Часовые I. Марс наш!

Глава 6 «Встречаются как-то…»

― А не пойти ли нам в гости ?

― В гости?

― Да, я как-то случайно подумал: а не пойти ли нам в гости? Немного подкрепиться.

Винни-Пух

Утро добрым не бывает. Особенно — утро после встречи старых друзей.

Я проснулся ближе к обеду, когда солнце выглянуло из-за соседней многоэтажки и ворвалось в мою спальню. Но разбудило меня не оно, а мокрое пятно слюны на подушке.

Смутно помню как вернулся. Кажется, меня даже кто-то провожал, но не уверен. Так вот, ударившись об угол подушки я вырубился и, не меняя позы, без памяти проспал до утра. За это время из приоткрытого рта на подушку натекла солидная такая лужа, что, собственно, и разбудило меня влажным амбре мокрой наволочки и вчерашнего перегара.

В надежде всё-таки урвать сладкие минуты сна, я перевернул подушку на сухую и прохладную сторону. Но увы, сладкая нега утренней дремоты улетучилась, уступив место тяжкому похмелью.

Казалось бы, тридцать пять не такой большой возраст, и я полностью с этим соглашусь! Но вот тридцать пять — это именно тот возраст, когда внимательно следишь за тем сколько тебе начисляют коньяка. «Ту-ту-ту-ту-ту! Многа! — припоминая, как завтра будет тяжко, останавливаешь ты щедрую руку разливающего. — Мне больше не надо. Мне за руль завтра.».

— Алиса, поставь чайник! — оторвав голову от смятой подушки, попросил я умный дом.

— Доброе утро, Олег, — откликнулся умный, но не такой уж и самостоятельный дом. — Увы, я не могу поставить чайник. Необходимо долить воду.

Смирившись с мыслью, что всё придётся делать по старинке — ручками, было непросто. Но я справился, и кое-как поднявшись с постели, поправил трусы и направился на кухню.

Проходя мимо зеркала, взглянул на свое хмурое отражение. И из него на меня взглянул небритый тип, не умеющий оригинально описывать подводки к описанию персонажа.

Что ж…

Алиса не соврала, в чайнике, подключенном к системе умного дома, действительно воды было на донышке. И, дабы утолить засуху души моей скорбной, я по старинке отпил кипячёной водицы из носика чайника.

Ну как, отпил. Закрыл глаза и сделал несколько блаженных глотков, которые не достигнув желудка впитались в пересохшее горло. В этот момент я так расслабился, что мозг подсознательно проигнорировал посторонний звук. Который через секунду повторился. Будто кто-то нарочно привлекал внимание, прочищая горло.

Открыв глаза, я опустил взгляд на кухонный уголок, а за которым сидело двое. Кляня себя за, очевидно, оставленные «по синей лавочке» ключи в замочной скважине, поставил пустой чайник на место.

Молодой смуглокожий парень с монгольскими скулами. Но не азиат, скорее татарин или представитель малых народностей. А вместе с ним будто сошедшая с Советского плаката девушка. Гайдаевская студентка, комсомолка и просто красавица.

Ещё раз поправив трусы, чтобы точно ничего не выкатилось, я вопросительно посмотрел на визитеров.

— Так, ребята, я всё понимаю, вы поклонники моего творчества и вообще, — распаляясь справедливым гневом, отчитывал я фанатов. — Но вот так вот вламываться⁈

Почему я решил, что это фанаты? Потому что подобное уже происходило. В период популярности, когда меня приглашали на различные псевдо интеллектуальные ток-шоу. Бывало, и караулили у подъезда, и фанаты на свадьбу приглашали, и шины на машине резали. Да всякое было. В том числе и подобное…

Выйдя из кухни, первым делом натянул штаны и схватил пару книг из коробки с нераспроданными экземплярами «Путеводителя путешественника во времени».

— Короче, друзья дорогие. Выбирайте: вы получаете по томику «Путеводителя» с автографом и прекращаете преследование, — демонстрируя в руке пару томов, привлек я внимание молодых сталкеров. — Или мы вызываем полицию и оформляем взлом с проникновением.

— У меня аж мурашки по коже… — дрожа выдохнула девушка.

— Это не Сумрак, — напомнил девушке парень.

— Я знаю, — не обращая внимания на меня, кивнула она. — Но всё равно, когда он так смотрит…

— Короче, выметайтесь, — указал я на коридор, в конце которого была входная дверь.

— Извините, мы не с того начали, — поняв, что ещё секунда, и они окажутся за порогом, тут же встрепенулась девушка. — Меня зовут Лиза. Это, — она указала на парня. — Борис. Мы студенты из…

— А вы на самом деле писатель? — перебил её парень и протянул руку за книгой. — Фантастика? Круто!

— А вы на самом деле НЕ фанаты? — ответил я, по-еврейски, вопросом на вопрос.

— Мы студенты, — ответила за двоих девушка.

Парень выпал из разговора, и, высунув язык, со скоростью счётной машинки перелистывал не проданный экземпляр «Путешественника». Поэтому за него ответила девушка.

— Как я уже сказала, мы студенты… — не зная как продолжить, девушка вновь остановилась на этом месте. — Короче, Олег, в вашей информационной сети мы выяснили что вы писатель-фантаст, поэтому, надеюсь, вы проявите профессиональное понимание.

Девушка прервалась, обшаривая взглядом небольшую кухню. Найдя искомое, девушка улыбнулась и произнесла.

— Олег, я не разобралась в механике работы вашего крана водоснабжения, поэтому можно у вас попросить стакан воды?

Я поднял бровь в недоумении, но всё же выполнил просьбу девушки. Вытащил из посудомойки свежий стакан и, наполнив его из крана, поставил перед девушкой.

— Благодарю, — кивнула незнакомка и обхватила стакан обеими руками.

А дальше произошло странное! Буквально пару секунд прикосновения — и на стеклянном дне появились крупные пузыри. Ещё через пару секунд над водной гладью появился парок, и ещё до того, как я успел удивиться, вода в стакане закипела. Прямо в руках девушки.

— Так, то, что вы не фанаты моего творчества, мы уже выяснили. Вы фокусники?

Не поняв, как девушка провернула трюк, мой расшатанный алкоголем и литературой мозг воспринял эту задачу как очередное препятствии в написании сюжета. И уже со спортивным азартом раскладывал возможные ответы на вопрос: как девушка провернула это на моей кухне?

— Это не фокус и не иллюзия, — будто прочитав мои мысли пояснила девушка. — Как Борис уже сказал, мы студенты…

— Издалека? — не веря в жалкие оправдания мошенницы, я попытался поймать её на противоречиях. — Давайте так, я буду задавать вопросы, а вы на них отвечать! И если я не найду противоречий, так и быть, куплю у вас… Что вы там кстати продаёте? японские чудо-ножи или очередной вакуумный пылесос?

— Что? Мы не коммивояжеры, — смутилась девушка. — Мы Часовые!

А потом призадумалась.

— Да, давайте я лучше буду отвечать на вопросы, — наконец-то согласилась она. — Так будет понятнее.

— Еще раз, кто вы такие?

— Меня зовут Елизавета Гагарина, я — младший лейтенант ВКС. А это — соник-инженер Борис Голубчиков. Мы — студенты академии Часовых! — соврала для солидности Лиза. Ведь «будущий Часовой» звучит лучше чем «кандидат на поступление в академию».

— Город где находится ваша академия?

Спросил я, достав смартфон, и начал параллельный гуглеж.

— Дубна, деревня Малое Новоселье. Академия находится от деревни через протоку на острове Уходово.

— В самом деле? — усмехнулся я, развернув к ней экран смартфона с открытой картой.

Деревня Малое Новоселье, как ни странно, нашлась. Остров через протоку, тоже. Но судя по фотографии со спутника весь остров был покрыт буреломом.

— Всё!!! Я дочитал!

Хлопнув толстой книгой о стол, воскликнул «вернувшийся в реальность» парень. Кажется, его зовут Борис.

— Да ну! — усмехнулся я. — И сейчас, чтобы навести саспенса, ты перескажешь мне любой фрагмент⁈

— Ну, могу, — слегка смутился парень. — Но зачем? Если вы автор, то и сами знаете сюжет книги.

«Значит, всё-таки фанаты» — сделал я окончательный вывод. Сейчас он скажет, что может пересказать любой момент, хоть и начал читать её буквально две минуты назад. На самом же деле он проштудировал её от корки до корки, благо за девять месяцев с релиза «Путешественника» это было несложно.

— А Лиза говорит правду, — продолжил Борис. — Только она не с того конца взялась за доказательную базу.

С этими словами показательно выставил на столе левую руку, на запястье которой красовалось… Это больше всего выходило на весьма атмосферную поделку косплееров. Этакий стимпанк-аксессуар для завершения образа.

Но нет. Аксессуар оказался с необычным функционалом. Схватив со стола нож, который я так и не убрал со вчерашнего дня, молодой человек поднёс его к массивному металлическому бруску на запястье, открывая той же рукой крышку «бруска».

Под ней я увидел пару циферблатов, странную, слегка светящуюся загогулину и еще что-то непонятное.

На устройстве загорелись несколько лампочек, а после этого вокруг прибора завихрились искажения! Я будто воочию увидел магнитные волны! Эти волны тянулись к лезвию ножа, обтекая его, как на плакате с работой магнита в школьном кабинете физики.

— Сталь марки «Пластилин МЗ», — усмехнулся инженер который на моих глазах творил магию. — Давайте поднимем твёрдость хотя бы до семидесяти по шкале Роквелла, поправим кристаллическую решётку, но, видимо, хотя бы какое-то подобие закалки и отпуска. И-и-и… Прошу!

Парень протянул мне всё тот же старый кухонный нож с частично облезлой прорезиненной ручкой.

Казалось бы, такой по уму нужно выкинуть. Купленный в далеком две тысячи двенадцатом за сто пятьдесят рублей, нож пережил со мной пять переездов, свадьбу, рождение дочери, развод, потом ещё переезды… И вот это уже не китайский кухонный нож, а верный друг, с которым ты прожил многое.

Тем временем парень со странной штуковиной на запястье выжидательно замер пока я… Что? Оценю остроту ножа, который не был острым даже на заводе в Гуанчжоу?

Обойдётся. Чисто из вредности не буду.

Поэтому я отложил нож, достал с «похмельной полки» один из красных дошираков и, содрав крышку, заварил вскипяченной девушкой водой.

— Я на гостей не рассчитывал, поэтому вам не предлагаю, — заявил я, заправляя капсаициновое варево майонезом.

Тем временем, вооружившись вилкой, я сел, и как ни в чём не бывало начал похмеляться красным дошираком. Гости же смиренно молчали.

Первым у кого не выдержали нервы оказалась девушка.

— Хватит! Мне надоело ходить вокруг да около, мы — гости из другой Т-вселенной! — подскочив, огорошила меня новостью.

— Младший лейтенант Гагарина, — попытался заткнуть её парень.

— Что «младший лейтенант Гагарина»? Параграф Устава Часового 137.1 разрешает контакты с аборигенами.

— В особых случаях, — резонно заметил Борис.

Признаться, к тому времени Доширак закончился, и раззадоренные капсаицином рецепторы солидно подняли настроение.

— Так значит вы двое, — перевел глаза с одного на другого, — путешественники во времени⁈

Ситуация складывалась вздорной, даже на мой писательский взгляд. И тем не менее, впервые за много месяцев я ощутил, как поймал вдохновение за хвост!

— Вообще-то не во времени… — попыталась поправить меня Лиза.

Но приказав им жестом захлопнуть рот, я продолжил разгонять фантазию.

— Итак, что мы имеем? — несмотря на присутствие посторонних, беседовал я сам с собой, пытаясь сформулировать мысль. — Что мы имеем в завязке? Писатель на утро после очередной пьянки обнаруживает на своей кухне двух студиотов, которые заявляют, что они путешественники во времени!

— Да не во времени! — вновь возмутилась девушка.

— Ч-ч-ч-ч-ч! — зашипел я на неё. — Не важно.

Она сбивала едва уловимый момент моего вдохновения.

А я тем временем закинул ногу на ногу, облокотился на спинку поудобнее и начал рассуждать.

— В стилистике Федора Достоевского это звучало бы так: писатель обнаруживает, что путешественники из других миров — это галлюциногенное проявление гремучего коктейля из совести, аптечного опия, внутренних демонов и страхов. Герой учится преодолевать проблемы общества через улучшение себя.

— Прикольно! — восхищенно выдохнул Борис. Меня часто забавляла такая реакция на банальное словоблудие. — А можно ещё?

— Если бы этот сюжет писал Антона Палыч Чехов, всё сложилось бы так: путешественники становятся объектом изучения писателя как наблюдателя, который разгадывает их характеры и мотивы с умом и тонким психологическим замыслом, погружаясь в глубину человеческой души людей по натуре совершенно чужих.

Парень молчал, переваривая услышанное, что я воспринял как призыв продолжать.

— Если бы это придумал Стивен Кинг, то… — я на пару секунд замешкался, подбирая правильные слова. — Писатель из какой-нибудь Калифорнии понимает, что ворвавшиеся в его дом путешественники обладают силами, способными изменять даже законы вселенной! Он оказывается втянут в мир аномалий и необъяснимых явлений, где ему приходится бороться за свое существование и рассудок, а на самом деле всё это бред, и он — лежит обколотый промедолом, пускает слюни в смирительной рубашке психбольницы, — почему-то вспомнив разбудившую меня мокрую подушку, сморщился я.

— Да вам бы книжки… — воскликнул было Борис, но тут же сдулся. — А, ну да. А экземпляр подпишете?

Уж совсем смущаясь, парень пододвинул книжку.

— Не хватает детективного романа, — произнесла Лиза и тут же пояснила свои слова. — Олег, вы перечислили классических авторов популярных жаров, почему-то обошли вниманием детективы.

И меня, чёрт возьми, раззадорил ее вызов.

— Хотите в стилистике Агаты Кристи?

— Почему нет⁈ — приняла условия девушка.

— Хорошо, — картинно разминая пальцами виски начал я. — Внезапное появление молодых путешественников в доме писателя приводит к запутанному клубку интриг. ложные свидетельства, скрытые мотивы и противоречащие друг другу неопровержимые улики заставляют писателя использовать все свои дедуктивные навыки, чтобы выяснить: убийца — дворецкий!

Признаться, такие упражнения довольно сильно выматывали, но если есть благодарный слушатель, то почему бы не постараться?

Тем более, в последнее время не так много находилась этих благодарных слушателей.

— Прекрасно! — девушка, которую я видел впервые в жизни изобразила аплодисменты. — Просто замечательно! Вы удивительно точно передали стилистику Агаты Кристи!

— Это еще что! — польстился я на неприкрытую похвалу. — А как вы относитесь к раннему творчеству Лукьяненко? Например, писатель обнаруживает, что его собственные произведения начинают воплощаться в жизнь через путешественников из других миров! Он пытается разобраться в том, как остановить необратимый процесс переплетения его фантазий и реальности, прежде чем миры объединятся.

— Лукьяненко⁈ Это кто? — с неподдельным любопытством смотрели на меня оба визитёра.

— Ну как же, — удивился я, почуяв очередной розыгрыш. — Сергей «Свет» Васильевич Лукьяненко — живая глыба российской фантастики! Двадцать пять лет назад его повесть «Атомный сон» и «Лабиринт отражений» лишили меня литературной девственности!

— Может, он имеет в виду Романа Васильевича Лукьяненко — штатного врача экспедиции на Титан? — предположила Лизавета.

Борис же, поймав мой недоумённый взгляд, хлопнул себя по лбу.

— А-а-а, вы же с «Земли 505», и у вас своя история! — вынес вердикт парень. И, несколько раз ткнув в свой стимпанковский наруч, вывел проекцию. Настоящую, объёмную проекцию, как в фантастических фильмах!

— Короче, мы действительно из другой вселенной, — пролистывая что-то вроде трёхмерных фотографий, сказал Борис. — Двенадцать лет назад с космодрома «Байконур» стартовала советская экспедиционная миссия по освоению Титана. И Роман Васильевич Лукьяненко — её штатный медик.

Долистав до нужной фотографии, Борис укрупнил искомое лицо. Не было никаких сомнений — с трёхмерного голоснимка, облачённый в скафандр с надписью «СССР», на меня смотрел подтянутый и румяный классик российской литературы!

— Здесь он как будто лет пятнадцать сбросил, — завороженно произнес я, попытавшись коснуться голограммы.

К сожалению, девайс из далекого фантастического будущего не понял моих намерений и включил следующий слайд. Я же, достал смартфон, в несколько натренированных движений нашёл необходимую страницу в Википедии.

— Фамилия-отчество, а также дата и адрес рождения совпадают, — заметила Лиза, которая, судя из общения, была в этом тандеме главной. — В данном случае мы скорее всего имеем дело с «дубликатом».

— Дубликатом? — переспросил я.

— Да, Олег, дубликатом, — в манере «старого» Гая Ричи ответила мне Лиза. — Существует множество немного отличающихся друг от друга миров, и в каждом из них живёт личный «дубликат» каждого из нас. В своем мире, на «Земле 505», вы — писатель. А у нас, на «Земле 1», — Первый Часовой СССР.

— А, например, на Земле 69″ — вообще женщина! — зачем-то добавил Боря.

— Первый Часовой? — произнес я уже улыбаясь.

— Первый Часовой! — не моргнув глазом подтвердила Лиза.

— СССР?

— Да, Олег! Да! — начала злиться Лиза. — Мы говорим о политике Т-перемещений! Давайте посерьезнее!

— Вам в Дубну бутиратов питерских завезли? — припомнив название подмосковного города атомщиков, я попытался свести всё к абсурду. — Солей, для борьбы с гололедицей?

— Видите голограмму? — спросил Борис казалось бы совсем не относящуюся к разговору вещь.

— Вижу, — подтвердил я, ещё до конца не понимая, в какой ловушку себя загоняю.

— Я тоже ее вижу, но таких технологий в вашем мире не существует! — хмыкнул, как мне раньше казалось, простой парнишка. — Тогда, выходит, мы с вами под одной капельницей.

— Тоже вариант! — хмыкнул я, на автомате попытавшись отхлебнуть из пустой кружки.

Тут парень не выдержал. Вскочил на ноги, вырвал из рук слюбимую кружку и что было сил запустил её в кафель стены. Естественно, керамика не выдержала, как и моё сердце. Мне её дочь подарила.

Но ещё до того, как я успел раскрыть рот, Борис присел над осколками и, активировав свою стимпанковскую перчатку, создал какое-то… Поле⁈

Будто подхваченные, на мой взгляд, искусственной гравитацией, осколки керамики зависли невысоко над полом, словно в желированном воздухе. Борис несколько раз нажал на кнопки под циферблатом своей перчатки, и хоровод осколков, плавающих в воздухе точно гупёшки в аквариуме, вдруг заметались, чтобы через секунду сложиться в… мою кружку!!!

Ну, или почти. У кружки с надписью «Самый лучший в мире автор» не хватало ручки.

— Я могу вырастить её из ноль-элемента и тёмной мате…! — увидев мою реакцию, попытался извиниться парень.

В ответ я покачал головой.

— Лучше я сломаю тебе нос! — честно пообещал я.

Ситуацию исправила Лиза. Подцепив ножкой закатившийся под стол керамический осколок, девушка, словно футболист, отправила его в сферу желированного воздуха.

Попав в зону действия этого непонятного поля, ручка встала на место и приросла к кружке.

Борис довольно кивнул, подхватил кружку и картинно поставил её передо мной. Повисла тягучее молчание, которое разбавлял лишь ход настенных часов.

— Убедил, — наконец согласился я, нехорошо посмотрев на кружку.

Паранойя редко не бывает обоснованной. Но! Сначала эта девчонка вскипятила кружку воды голыми руками, теперь я вижу голограммы. А что дальше? На «Пусть говорят» поеду⁈

Если бы эту историю писал я, то в моем романе сейчас главный герой должен неожиданно проснуться. Но не на влажной подушке, а на мокрой от слюней клавиатуре! И чтобы на экране высветилось: «Следуй за белым кроликом».

Вышла бы шикарная отсылка!

Поэтому, предвкушая хорошую историю, я встал и достал слишком ранний для этого часа «Киновский». И, нарезав необычайно острым ножом лимончик, начислил первые тридцать грамм.

— Ты, — указал я пальцем на парня. — Твоя манера изложения и внимание к деталям весьма импонируют, поэтому давай с самого начала. Кто вы? Что вы? Причём тут я? И не забывай, — звякнул я по початой бутылке вилкой. — Для того чтобы открыть коньяк в одиннадцать, повод должен быть весьма уважительным!

По-мартовски тёплое, но всё же февральское утро в Измайловском парке встретило Сергея пением ранних птах. Попаданцы позаботились о нечаянной жертве обстоятельств. Разложив гантом одно из палых деревьев, Борис дестуктурировал его в целлюлозу. В огромную гору целлюлозной ваты, в которой, собственно, и дремал Сергей.

Но ролевик-тевтонец этого не знал. Он спал.

— Серега!!! — прокатилось эхом по лесу.

Реконструкторы проснулись, отошли от попойки и, обнаружив пропажу маршала Тевтонского ордена Людвига фон Хорфлегове, в миру — следователя Сереги Панкратова, снарядили отряд на его поиски.

— Панк!!! — уже по прозвищу позвал союзника Дима Гречко — капитан реконструкторского клуба.

И это сработало!

— Тевтонцы!!! — проревел Людвиг фон Хорфлегове, пытаясь с пьяну разлепить глаза.

Всё-таки вчерашние ролевые игры живого действия довели его, двухметрового 120-килограммового амбала, до совсем не живого состояния. Однако на удивление, голова Сергея оказалась светла. Похмелья не было, и, чёрт возьми, он прекрасно выспался!

В наше время здоровый крепкий двенадцатичасовой сон — роскошь, которую может позволить себе далеко не каждый следователь.

И тем не менее Сергей пришёл в себя и сел, удивлённо припоминая, как оказался в этой куче строительного утеплителя.

— Ты куда вчера пропал? — оглядел Тевтонского маршала Дима Гречко. — Пошёл поссать — и с концами. Серьёзно. Мы уже думали спасателей вызвать.

— Да я это… — рассеянно пробубнил здоровяк.

Несмотря на удивительную светлую голову, маршал ордена не мог вспомнить добрую половину вчерашнего вечера!

Или мог⁈

Перед глазами проснётся смутный хоровод воспоминаний сна. Сначала он выбирал дерево, чтобы «привязать коня», а какой-то смутный жуткий голос на самой грани подсознания шептал ему уходить. В самом деле, будто голос Монолита! Потом он набрёл на палатку, которая почему-то мерцала как Новогодняя гирлянда. А в ней тевтонский маршал обнаружил необычайно прекрасную девушку.

И какого-то парня.

Их имена он даже не запомнил, был слишком зачарован. Сон, мать его, неизбежно выветривался из воспоминаний, и таким образом он пытался его запомнить, прокручивая с самого начала. Девушка из сна почему-то плакала, а парень называл его «ваше благородие» и упорно подливал в кружку не разведенный спирт.

Но одно имя Сергей запомнил чётко — Олег Сибиряк! Точно! Ведь именно его искала девушка!

К сожалению, глава их клуба реконструкторов воспринял молчание Сергея как тревожный звоночек.

— Слушай, Панк, может, тебе в скорую? Мало ли…

— Всё нормально, — отшутился Серёга. — Я ж мент! Нас даже менингит не берёт.

— Да вот не знаю, — глава клуба всё ещё странно смотрел на одного из своих бойцов. — Ты бы сейчас свою рожу видел…

— Диман, ты свидетелем на свадьбе будешь? — вдруг сменил тему Серёга.

— Что такое?

— Я вот влюбился… — продолжал улыбаться Сергей.

— В кого? — уже серьёзно беспокоясь за друга, спросил Дима.

— В девушку.

— Понятно, что не в Клима Саныча. Как девушку зовут?

— Не знаю, — понимая, как бредово звучат его слова, ухмыльнулся Сергей. — Мы вчера познакомились. Здесь. Ночью.

— Так, тевтонец, — тоном рассерженной матери выдохнул Дима. — Сейчас мы собираемся и едем в больничку. У тебя, похоже, сотряс.

Уже позже Сергей обнаружит в шлеме мультипаспорт СССР на имя Гагариной Елизаветы Григорьевны, который лётчица случайно выронила, укладывая аборигена спать.

Но это уже совсем другая история.