождался. В глазах помутнело, подвал поплыл, стены будто наклонились, но я держался, цепляясь за остатки воли.

Он выругался — гортанно, с каким-то звериным рыком — и швырнул лазер на пол. Тот звякнул, откатился к стене и замер, мигая красным. Потом пнул ящик так, что тот загремел по углам, отлетел к двери и застрял в щели.

— Ты думаешь, я шучу? — он ткнул пальцем мне в грудь, ноготь впился в кожу через мокрую от воды и пота футболку. — У меня времени полно. А у тебя — нет.

Он ушёл, хлопнув дверью с такой силой, что с потолка посыпалась пыль, оседая на мне мелким слоем. Я остался в темноте, чувствуя, как кровь и пот стекают по лицу, смешиваясь с водой, что ещё не высохла с прошлого раза. Щека горела, как будто туда приложили раскалённый уголь, а ладонь пульсировала, отдавая болью в каждый нерв. Силы таяли, ноги затекли, а в голове гудело, как после цифрового отката в игре. Я пытался дышать ровно, но воздух был тяжёлым, влажным, с привкусом плесени и ржавчины. Где-то за стеной что-то скрипело — может, старая труба, а может, крыса. Я не знал. И не хотел знать. Главное — не сломаться.

На четвёртый день он не пришёл. Я висел на стуле, слушая, как тишина давит на уши сильнее, чем его шаги. Свет из окошка стал чуть ярче — может, утро, а может, просто облака разошлись, пропустив слабый луч солнца. Тело ныло, каждая мышца пульсировала от боли, а сломанный мизинец уже не чувствовался — просто висел, как чужой, распухший и тёмный. Голод грыз изнутри, желудок сводило спазмами, но обезвоживание пока не убивало — спасибо его ведру. Я пытался шевелить руками, хоть как-то размять их, но верёвки впились так глубоко, что кожа под ними превратилась в багровые полосы, местами кровоточащие. Кровь на предплечье засохла коркой, щека всё ещё горела, а запах палёной кожи смешивался с сыростью подвала.

Где он? Устал? Или готовит что-то похуже? Я пялился в дверь, ожидая, что она вот-вот скрипнет, но ничего. Тишина была хуже его криков — она заполняла всё, давила на голову, заставляла думать о том, что будет дальше. Я представлял, как он сидит где-то там, за стенами, точит новый нож или заряжает шокер, ухмыляясь своей гнилой ухмылкой. Или, может, он вообще свалил, решив, что я не стою времени? Мысли путались, голова кружилась от голода, а в глазах мелькали пятна — то ли от усталости, то ли от боли. Ночь пришла незаметно — свет из окошка потускнел, и подвал погрузился в почти полную темноту. Я закрыл глаза, пытаясь отключиться, но боль и голод не давали — они держали меня на грани, как будто кто-то включил режим выживания в реале.

Пятый день тоже прошёл без него. Я уже не понимал, сколько времени сижу тут — сутки сливались в одно мутное пятно, как зацикленный баг в игре. Голод стал невыносимым: желудок урчал, как старый движок, сжимался, требовал хоть чего-то, а во рту пересохло, несмотря на воду, которой он меня поливал. Язык прилипал к нёбу, горло саднило, будто туда засыпали песок. Руки онемели, ноги затекли так, что я их почти не чувствовал — они были как куски мёртвого мяса, привязанные к стулу. Кровь на предплечье потрескалась, щека пульсировала от ожога, а сломанный палец начал пахнуть чем-то неприятным — гнилью, смешанной с металлом. Я пытался отвлечься, вспомнить вкус кофе из автокофеварки, терпкий и горячий, или стейка из "Touring" с его лёгким сиянием от добавок. Но даже это не помогало — воображение глохло, уступая место реальности: бетон, холод, боль.

За окном что-то мелькнуло — тень, может, птица или дрон. Я напрягся, вслушиваясь, но звук не повторился. Может, это Питер? Или я вообще не в городе? Смарт-браслета нет, нейрочип молчит — если в нём и был GPS, то глушилки его давно задавили. Я висел в этой бетонной коробке, как в капсуле, только без питания и надежды. Где этот лысый гад? Бросил меня подыхать? Или проверяет, сколько я протяну? Мысли крутились, как заезженный плейлист: Атлантида, подвал, такси, бар. Я пытался представить, что было бы, если бы я ушёл из "Тропы" пешком, а не взял "еЛаду". Может, всё было бы иначе? Но думать об этом было бесполезно — я тут, и выбора нет.это

На шестой день я уже был на грани. Голод раздирал внутренности, как когти, каждый спазм отдавался в рёбрах, а жажда сжигала горло, превращая его в наждачку. Тело превратилось в один сплошной комок боли: щека горела, рука пульсировала, ноги онемели, а сломанный палец вонял так, что я старался дышать ртом. Я хотел пить, есть, выбраться — хоть что-то, лишь бы не эта тишина и бетон. Лысый так и не появлялся, и я уже не знал, что хуже: его возвращение или это бесконечное ожидание. Стул скрипел подо мной, когда я пытался пошевелиться, но сил почти не осталось — каждый рывок отнимал больше, чем давал. В голове крутились обрывки: набережная, огни города, голос Стаса, смех Петра в баре. Почему он пропал? Может, его кто-то вырубил? Или он устал и решил, что я не стою усилий?

Я пялился в стену, где тень от решётки рисовала полосы, похожие на коды из игры. Они дрожали, когда свет из окошка менялся, и я представлял, что это подсказки к Атлантиде. Глупо, но это держало меня в сознании. Голод выворачивал желудок, жажда душила, а запах собственного тела — пот, кровь, гниль — смешивался с сыростью подвала, создавая тошнотворный коктейль. Я закрыл глаза, пытаясь отключиться, но мозг не давал — он цеплялся за каждый звук, за каждую тень, ожидая, что вот-вот что-то произойдёт. Но ничего не происходило. Только тишина, холод и бетон.

Седьмой день начался с шума. Я вздрогнул — слабый, едва слышный скрип двери где-то вдалеке. Сердце заколотилось, отдаваясь в висках, но сил повернуть голову уже не было. Он? Или кто-то другой? Шаги приближались — тяжёлые, знакомые, с тем же глухим стуком, что я слышал раньше. Лысый ввалился в комнату, держа в руках что-то новое: длинный металлический прут с мигающим и слегка искрящим наконечником, от которого исходило слабое гудение. Его лицо было ещё злее, чем раньше, шрамы на башке блестели от пота, а глаза горели, как у психа, которому всё надоело. Комбез был мятый, с новыми пятнами — похоже, он где-то шлялся эти дни.

— Думал, я тебя бросил? — он оскалился, постукивая прутом по ладони, и каждый удар отдавался в моих ушах, как выстрел. — Нет, парень, я просто дал тебе время подумать. И что? Готов говорить?

Я еле поднял голову — шея затекла, мышцы ныли — и посмотрел на него. Сил почти не осталось, но я выдавил слабую ухмылку, чувствуя, как трескаются пересохшие губы. Горло сжалось, но я прохрипел, каждое слово царапая, как ножом:

— Иди… в жопу.

Он зарычал, шагнул ко мне и ткнул прутом в рёбра. Ток ударил, как молния, — тело затряслось, я дёрнулся так, что стул заскрипел и чуть не опрокинулся. Боль раскатилась по всему телу, от рёбер до позвоночника, пробивая каждый нерв. Я замычал, сжимая зубы, чувствуя, как слюна смешивается с кровью во рту. Он ударил ещё раз, потом ещё — ток бил волнами, выжигая остатки сил. Я терял счёт, проваливаясь в темноту, но каждый раз выныривал обратно, цепляясь за образ Атлантиды — золотые шпили, уходящие в небо. Говорить я не собирался.

— Ты труп, — бросил он, швыряя прут в угол. Тот загремел, ударившись о бетон, и замер, мигая красным. — Но я ещё вернусь.

ООн ушёл, а я повис на стуле, едва дыша. Капельница гудела, вливая в меня последние капли, но всё плыло — стены, потолок, тени. Я держался. Атлантида моя. И точка.

На следующий день он снова пришёл. Прут всё ещё лежал в углу, мигая красным, но лысый был не один. За ним ввалился старик — сутулый, с редкими седыми волосами, в потёртой куртке, увешанной проводами и старыми гаджетами. В руках он держал древний планшет, экран которого мигал зелёными строками кода, а из кармана торчал моток проводов с обугленными концами. Хакер старой закалки, из тех, что ломали системы ещё до эпохи нейрочипов — и, судя по его виду, не гнушался ломать людей. Лысый ухмыльнулся, глядя на меня, но в его ухмылке было что-то новое — злобное, почти безумное предвкушение.

— Это твой последний шанс, — хрипло бросил он, скрестив руки на груди. — Он вскроет твой чип, как консервную банку. Выпотрошит всё, что ты знаешь про Атлантиду, прямо из твоей башки. А если будешь молчать, он пойдёт глубже — до самого ядра. И знаешь, что тогда? Либо ты сдохнешь, либо останешься пустой оболочкой, пускающей слюни. Говори, или я дам ему команду.

Старик шагнул ближе, подкручивая что-то на своём планшете. Его пальцы, покрытые мозолями и тёмными пятнами от старости, дрожали, но двигались с пугающей точностью. Он вытащил тонкий провод с острым разъёмом, больше похожим на иглу, но понять, что это за провод я не успел — старик воткнул его мне в висок, прямо в порт чипа. Острая боль пронзила голову, как раскалённый гвоздь, и в глазах заплясали искры. Экран планшета засветился ярче, зелёные строки побежали быстрее, а в голове загудело — он копался в моих данных, как крыса в мусорке, но это было не всё.

Лысый наклонился ко мне, его дыхание пахло табаком и металлом. — Где Атлантида? — прорычал он. — Последний раз спрашиваю. Этот старый хрен знает, как ломать чипы старыми методами — грубо, но эффективно. Один неверный сигнал, и твой мозг превратится в кашу. Ты готов рискнуть?

Я молчал, стиснув зубы до хруста. В этот момент я почувствовал, как что-то изменилось — капельница, всё это время гудевшая справа, начала подавать что-то другое. Жидкость в трубке помутнела, приобрела желтоватый оттенок, и по венам поползло жжение, как будто мне вливали кислоту. Сердце заколотилось неровно, в груди сжало, а перед глазами поплыли пятна. Старик что-то буркнул, тыкая в планшет, и гудение в голове усилилось — теперь это был не просто шум, а пульсирующая боль, как будто кто-то вгрызался в мой разум. Я понял: они не просто ищут данные, они готовы убить меня, если я не заговорю. Хакер поднял взгляд, его глаза сверкнули безумным азартом.

— Сопротивляется, — прохрипел он, голос скрипел, как ржавая шестерёнка. — Могу дать импульс посильнее. Выжжет защиту чипа, но мозги могут не выдержать. Давай?

Лысый кивнул, не отводя от меня взгляда. — Давай. Пусть почувствует.

Старик ткнул в планшет, и в тот же миг мою голову будто разорвало изнутри. Боль была ослепляющей, раскалённой, она рвала нервы, как провода под током. Я замычал, не в силах сдержаться, тело дёрнулось, верёвки впились глубже в кожу. В глазах потемнело, я почувствовал, как сознание ускользает, а из носа потекла тёплая струйка — кровь. Жжение от капельницы усилилось, сердце пропускало удары, и я понял: это конец. Они убьют меня прямо сейчас, если не получат ответ. Но я молчал. Атлантида моя.

Старик снова что-то буркнул, но не успел он закончить, как правая стена подвала рухнула в оглушительном взрыве. Мощнейший удар разнёс её в мелкий пепел — бетон разлетелся в щебень, арматура выгнулась, как сломанные кости, а воздух заполнился густым облаком пыли и едкого дыма, от которого першило в горле и слезились глаза. Ударная волна хлестнула меня по лицу, выбивая остатки воздуха из лёгких, стул подо мной зашатался, скрипя металлом, а в ушах загудело, как от сбоя в симуляции. Сквозь дымную пелену я увидел, как из пролома хлынула толпа фигур — люди в тёмной форме, их шлемы с матовыми визорами мерцали красными огоньками, а в руках сверкали стволы каких-то устройств, похожих на гибрид шокеров и винтовок. Они двигались быстро, чётко, как отряд из "ВирГента" на рейде. Лысый замер, старик выронил планшет, провод выдернулся из моего виска с резкой вспышкой боли, и их тут же смяли — обоих швырнули на пол с такой силой, что бетон треснул под их весом.

Последнее, что я запомнил перед тем, как сознание погасло, — это злобные глаза лысого, горящие ненавистью из-под навалившихся тел, и хриплый рык, вырвавшийся из его горла, когда ему заломили руки, а шнурок с железкой на шее оборвался и звякнул о пол. Капельница упала, трубка вырвалась из вены, и жжение прекратилось.

Я с трудом открыл глаза и увидел знакомую картину — потолок лазарета Боггеров. Они всё-таки нашли меня..