35 килограммов

Глава 9

Стражники ведут меня по длинному коридору, их латные перчатки впиваются в мои плечи. Стены здесь выложены из чёрного камня, отполированного до зеркального блеска, в котором отражаются наши искажённые силуэты. Минуем один зарешеченный тамбур за другим. Замки дверей открываются и закрываются за моей спиной. Воздух отдаёт чем-то металлическим, будто впереди кузница или склад оружия, он холодный и пахнет сыростью. Но чем дальше мы идём, тем сильнее запах меняется. Теперь это что-то сладковато-гнилое, как перезрелые фрукты, оставленные гнить в подвале.

Меня толкают в последнюю дверь в конце коридора.

Комната разделена пополам массивной решёткой из тёмного металла, покрытого узорами, напоминающими сплетённые корни деревьев. На той стороне - трое.

Первый - высокий, изысканно одетый мужчина в тёмно-синем камзоле с серебряной вышивкой. Его лицо - гладкое, будто вырезанное из слоновой кости, без единой морщины или эмоции. Он стоит перед решёткой, скрестив руки за спиной, и смотрит на меня с вежливым безразличием.

Второй - мускулистый и крепкий, с рыжей бородой и такой же рыжей взъерошенной шевелюрой, глаза буравят меня из-под низких кустистых бровей. Руки сложены на груди. Одет в красную мантию и белые кожаные доспехи, отделанные серебром. На поясе меч и какие-то мешочки.

Между ними, за столом из чёрного дерева, сидит третий. Его фигура скрыта под роскошным плащом из ткани, которая переливается, как крыло жука - то тёмно-фиолетовой, то глубокой синей. Капюшон натянут так низко, что под ним - лишь непроглядная мгла. Лишь два глаза горят в этой тьме, как угли в пепле. Они пристально смотрят на меня, и от этого взгляда по спине бегут мурашки.

Я останавливаюсь в шаге от решётки.

- Вы хотели меня видеть, - говорю я, оглядывая комнату. С моей стороны - пусто. Ни стула, ни стола. Только каменный пол и стены. - Кто вы и чего хотите?

Опрятный человек поворачивает голову к сидящему, словно ожидая разрешения. Затем снова смотрит на меня.

- Меня зовут Лоренцо, - его голос мягкий, почти музыкальный. - Я личный переводчик графа Морвена. Граф желает поговорить с вами, и я буду переводить его слова.

Я подхожу ближе к решётке, стараясь разглядеть лицо под капюшоном. Но чем ближе я, тем плотнее кажется тьма. Будто там и нет ничего, кроме этих двух горящих глаз.

- Так зачем вы пришли? - спрашиваю я, скрестив руки.

Граф начинает говорить.

Его голос - это не звук. Это ощущение. Будто кто-то провёл ледяными пальцами по моему позвоночнику, а потом прошептал прямо в мозг. Я слышу слова, но они не складываются в речь - лишь обрывки, щелчки, шипение. Что-то древнее, чуждое.

Я стискиваю зубы, чтобы не дрогнуть.

Лоренцо слушает, потом переводит:

- Граф пришёл сюда, потому что у вас есть нечто важное. Невероятно ценное. Вы и ваши “приятели” украли это у него. Вчера. В банке.

Я хмыкаю. Граф Морвен, имя знакомое. Это же тот коллекционер - один из трёх, чьи ячейки я разворотил.

- Деньги, - говорю я. - Понимаю.

Широко улыбаюсь, но внутри уже напрягаюсь.

- Простите, но вернуть их не светит - уже потратил. Но могу отработать - когда выйду из тюрьмы.

Лоренцо переводит. Граф слегка наклоняет голову, и тьма под капюшоном колышется, как живая. Переводчик снова обращается ко мне:

- Графа забавляет тяга людей к деньгам. Но деньги - далеко не самое ценное в этой жизни. Вы любите их?

- Без них прожить тяжело, - пожимаю я плечами.

Граф делает едва заметный жест.

Рыжеволосый оживает, наклоняется, достаёт из-под стола небольшой сундук и ставит его перед решёткой. Открывает.

Внутри - пачки долларов.

- Граф заметил, что вам нравятся эти древние бумажки, - говорит Лоренцо. - Хотите получить их?

Я замираю.

Там минимум пятьдесят тысяч. Возможно, сто. Сумка на моём плече слегка жужжит, будто чувствует добычу.

- Почему вы называете их древними? - спрашиваю я, не отрывая глаз от банкнот.

- Это деньги из старого мира, - переводит Лоренцо. - Десять тысяч лет назад в далекую страну за морем пришёл человек. Никто не знает, откуда. Но он принёс с собой эти бумаги.

- За десять тысяч лет бумага должна была истлеть.

- Люди, поклонявшиеся ему, покрыли их защитными заклятьями.

Фуэго захлопывает сундук, кладет на него какой-то свиток.

Я смотрю на сундук, потом на графа.

- И что вы хотите взамен?

Граф медленно поднимается.

Его движения плавные, неестественные - будто он не идёт, а плывёт по воздуху. Он приближается к решётке, и теперь я вижу: под капюшоном нет лица.

Только бурлящая мгла.

И два горящих глаза.

- Моя вещь. Моё сокровище.

Его голос звучит в моей голове, обходя уши. Он говорит на моём языке, но слова будто выцарапаны когтями по стеклу.

- Верни её. Отними, если придётся. Убивай, если понадобится, - он указывает пальцем в перчатке на стоящего рядом с ним здоровяка в белых доспехах, - Фуэго будет неподалёку. Следить. Помогать, если понадобится. Когда найдёшь вещь - отдашь ему.

Я смотрю на рыжего здоровяка, он не сводит с меня глаз с моего появления в комнате. Киваю ему.

Граф осматривает меня с головы до ног. Его взгляд останавливается на сумке, висящей у меня на плече.

- Интересная… зверушка.

Я содрогаюсь. Звук его голоса - это не просто речь. Это что-то глубже, древнее. Что-то, что заставляет инстинкты кричать: БЕГИ.

Липкий ручеек бежит по лицо. Провожу рукой – кровь.

Но я стою на месте.

- Вам нравятся деньги старого мира, - говорит Лоренцо, пока граф отходит назад. - Вы получите их. В десять раз больше того, что видите перед собой. Как только граф получит назад вещь, которую у него украли.

- А что именно мне искать? - спрашиваю я.

- Поймёшь, когда найдёшь, - отвечает граф и исчезает за дверью, следом за ним выходит рыжий.

Свет в комнате становится чуть ярче, едва человек в капюшоне исчезает.. Переводчик следует за ними.

- Эй, - окликаю я их. - Вы забыли сундук.

Тот так и стоит у клетки, в шаге от меня.

Лоренцо оборачивается.

- Это вам. Считайте авансом за услуги.

Дверь закрывается за ними.

Я остаюсь один.

Медленно опускаюсь на корточки, протягиваю руку к сундуку.

Дергаю замок – заперто. Ну разумеется. Взгляд скользит к свитку. Беру его, разворачиваю, хотя и понимаю, что не умею читать на местном.

Буквы на листе вспыхивают и, казавшиеся непонятными, каракули, будто бы выцарапанные когтями, обретают очертание понятных мне букв.

Договор.

Заказчик вручает Исполнителю аванс, в размере 1000 единиц артефакта №142 по каталогу Трихверхена-Маркса, за оказание помощи в поиске предмета, украденного у него из ячейки 287б банковского хранилища Островной Гильдии Монетоторговцев. Исполнитель в ответ обязуется оказать всю возможную помощь в поиске. В случае, если предмет не будет найден или если Заказчик посчитает необходимым отменить заказ, аванс должен быть возвращен Заказчику в полном размере. Если возвращение аванса окажется невозможным, Заказчик в праве потребовать от Исполнителя компенсацию, в размере, соответствующем сумме аванса.

Внизу место для подписи. Пишу заявку сумке, достаю ручку – расписываюсь. Подпись исчезает. Что за черт? Пробую снова и снова – тот же результат.

Капля крови падает с лица на лист бумаги и ярко вспыхивает, запечатлевшись на листе.

Хмыкаю. Смазываю палец кровью с лица, прикладываю к месту подписи.

Вспышка – и бланк договора исчезает в воздухе.

Замок на сундуке щелкает.

Я открываю крышку.

Пачки долларов холодные на ощупь, будто их только что вынули из морозилки. Стодолларовые банкноты. Полные пачки.

Сумка на моём плече жужжит громче.

Я начинаю перебрасывать купюры внутрь.

Она заглатывает их жадно, как голодный зверь.

- Ну что, - бормочу я, - теперь ты довольна?

Сумка отвечает вибрацией. И где-то в глубине, среди шёпота и жужжания, мне кажется, я слышу смех.

---

Я проторчал в переговорной пару часов, прежде чем про меня вспомнили.

Стражники толкают меня в спину, и я вновь оказываюсь в общей камере. Дверь с грохотом захлопывается за моей спиной, а замок щёлкает с таким удовольствием, будто сам наслаждается моментом. Внутри пахнет сыростью, потом и кислятиной.

- Когда нас кормить-то будут? - кричит кто-то из угла. Голос хриплый, злой. - Жрать уже охота!

Стражник за дверью фыркает:

- Обед уже накрыт в ресторане на первом этаже. Приятного аппетита.

Они хохочут и уходят, оставляя нас в тишине, нарушаемой только урчанием пустых желудков.

Я возвращаюсь на скамью рядом со стариком. Он сидит, сгорбившись, его седые волосы слипаются от сырости, а пальцы дрожат, когда он разворачивает потрёпанный платок. Внутри - кусок хлеба, засохший по краям, но всё ещё съедобный.

- Жена передала, - бормочет он, разламывая хлеб пополам. - Знала, что на пересылке плохо кормят.

Он протягивает мне половину. Я беру её механически, даже не глядя, и начинаю жевать. Хлеб жёсткий, но хоть что-то.

Мысленно я возвращаюсь к разговору с графом. Его слова - нет, даже не слова, а что-то вроде царапин на стекле моего сознания - до сих пор отдаются в висках. Он хочет свою вещь. Не деньги, не драгоценности - что-то другое. То, что Гарра унёс из хранилища.

Гарра.

Он - ключ. Кто сжёг «Красного Петуха»? Где Ворон? Почему я здесь? Всё это сходится на нём.

Я доедаю хлеб, смотрю на старика. Он медленно жуёт свою половинку, будто растягивая удовольствие. У меня в животе урчит - этого явно мало.

- Сегодня мы неплохо заработали, - говорю я, хлопая себя по животу. - Нужно отпраздновать.

Сумка на моём плече жужжит, будто соглашаясь.

Достаю телефон, пишу заявку:

«Две большие пиццы и шесть бутылок пива "Балтика"»

Экран расцвечивается картинками. Пиццы с грибами, пепперони, ветчиной и ананасами (кто вообще это ест?). Выбираю две - одну с мясом, другую с грибами и оливками.

Появляется новое окно:

«Задайте таймер для времени исчезновения»

Подпись мелким шрифтом поясняет: «Время, через которое предмет исчезнет после выхода из радиуса действия сумки»

Выставляю максимальное значение - пусть хоть через сутки пропадают, если что. Я так уже делал, с хлопушками.

Сумка жужжит громче. Расстёгиваю молнию - внутри две коробки, ещё дымящиеся, и запах... Боги. Аромат свежей пиццы заполняет камеру, перебивая все остальные «ароматы». Шесть бутылок пива, покрытых каплями конденсата, холодные на ощупь.

Раскладываю всё на полу. Открываю первую коробку - пепперони. Сыр тянется, как надо. Отламываю кусок, откусываю.

Вот это да.

Даже дома пицца не была такой вкусной. Соус, специи, мясо - всё идеально.

- Оставь мне половину, остальное твоё, - говорю старику, передавая ему открытую коробку.

Он смотрит на меня, как на сумасшедшего, но берёт.

Я встаю, держа вторую коробку, и направляюсь к Астре и Красавчику. Они сидят в углу, прижавшись друг к другу, будто пытаясь согреться.

Останавливаюсь перед ними, вынимаю кусок пиццы с грибами и протягиваю девушке.

- Кусок пиццы в обмен на пятнадцать минут с твоей подружкой.

- Животное, - фыркает она, но глаза её уже на пицце.

- Эй, я про рыженькую, - ухмыляюсь, указывая на Красавчика. - Мне нужно с ним поговорить. А ты пока поешь.

Она неуверенно берёт кусок.

Я хватаю рыжего за плечо, поднимаю и веду к решётке, подальше от остальных. По дороге оборачиваюсь:

- Эй, парни, перекус!

Швыряю коробку с пиццей на стол в центре камеры. Семь кусков - по одному на каждого.

В камере мгновенно начинается давка. Даже те, кто ещё минуту назад сидел, уткнувшись в стену, теперь рвутся к столу.

Я подталкиваю Красавчика к решётке, прижимаю спиной к прутьям.

- Мне нужно знать, где сейчас Гарра.

Он хмыкает, пряча глаза.

- Всем нужно. Ты далеко не первый, кто интересуется. Я ничего не знаю. Отвали.

- А если я вежливо попрошу?

- Ну попробуй, - скалится он.

---

Тюремная камера теперь пахнет сыростью, потом и кислым пивом, которое я разлил по полу во время драки. Красавчик сидит, прислонившись к стене, и держится за бок, куда я его пнул. Его рыжие волосы слиплись от пота, а лицо искажено гримасой боли. Но в глазах - не злость, а скорее усталое понимание.

- Так ты говоришь, Гарра ушел в лес? - переспрашиваю я, присаживаясь на корточки перед ним.

- Да, - хрипит он. - Они каждую дорогу перекрыли. Не просто городская стража - военные. Откуда, черт, они солдат нагнали…. Мы попытались уйти через болота, но там тоже ждали. Мы еле пробились… не все вышли. А когда вышли из кольца военных набрели на городскую стражу. Этим мы сами сдались, городские нас просто арестовать хотели, а не убивать на месте, как те…

- Гарру тоже взяли?

- Нет, он ушел.

- За что солдаты хотели вас убить?

- Не знаю. Но это были не обычные стражники. Они не кричали «стой» и не требовали сдаться. Они просто стреляли.

Я киваю. Значит, граф Морвен уже тогда начал охоту.

- А где Гарра теперь?

Красавчик пожимает плечами.

- Последний раз я видел его у Чёрного ручья. Он сказал, что пойдёт к Ворону.

- Где этот Ворон?

- Если бы я знал, - рыжий усмехается, - я бы уже давно не сидел в этой дыре.

Я задумываюсь. Всё сходится: Гарра - ключ. Он знает, кто сжёг «Красного Петуха». Он знает, где Ворон. И у него есть сундук, который хочет граф.

- Ладно, - говорю я, вставая. - Ты идёшь со мной.

- Что? - Красавчик моргает.

- Мы сваливаем отсюда. Сегодня. Ты поможешь мне найти Гарру.

- А как мы выберемся? - он оглядывается на решётку, над которой висят шары, блокирующие магию, на тяжеленную дверь, ведущую из камеры.

- Это моя забота.

- Тогда я с вами.

Голос раздаётся сбоку, и я оборачиваюсь. Астра стоит в полуметре от меня, скрестив руки. Её каштановые волосы торчат из-под шляпы, а фиолетовые глаза горят решимостью. Она всё ещё притворяется парнем - держится широко, говорит грубовато. Но теперь, когда я знаю правду, вижу всё: хрупкие плечи, тонкую шею, дрожащие пальцы.

- Ещё чего, - фыркаю я. - Ты мне не нужна. Только мешать будешь.

- Я сделаю для тебя ещё предсказаний, - говорит она, подходя ближе. - Столько, сколько захочешь.

Я горько смеюсь.

- Да брось. Мне уже объяснили, что твои «предсказания» - лажа.

- Что? - её глаза расширяются. - Кто тебе такое сказал?

- Один умный и образованный человек.

Я указываю на старика-архивариуса, который до сих пор жуёт пиццу в углу, будто ничего не происходит.

- Он.

Астра смотрит на старика, потом снова на меня.

- Ты серьёзно? Ты поверил какому-то бродяге?

- Он архивариус библиотеки в этой вашей академии.

- Врёшь! - она почти кричит. - Я с детства бываю в той библиотеке, и никогда его не видела!

Старик поднимает голову, жуёт, смотрит на неё пустым взглядом.

- А ты кто вообще такая? - спрашивает он с набитым ртом.

Астра закипает.

- Я Астор фон Штарк! Сын попечителя банка Гильдии!

- А, - старик машет рукой. - Этих Штарков там как собак.

Девушка аж подпрыгивает от злости.

- Ты… ты…

- Она нам и правда нужна, - хрипит Красавчик, пытаясь подняться, - Она знает, где ключ.

- Какой ещё !@#$%^ ключ? - спрашиваю я.

- Ключ от сундука, который унёс Гарра, - отвечает он, - Без него не открыть.

- Взломаем, всего делов, - фыркаю я.

- Это особый сундук. Ни взломать, ни разбить, ни подобрать дубликат не получится.

Пытаюсь сообразить, нужен ли этот ключ графу. Мне он про ключ ничего не говорил.

- Не возьмешь меня с собой - не видать тебе ключа, - почти кричит Астра.

- Всё, хватит, - обрываю я. - Мне нужен только ключ. Отдавай его по-хорошему.

- Какой ключ? - она делает большие глаза, - С собой у меня его нет. Вот когда вытащишь меня отсюда…

Астра бледнеет. Я подхожу к ней, хватаю за руку и прижимаю к решётке.

- Давай без дураков. Если ты спланировала ограбление – ключ ты наверняка держала где-нибудь при себе .

Она пытается вырваться, но я крепче вжимаю её в холодный металл. Одной рукой придерживаю, другой начинаю шарить по её одежде - жилет, рубаха, пояс. Под грубой тканью чувствую мягкие изгибы, тепло кожи. Новое тело реагирует мгновенно - кровь приливает, сердце бьётся чаще. Чёрт.

Я отстраняюсь на секунду, беру себя в руки.

- Доставай сама.

- Отстань от неё! - Красавчик вдруг вскакивает и бросается на меня, вновь набравшись сил.

Я отшатываюсь, но он цепляется за плечо. Мы падаем на пол, он сверху, пытается вцепиться в горло. Я бью его коленом в живот, перекатываюсь, сбрасываю. Он отлетает к стене, но тут же снова рвётся вперёд.

- Хватит! - рычу я, пиная его в грудь.

Он падает, хватаясь за рёбра. Пытается вздохнуть. Машет руками, рефлекторно делая какие-то магические пассы. Шары за решеткой гудят, поглощая так и не вырвавшуюся на свободу магию.

Астра не теряет времени - она выхватывает из рукава кинжал и прыгает мне на спину. Лезвие колет в бок, не проткнув куртку, царапает шею, но неглубоко - то ли она слабо ударила, то ли просто не хочет убивать. Или не решается. Она пытается приставить мне лезвие к горлу.

Я хватаю её за запястье, скидываю на пол, прижимаю. Она вырывается, но я уже сверху, закрываю её собой от любопытных взглядов остальных заключённых.

- Ну что, значит нож-то у тебя был, - хмыкаю я, забирая кинжал.

Затем расстёгиваю её жилет и рубаху. Она шипит и пытается выцарапать мне глаза. Под слоями одежды - грудь, туго перетянутая тряпичным бинтом. На шее блестит цепочка, концами уходящий вниз, под бинты. Дергаю за цепочку, пытаясь вытащить то, что на её конце. Мягкие звенья рвутся. Чёрт.

- Не смей! - шипит она, но я уже режу бинты кинжалом.

Грудь освобождается, и я срываю с неё цепочку с маленьким серебряным ключом.

- Вот и всё.

Я поднимаюсь, подбрасываю ключ в ладони. Астра поспешно запахивает одежду, лицо её горит от стыда и злости. Она не плачет, но губы дрожат.

- Ты… животное…

- Да, да, - машу я рукой.

Оборачиваюсь к Красавчику.

- Передумаешь - скажешь. Бежим сегодня.

Рыжий молчит, сжимая бок.

В этот момент лязгает засов, и в камеру входят стражники.

- Что тут происходит? - один из них оглядывает нас.

- Ничего, - говорю я.

- Ничего, - хрипит Красавчик.

Астра только шмыгает носом.

Стражник смотрит на меня.

- Пакуй вещи, Кречет.

- Что случилось?

- Скоро узнаешь.

Я поднимаю с пола бутылку пива, открываю, отхлёбываю.

- Готов.

Меня выводят из камеры, ведут по длинному коридору, через новые и новые зарешеченные проходы, охраняемые стражей, вниз по винтовой лестнице. Мимо караулки, через пыльный двор мимо виселицы - и вдруг распахиваются ворота. Морской бриз ударяет в лицо, принося запах мертвой рыбы и человеческих испражнений.

- Проваливай, - говорит стражник.

- Что?

- Гильдия сняла обвинения. Судья отменил приговор. Ты свободен.

Ворота захлопываются за моей спиной. Слышу ворчание стражи за дверью: “Богатеи своих всегда от веревки отмажут”.

Я стою на узкой тропе над обрывом. Внизу - порт, море, корабли. В одной руке - бутылка пива. В другой - ключ от сундука, который мне нужно найти.