35 килограммов

Глава 19

Я поднимаюсь по узкой лестнице, ведущей на верхний ярус, когда из-за поворота выскакивает один из «Грязных Ртов» - коренастый детина металлической нижней челюстью. Его лицо красное от бега, на лбу блестит пот.

- Кречет! Чёрт возьми, где ты шлялся? Тебя полдня ищут!

- Занимался своими делами, - пожимаю плечами, продолжая подниматься.

Он хватает меня за рукав, пытаясь развернуть.

- Босс сказал привести тебя. Срочно.

- Кто такой «босс»?

- Лысый, конечно! - Он фыркает, как будто это очевидно. - Он сегодня старший в патрулях. Ты что, забыл, в какой банде состоишь?

- Нет, просто не знал, что у нас тут чёткая иерархия.

Красный ворчит что-то под нос, но тащит меня за собой.

- Если тебя не ставят в патрули, это не значит, что ты можешь шляться, где пожелаешь.

- А я думал, именно это и значит.

Он бросает на меня грозный взгляд, но спорить не решается.

Я отпускаю парнишку. Мы бежим по коридорам, сворачиваем в сторону центральных залов. Стены здесь покрыты граффити - красные руны, зелёные символы, жёлтые знаки. Границы территорий.

- В чём дело? - спрашиваю я, пока мы пробираемся сквозь толпу нейтральных.

- Библиотека. Зелёные устроили там разборки.

- И что, Лысый хочет, чтобы я их разнял?

- Хочет, чтобы ты помог.

Я хмыкаю.

Библиотека - большое помещение с высокими потолками, заставленное стеллажами из ржавого металла. Книги здесь в ужасном состоянии: потрёпанные, с вырванными страницами, некоторые просто свалены в кучи на полу.

Когда мы врываемся внутрь, картина открывается следующая:

Посередине зала - группа зелёных, человек десять. Во главе - Весельчак Зеф, тот самый щуплый аниматор с похабным юморком. Он стоит, скрестив руки, и наблюдает, как его люди роются в книгах листая страницы и швыряя некоторые тома в мешки.

Им противостоят нейтральные - несколько стариков и пара новичков. Они пытаются отстоять полки, но зелёные отпихивают их, угрожая ножами.

А в углу, у входа, стоят красные. Человек пятнадцать, в основном новички. Среди них - Лысый. Много раз видел его на тренировках в группе новичков, вместе с остальными. Боец он слабый. «Босс» заметно нервничает, переминается с ноги на ногу, но не вмешивается.

- В чём проблема? - подхожу я к нему.

Лысый оборачивается, его глаза сужены.

- Желтые выделили в библиотеку несколько своих книг. Зелёные решили, что им нужны эти книги. Жёлтых нет, нейтральные не могут дать отпор.

- А мы?

- Нас мало. Если полезем в драку - нас просто перебьют.

Я оглядываю группу красных. Большинство - те, кого я видел на тренировках. Молодые, злые, но неопытные.

- Тогда зачем ты меня позвал?

Лысый сжимает губы.

- Потому что ты можешь.

Я понимаю. Он хочет, чтобы я взял на себя роль лидера. Чтобы именно я начал драку. Чтобы в случае провала виноват оказался я, а не он.

- Ладно, - говорю я. - Но если мы нападём - бить нужно быстро и жёстко.

Лысый кивает.

Я поворачиваюсь к остальным.

- Слушайте сюда. Дети Моря - наши враги. Жёлтых нет, значит, рассчитывать не на кого. Если мы не остановим их сейчас - завтра они придут за нашими вещами.

- Но нас же меньше, - бормочет кто-то сзади.

- Какая разница. Мы же ударим первыми.

Я достаю дробовик, проверяю патроны. Резиновые пули. Хорошо.

- Вот что сделаем. Я кого-нибудь валю - вы сразу на него набрасываетесь. Бейте, но не убивайте. Нам ни к чему лишние проблемы. И не забывайте смотреть по сторонам.

- А Весельчака? - спрашивает Лысый.

- Его не трогайте. У меня к нему разговор.

Красные переглядываются, но кивают.

Мы подходим к зелёным, останавливаясь в нескольких метрах. Я поправляю на руке красную повязку, повязанную как у дружинника.

- Эй, - окликаю я.

Один из бандитов оборачивается.

- Чего надо, красный?

- Убирайтесь из библиотеки.

Он смеётся, делает шаг вперёд.

- И кто нас заставит?

Я с размаху бью его прикладом дробовика в лицо.

Хруст. Крик.

Он падает, хватаясь за нос. Остальные красные тут же набрасываются на него, пиная и колотя чем попало.

Зелёные застывают в шоке.

Весельчак Зеф медленно поворачивается, его лицо искажено гримасой то ли радости, то ли гнева.

- Кречет, - говорит он, растягивая имя. - Какая неожиданность.

Я вскидываю дробовик.

- Уходите. Пока целы.

Зелёные переглядываются. Кто-то достаёт нож, кто-то глотает «слезу» - голубую капсулу. Глаза у них загораются синим светом.

- Конфликт вас не касается, - говорит Зеф, поднимая руки. - Мы просто берём то, что нам нужно.

- Библиотека - единственный источник знаний на корабле. Это нейтральная зона. Жёлтые не пускают никого в свои хранилища. Если вы хотите что-то забрать отсюда - значит, вы хотите обворовать всех.

Зеф усмехается.

- Зачем вам, красным, книги? Вы же отрицаете знания Новых Богов. Кое-кто из вас, наверное, даже читать не умеет.

Его взгляд скользит по мне, насмешливый.

Я ухмыляюсь.

- В любом случае, за библиотеку отвечают жёлтые. Они должны решить этот спор. А пока их нет - убирайте свои руки от моих книг.

- Да пошёл ты, выродок! - кричит один из зелёных и кидается на меня.

Я стреляю.

Бах!

Резиновая пуля попадает ему в живот. Он складывается пополам, падает, задыхаясь.

Зеф кричит своим:

- Стоять!

Но один из них, тот, что проглотил «слезу», уже копит силу. В его руках кружатся водовороты пыли и песка.

- Прекрати, - говорю я.

Он не слушает. Резко выбрасывает руку вперед.

Град магических камней вырывается из его ладоней. Мимо меня.

Один из красных рядом со мной кричит - камни разбивают ему голову, разбрасывая осколки черепа по полу. Ещё двое падают, раненые.

Я отбрасываю дробовик, выхватываю Glock.

Ба-ба-бах!

Три пули в грудь. Зелёный падает.

- Вперёд! - кричу я и бросаюсь в атаку.

Красные выхватывают оружие и с рёвом бегут за мной.

Я стреляю в ноги, в руки, отбрасываю врагов в стороны. Всех, кто попадается на пути. Красные набрасываются на них, бьют, связывают.

Зеф пытается сбежать.

- Я сам его догоню, - говорю я Лысому. - Займитесь остальными. Свяжите, но не убивайте. Отведи их в лагерь, пусть старшие решают, что с ними делать.

И бросаюсь в погоню.

Зеф мелькает между ржавыми балками, его зеленая повязка развевается, как флаг сдачи. Я преследую его, Glock в руке, но не стреляю - пока.

Он выскакивает на торговую площадь, ныряет в толпу, но я не теряю его из виду. Он оглядывается, его глаза - два круглых белых пятна на смуглом лице - встречаются с моими.

- К-Кречет! Д-друг! - голос его дрожит. - Давай п-поговорим, как цивилизованные люди, а?

Я не отвечаю. Просто бегу быстрее.

Зеф сворачивает в узкий коридор, ведущий к заброшенным складам. Здесь темно, сыро, и пахнет плесенью. Идеальное место для того, чтобы незаметно исчезнуть. Но не сегодня.

Я настигаю его у тупика. Он прижимается к стене, поднимает руки. Хватаю его за шиворот и втаскиваю в боковой коридор. Он спотыкается, падает на колени, поднимает руки.

- О-о-о-о-окей! Я весь внимание! Только не бей, ладно? У меня голова - моя коронка, понимаешь? Без шуток - однажды мне вмазали так, что я три дня видел ангелов. Хотя, если честно, это были скорее демоны, но-

Я приставляю ствол к его виску.

- Говори. Только по делу.

Он глотает, кадык прыгает.

- Д-да, конечно! Ч-что тебя интересует? Библиотека? Это всё недоразумение, босс велел устроить конфликт с Просвещенными, мы не думали, что вы там тоже появитесь, те книги… я просто-

- К черту книги. Я заметил, что ты близок с капитаном.

Он замирает, потом нервно хихикает:

- Б-близок? С Отцом? Ну, я бы не сказал... Хотя, если подумать, он действительно иногда приглашает меня... Ну, не так, чтобы приглашает...

Я бью его рукояткой по макушке.

- А-ай! Ладно, ладно! Да, он иногда вызывает меня! Н-но это не то, о чем ты подумал!

- Как часто?

- Ну... п-пару раз в месяц. Иногда чаще. Зависит от настроения.

- Зачем?

- Ну... - он потирает шею, - я ведущий, понимаешь? Он любит, как я шучу. Говорит, что у меня талант развлекать публику. Хотя, если честно, я сам не понимаю, в чем прикол - ну, смешно и смешно, да? Но он... он ценит это.

Я прищуриваюсь.

- И что, за это тебя пускают наверх?

- Наверх? - он нервно хихикает, - С чего ты взял? Наверх никого не пускают. Только тех, кто отбыл свой срок. А мне… еще…

Он начинает загибать пальцы, будто считает в голове. Я приставляю ему к носу ствол пистолета.

- Так ты был на верхних палубах или нет?

- Н-ну может и был… пару раз… случайно, можно сказать…

- И что вы там с капитаном обсуждали? Программу праздничного вечера?

- Н-ну... не только.

- Что еще?

Он ерзает, потом вдруг улыбается, но улыбка кривая, нервная.

- Слушай, сладкий. Мне совсем не нравится в какую сторону движется наш разговор. Совсем не хочется говорить об этих вещах… Может обойдемся без этого как-нибудь… Может, у тебя... э-э... давно не было женщины? А? У красных ведь с женщинами не особо густо… Я могу... ну... помочь. Я очень... с-сговорчивый.

Я смотрю на него, не веря своим ушам.

- Ты предлагаешь мне себя?

- Ну... если хочешь... - он делает неуверенный жест, - я умею... угождать.

Я бью его в живот. Он сгибается, кашляет.

- Ч-черт... Я просто пытался быть дружелюбным...

- Говори дальше. Как ты попадаешь наверх?

- Ч-через арену... После боев... Мне спускают лестницу...

- Почему не через шар? Я думал все с ним через ту комнату общаются.

- П-потому что шар - это для всех. А наши дела... приватные. Не нужно, чтобы каждый на корабле знал, о чём мы с ним говорим.

- Какие дела?

- Ну… Отец - одинокий мужчина, который всю жизнь проводит в море, а я - симпатичный молодой человек… Ну и… сам понимаешь…

- Ты меня за идиота принимаешь что ли?! - я хватаю его за ворот.

- Ладно-ладно… я пошутил… может быть… Он… В общем… Ну... я передаю ему сведения. Кто из новичков перспективный, кто - нет. Кто может быть полезен… Обсуждаем с ним общие настроения на нижних палубах… и вообще…

- И за этим тебя водят наверх?

- Н-не только...

- Что еще?

Он вздыхает, потирает виски.

- Ладно... Он... он иногда просит меня передавать вещи. Зелья, записки... Иногда - деньги. От спонсоров и от хозяев.

- Кому?

- Н-ну... разным людям. Желтым, красным... Даже нейтралам. Наверху иногда хотят помочь одним и подгадить другим.

- Зачем?

- Ч-чтобы они... работали на него. Чтобы развлекали зрителей. Когда арену закрывают на засов шоу не заканчивается. На то, что происходит внизу тоже делают ставки… и не маленькие… Они следят за нами, Кречет… Следят постоянно… У капитана везде глаза… и уши…

- Безликие тоже на него работают?

- Вот об этих уродах давай не будем вспоминать! - неожиданно вспыхивает Весельчак, - Я о них нихренашеньки не знаю и даже думать об этой !@#$ не хочу.

Я задумываюсь. Это интересно.

- А публика? Как они попадают на корабль?

Он смотрит на меня, будто бы не верит, что я это спросил.

- Кречет? Ты с лун свалился что ли? Ты же, вроде, из Столицы.

- Я там проездом был. Так в провинции вырос…

- Понимаю, - вздыхает Зеф почти жалостливо, - Я тоже в Столице ни разу не бывал. Родился на корабле…

- Давай к делу, - прерываю его я, - Как они попадают на корабль и откуда знают о боях?

- О-о, это просто! - он оживляется, - Корабль - это казино! Большое яркое. В дни боёв они по вечерам зажигают огни, пускают фейерверки. Корабль курсирует вдоль всего побережья, заходит в каждый город. Иногда мы уходим на север, к богатым городам на островах. Там холодно, но ставки большие… Богачи приезжают каждую субботу, когда мы в порту, делают ставки... У нас даже есть паром, который их доставляет!

- И любой может прийти?

- Раньше арен было несколько - для больших ставок, для маленьких. Для кровавых драк, для сценических. Одна для богачей, другая для бедняков. Третья… ну ты понял в общем. Ещё несколько средних… Но, в последние годы людей на корабле поубавилось - после того как капитан сменился…

- А он не всегда тут был?

- Нет. До него был другой, я его смутно помню… В те годы я был у нейтральных и в основном занимался оранжереей, выращивал там огурцы… вернее пытался… Грунт тут очень капризный - хорошая земля только на нижних ярусах, но туда спускаются только…

- Богачи, - напоминаю ему я, - Как они попадают на бои? Нужно приглашение?

- Н-нет. Приходишь в порт, идёшь к нужному причалу. Если прилично одет и денежки есть - тебя без вопросов впускают на паром, а на нём публику везут сюда. Когда бои заканчиваются - паром отвозит всех обратно на берег.

- Ладно, я понял.

Я смотрю на него, оценивая.

- Если капитан узнает об этом разговоре, я найду тебя.

Он кивает так быстро, что кажется, голова вот-вот отвалится.

- К-конечно! Я же не самоубийца!

Я отпускаю его. Он потирает шею, улыбается нервно.

- Ну что... дружище... Может как-нибудь в другой раз ещё увидимся?

- Беги.

Он разворачивается и почти бежит, прихрамывая.

Я остаюсь в коридоре, обдумывая услышанное.

Если на корабль можно попасть с деньгами...

Значит, с него можно и сбежать.

И сделать это лучше всего, пока зрители еще здесь.

Возвращаюсь в лагерь красных, ноги тяжелые, будто налитые свинцом. После разговора с Весельчаком Зефом мысли путаются, но одно ясно - нужно проверить, как обстоят дела с пленными.

Плац встречает меня гулом голосов и запахом пота. Зеленые привязаны к столбам, расставленным по периметру. Их лица в синяках, одежда порвана, но живы - значит, красные пока не решили, что с ними делать. Один из новичков, тот что бился рядом со мной в библиотеке, стоит рядом, переговаривается с парой бойцов. Заметив меня, кивает, но не подходит - видимо, ждет указаний свыше.

- Кречет.

Оборачиваюсь - Лис. Его протезы скрипят при каждом шаге, лицо напряжено.

- Боссы вызывают. Срочно.

- Кто именно?

- Все трое.

Интересно. Обычно главари не собираются вместе - каждый занимается своим. Если собрались все, значит, дело серьезное.

Лис ведет меня к большому залу за плацом. Дверь - тяжелая, из грубых досок, украшенная выжженными рунами. Внутри - полумрак, факелы в стенных нишах отбрасывают дрожащие тени.

Зал переоборудован под что-то среднее между тронным залом и казармой. Стены увешаны оружием, шкурами, трофеями. Пол устелен коврами, полученными, судя по всему в дар от капитана или кого-то из богатых спонсоров. В центре - три трона.

На первом - Безрукий Карло. Его механическая рука лежит на подлокотнике, пальцы сжимаются и разжимаются, будто живые. Лицо - как всегда, непроницаемое, но в глазах читается напряжение.

На втором троне - старик. Почти полностью механический. От своего тела у него лишь часть лица да левая рука, остальное - протезы, скрепленные болтами и жилами из какого-то волокнистого материала. Глаза - стеклянные, но в них горит холодный, расчетливый свет.

Третий трон занимает мальчишка. Лет шестнадцати, не больше. Длинные черные волосы, бледная кожа. Ни одного протеза или шрама, но на поясе - меч в простых, но качественных ножнах. Лицо спокойное, но в уголках губ - тень ухмылки.

Вспоминаю свое сердце - его не видно, но оно там, под одеждой. Возможно, у этого парня тоже что-то скрыто.

Зал полон воинов. Все в красных повязках, все смотрят на меня. Лис подталкивает меня вперед, и мы останавливаемся перед тронами. Рядом уже стоит Лысый - видимо, его тоже вызвали.

Карло встает. Его деревянный трон с грохотом опрокидывается на пол.

- Кречет.

Голос хриплый, как скрип несмазанных петель.

- Это ты сегодня устроил резню в библиотеке?

- Да.

- И это ты спровоцировал Детей Моря на конфликт?

- Нет. Они сами начали. Мы лишь защитили нейтральную зону.

Карло хмурится, но старик на троне слегка кивает, будто одобряет мой ответ.

- Грязные Рты и Дети Моря воюют давно, - продолжает Карло. - Но стычки между нами редки. Зеленые предпочитают легкую добычу - нейтральных, новичков. А у нас много тех, кто еще не освоил свои концы.

Он задумчиво глядит на свою механическую руку, сжимая и разжимая кулак, затем указывает ей на старика.

- Мой старший брат всегда считал, что щадить своих людей - разумно.

Затем - на мальчишку.

- А младший уверен, что настоящие воины рождаются только в настоящих битвах.

Пауза. Карло смотрит на меня, будто ждет реакции.

- Я с ним согласен, - наконец говорит он. - Сегодня, благодаря твоей инициативе, мы одержали победу. Взяли пленных.

- Весельчак сбежал, - говорю я.

Карло усмехается.

- Его еще никому не удавалось взять. Слишком хорошо владеет ртом.

В зале раздается смех.

- Но это не страшно, - продолжает он. - Главное - ты показал, что можешь вести людей.

Карло садится. Встает младший из вожаков - мальчишка. Его голос тихий, но четкий, будто режет воздух.

- Лысый и Кречет отличились сегодня.

Он смотрит на Лысого.

- Ты теперь командир третьего отряда.

Лысый кивает, но в глазах - недовольство. Видимо, рассчитывал на большее.

Мальчишка поворачивается ко мне.

- Кречет. Ты займешь его место. Теперь ты отвечаешь за патрули на верхнем ярусе. Напарников и сменщиков тебе представят позже.

Чешу нос.

- Благодарю за честь. Но нельзя ли назначить меня на нижние ярусы?

В зале тишина. Мальчишка ухмыляется.

- Это более высокая должность. До нее тебе еще нужно дослужиться.

Карло хрипло смеется.

- Верхние ярусы - хорошее начало. Докажешь верность - получишь больше.

Кивок. Отказываться не стоит - должность даст больше свободы, хоть и придется тратить время на работу. Но время у меня пока есть.

- Принято.

Мальчишка садится. Старик молча наблюдает.

Карло поднимается снова.

- Завтра начнешь. А сегодня - отдых. Вы все заслужили.

Зал взрывается рёвом. Кто-то хлопает меня по плечу, кто-то кричит тост. Лис дергает меня за рукав.

- Пойдем, - шепчет он. - Покажу, где будешь жить.

Ухожу за ним, оглядываясь на троны.

Старик смотрит мне вслед. Его стеклянные глаза горят в полумраке. Будто знает что-то, чего не знаю я.