35 килограммов

Глава 23

Лагерь Детей Моря встречает меня холодным ветром, который пробирается сквозь щели в металлических стенах корабля, донося знакомый запах нижних палуб. Воздух здесь пахнет морем, солью и чем-то гниющим - будто где-то рядом разлагается огромный труп. Я иду по узкому коридору, минуя патрули зелёных. Их повязки блестят в тусклом свете фонарей, лица скрыты за масками или капюшонами.

Первый отряд пропускает меня без вопросов - видимо, уже предупреждён. Второй останавливает.

- Красный, - хрипит один из них, коренастый детина с сизым носом, торчащим из-под балаклавы. - Второй раз за неделю? У вас там с нами перемирие, что ли?

- Не слышал о таких планах, - пожимаю плечами. - Но всё может быть.

Он хмыкает, пропускает меня дальше.

Ворота лагеря зелёных - массивные, из ржавого металла, украшенные выгравированными волнами и морскими чудовищами. Над ними - балкон, где дежурят стрелки возле двух баллист. Оружие взведено и нацелено вниз, но не на меня - просто держат вход под прицелом.

Меня встречают быстро, будто ждали.

- Оружие, - говорит один из охранников, тощий мужик с бегающими глазами и лицом, покрытым прыщами.

Я скидываю сумку на землю. Она тут же подпрыгивает и снова оказывается у меня на плече. Охранники переглядываются, понимающе кивают.

- Ладно, проходи.

Дальше - две женщины. Обе в платьях, сшитых из чего-то дорогого - шёлка, парчи, может, даже кожи какого-то неведомого зверя. Улыбаются сладко, как мёд с ядом.

- Кречет, - говорит одна, кланяясь. - Мы так рады тебя видеть.

- Пойдём с нами, - добавляет вторая, протягивая руку, будто хочет взять меня под локоть.

Я отстраняюсь.

- Без лишних церемоний.

Они переглядываются, улыбки не исчезают. По бокам - вооружённые охранники. Мечи, копья, арбалеты. Ничего личного - просто протокол.

Лагерь зелёных - это город внутри города.

Мы идём через залы, каждый из которых больше предыдущего. Здесь есть всё: кузницы, где куют оружие; мастерские, где варят зелья; даже что-то вроде рынка, где торгуют едой, тканями, книгами. Людей - сотни. Больше, чем у красных и жёлтых вместе взятых.

- Впечатляет, - говорю я.

- Наш дом, - отвечает одна из женщин.

Дворец в центре лагеря - это не просто постройка. Это монумент. Стены - из тёмного дерева и металла, добытого, видимо, на нижних ярусах. Колонны, арки, витражи из цветного стекла. Кто-то вложил в это душу.

На площади перед дворцом выстроились бойцы. Десятки, если не сотни. Все в зелёных повязках, все смотрят на меня. Не враждебно - просто оценивают.

И вот он выходит из ворот дворца.

Главарь Детей Моря.

Молодой, пышно одетый, в плаще, расшитом золотыми нитями. Лицо - гладкое, без шрамов, будто он никогда в жизни не дрался. Но глаза - холодные, как лезвие.

Свита окружает его: офицеры, маги, советники. Среди них - Весельчак Зеф. Но сегодня он не смеётся. Его лицо напряжено, взгляд тревожный.

А потом я вижу его.

Человека в шляпе.

Высокий воротник, широкие поля - лицо скрыто. Но я узнаю эту шляпу.

Гарра.

Сердце заходится в груди. Пластина вибрирует, будто предупреждая об опасности.

Главарь поднимает руку. Толпа затихает.

- Кречет, - говорит он, и голос его звучит, как колокол. - Мы давно ждали тебя.

Я молчу.

- Для тебя приготовлены апартаменты, - продолжает он. - Ты сможешь отдохнуть.

Свита ухмыляется. Бойцы переглядываются.

- Я тут по делу, - говорю я. - Не собираюсь задерживаться.

Главарь качает головой.

- Отец очень просил, чтобы ты погостил у нас подольше.

Капитан.

Я делаю шаг назад. Охранники смыкают ряды.

- Мне пора.

Главарь вздыхает.

- Жаль.

Кто-то бьёт меня по затылку.

Темнеет в глазах.

Я падаю.

Последнее, что вижу – человека, похожего на Гарру, который медленно снимает шляпу.

И улыбается.

---

Я прихожу в себя от резкой боли в запястьях. Каждый сустав ноет, будто кто-то вбил гвозди прямо в кости. Голова тяжелая, словно налитая свинцом, а во рту - вкус крови и ржавчины.

Пытаюсь пошевелиться - не выходит.

Цепи. Короткие, вбитые в пол. Руки закованы в кандалы, а сверху - толстые мешки, натянутые до локтей. Пальцы скрючены внутри, бесполезные, как обрубки. Ноги тоже скованы, но хоть не замотаны.

Сумка.

Она лежит в полуметре от меня, чуть левее. Так близко, что я почти чувствую её тепло. Но дотянуться невозможно. Даже если бы и смог - как открыть её с этими мешками на руках?

- Подойди, - шепчу я.

Сумка не шевелится.

- Раскройся.

Тишина.

Чёрт.

Оглядываюсь. Клетка маленькая, тесная, прутья толстые, ржавые. Пол - холодный металл, покрытый слоем пыли и чем-то липким. Каземат вокруг - деревянный, сколоченный на скорую руку. Дверь закрыта, но щели между досками пропускают тусклый свет фонарей.

Где я? Лагерь зелёных, судя по всему. Но камера не похожа на обычную тюрьму. Значит, где-то в глубине их территории.

Гарра.

Видел ли я его на самом деле? Или это галлюцинация?

Почему он с зелёными?

Мысли путаются. Пытаюсь вспомнить, что было перед ударом по голове. Главарь Детей Моря. Его свита. Весельчак Зеф. И...

Шляпа.

Широкие поля. Перо. Высокий воротник.

Но был ли это он?

Из раздумий меня выводит скрип двери.

Шаги. Не один человек - несколько.

Дверь каземата открывается. В проёме - силуэты. Кто-то остаётся снаружи, прикрывая вход.

Фонарь вспыхивает, слепя меня.

- О, Кречет! - знакомый голос. Весёлый, но с лёгкой дрожью. - Ну как, выспался?

Весельчак Зеф.

Он присаживается на корточки рядом с клеткой, ухмыляясь. Но в его глазах - напряжение. Он озирается, будто боится, что за ним следят.

За ним - трое. Незнакомцы в зелёных повязках. Лица хмурые, руки на оружии.

- Чего надо? - хриплю я.

- Соскучился по тебе! - Зеф бросает взгляд на дверь, затем ближе придвигается к прутьям. - И хочу... кое-что обсудить.

- Обсудить? - я дергаю цепь. - В таком виде?

- Ну, ты же сам знаешь, как у нас тут любят поговорить по душам.

Один из зелёных что-то шепчет ему на ухо. Зеф кивает, затем поворачивается ко мне.

- Ладно, без шуток. Я знаю о твоём плане. О бунте, что готовят Грязные Рты.

Я замираю.

- Откуда?

- Ох, Кречет... - он качает головой. - Ты же не думал, что это останется секретом? Красные уже шепчутся. Жёлтые - тем более. А у нас... - он указывает на своих спутников, - у нас своих информаторов хватает. Но, вообще, нам один из ваших доложил. Такой лысый, носатый - всё нам выложил. У него давно с главарем дружба.

Один из зелёных хмуро кивает.

- И что? - спрашиваю я. - Пришли похвастаться?

- Пришли протянуть тебе руку.

Тишина.

Зеф оглядывается, затем продолжает тише:

- Все знают, какая у нас, Детей моря, на корабле репутация. Жадные, жестокие, надменные, коварные... И это всё правда. Но мы не идиоты. Ну, не все, по крайней мере. Наш главарь - вот он да, он любимчик Отца. Почти родня. И это давало нам привилегии до поры до времени. Но теперь... - он делает паузу, - теперь времена меняются. Ты же тоже чувствуешь это?

- Тебе-то что с того?

- Я родился на этом корабле, Кречет. Наверное, уже рассказывал… Никогда не видел мира снаружи. И, честно? Не хочу. Но я помню, каким всё было раньше. При старом капитане. Если бунт вернёт те времена или хотя бы приблизит их возвращение... - он сжимает прутья клетки, - то я за. И не я один - уж поверь.

Он показывает на своих людей.

- Нас много. Когда придёт время - мы будем на твоей стороне.

Я изучаю его лицо. Ищу ложь. Но вижу только нервозность и... надежду?

- А что главарь со мной планирует? - спрашиваю я.

Зеф морщится.

- Отец велел держать тебя здесь. Чтобы ты не помешал подавить бунт. Потом... - он пожимает плечами, - потом тебя, скорее всего, передадут тому парню, что пришёл с новичками.

- Гарре?

- Кому? - Зеф хмурится. - Не знаю, как его зовут. Такой хмырь в шляпе. Тебя скорее всего выкупил кто-то сверху.

- То есть меня освободят?

Зеф усмехается.

- Людей отсюда не так выкупают, Кречет. Если бы за тобой пришла парочка желтых и вежливо отвела к какой-нибудь потайной лифтовой шахте - тогда может и да. Но раз за тобой прислали такого хмыря... - он проводит пальцем по горлу.

- И что теперь?

- Теперь мы тебя освобождаем.

Один из зелёных делает шаг вперёд. Достаёт голубую капсулу - «слезу» - и проглатывает. Его глаза вспыхивают зелёным светом.

Он присаживается у клетки, касается прутьев. Из его пальцев вырывается тонкое лезвие пламени - точное, как лазер. Металл шипит, режется как теплое масло.

Затем - кандалы.

Огненный клинок скользит по замкам, и я наконец могу пошевелить руками. Мешки сдирают. Кровь снова приливает к пальцам, вызывая волну боли.

- Быстрее, - шепчет Зеф.

Меня поднимают на ноги. Ноги дрожат, мышцы онемели от долгого бездействия.

- Маску, - один из зелёных натягивает на моё лицо жёлтый капюшон.

Теперь я похож на Просвещённого.

Мы выходим из каземата в полутьму коридоров. Лагерь зелёных ночью почти пуст. Лишь изредка попадаются патрули - но, завидев офицеров, они молча пропускают нас.

Кто-то даже кивает.

Их больше, чем я думал.

Идём через залы, минуя склады и казармы. Всё идёт хорошо, пока не выходим на площадь перед воротами.

И тут - он.

Фигура в плаще. Широкополой шляпе.

Зелёные замирают.

Я сжимаю кулаки, рука сама тянется в сумку за пистолетом.

- Гарра?

Незнакомец поднимает голову. В его руках вспыхивают два языка пламени, освещая лицо.

Рыжая борода. Холодные глаза.

Не Гарра.

Тот, кого послал Морвен.

Он ухмыляется.

- Ну здравствуй, Пабел.

За спиной у него появляются ещё двое.

- Похоже, - говорит он, - подышать свежим воздухом я решил как раз вовремя.

Я поворачиваюсь к зелёным, которые стоят рядом, сжимая оружие. Их глаза мечутся между мной и Фуэго, будто они не уверены, кому теперь подчиняться.

- Разбегайтесь, - говорю я тихо. - Если вас увидят со мной, капитан вас закопает в песке.

Они переглядываются, но не двигаются.

- Сейчас же!

Рёв в голосе делает своё дело - они разворачиваются и исчезают в узких проходах между постройками. Только Весельчак остаётся, его лицо бледное, губы дрожат.

- Кречет… - начинает он.

- Восстание ещё не началось, - перебиваю я. - Ты ничего не видел. Иди.

Он открывает рот, чтобы что-то сказать, но в последний момент кивает и скрывается в темноте.

Теперь только я и они.

Трое.

Фуэго стоит посередине, его рыжая борода ярко выделяется в свете фонарей. Шляпа с широкими полями бросает тень на лицо, но я всё равно вижу его ухмылку. Двое по бокам - крепкие, молчаливые, с руками на рукоятях мечей.

- Ну что, Пабел, - говорит Фуэго, растягивая слова. - Давно не виделись.

- Вообще-то Павел - а ты кто такой?- Павел... Дон Фуэго, к твоим услугам, - он чуть склоняет голову, - По-моему нас уже представлял друг другу граф Морвен.

- Шляпа классная, - отвечаю я, указывая стволом на его головной убор. - Где взял?

Он хватает поля и слегка приподнимает её, будто демонстрируя.

- Одолжил у нашего общего друга.

- У Гарры?

- Именно. - Фуэго усмехается. - Ловко ты его заманил, кстати. Он пришёл в первый же день боёв на пристань - я его там и поймал.

Я стискиваю зубы.

- И что, быстро раскололся?

- Не сразу. Пришлось немного поубеждать. - Фуэго рисует пальцем в воздухе огненные узоры. - Но в итоге рассказал, где припрятал сундук.

- Где он теперь?

Я не спрашиваю про Гарру.

- У моего хозяина. - Его глаза сверкают. - Но ему нужен ключ.

Я медленно киваю.

- И ты думаешь, он у меня.

- У кого-то из троицы. Тебя, девчонки или рыжего. - Фуэго пожимает плечами. - Если бы знал, в какой банде кто скрывается, разумеется, пошёл бы к жёлтым. Девчонки раскалываются быстрее всех.

Я ухмыляюсь.

- Предлагаю сделку. Я вам - ключ, вы мне - половину обещанной суммы. Раз уж у меня только половина того, что должен был найти.

Фуэго смеётся, но в его смехе нет ни капли веселья.

- Платить тебе никто не собирался. Ты должен был вывести нас к сундуку и ключу. И ты отлично справился.

Я делаю вид, что задумался.

- А скажи… - начинаю я, но тут же стреляю.

Три очереди, одна за другой. Отсекаю пальцем, чтобы не потратить всю обойму. Это сложно, но у меня было достаточно практики даже в прошлой жизни. Ба-ба-бах!

Двое падают, даже не успев понять, что произошло. Фуэго вскидывает руку - пули отскакивают от невидимого щита, разлетаясь в стороны.

Я бегу.

Не к нему - прочь, в сторону, пытаясь увеличить дистанцию. Пальцы нащупывают запасной магазин, перезаряжаю на ходу. Длинные очереди израсходовали всю обойму.

Я не хочу сражаться с ним. Просто сбежать.

Но Фуэго не даёт мне такой роскоши.

- Ты думал, это будет так просто? - кричит он.

Я разворачиваюсь, стреляю. Пули снова отскакивают от щита, но он не опускает руку - не может атаковать, пока защищается.

Пытаюсь обежать его с фланга, рванув к воротам.

Фуэго резко взмахивает свободной рукой – с его пояса вылетают три склянки. Они разбиваются передо мной, и алхимический огонь вспыхивает стеной.

Не взрыв.

Не облако.

Стена.

Я останавливаюсь в шаге от пламени. Оно не просто горит - оно живое. Колышется, переливается, будто дышит. А от него по полу во все стороны ползут, извиваясь, ожившие ручейки горящего зелья, точно змеи. Окружают меня со всех стороны, поднимают головы, раздувают кожистые капюшоны.

И в нём…

В этом самом пламени…

Я вижу его.

«Красный Петух».

Охваченный огнём.

Крики.

Дым.

Запах горелого мяса.

Я застываю, ноги будто вросли в пол.

Нет. Нет. Нет.

Это не сейчас. Это было тогда.

Я стискиваю зубы, отгоняю видение, но Фуэго уже опускает щит. Его пальцы складываются в знакомый жест.

- Сгори, - шепчет он.

Огненная стрела врезается мне в спину.

Физически я почти не чувствую удара - магия не может меня убить. Но боль…

Боже, эта боль.

Она растекается по телу, как кипящее масло. Каждый нерв кричит, мышцы сводит судорогой. Я падаю на колени, Glock выскальзывает из пальцев.

Фуэго медленно идёт ко мне.

- Где ключ, Павел?

Я поднимаю голову.

- У тебя в !@#$.

Хватаю из кобуры Colt, стреляю.

Бах! Бах! Бах!

Фуэго отпрыгивает, щит снова вспыхивает, но я уже вскакиваю и бросаюсь в сторону построек, прочь от ворот и от выхода из лагеря.

На открытом пространстве у меня нет шансов.

Но я не собираюсь сбегать.

У меня к этому парню личные счеты.

Я должен убить его.

Здесь.

Сейчас.

Огонь преследует меня по пятам, как живая тень. Я бегу, пригнувшись, между ржавыми стенами построек, время от времени разворачиваюсь и стреляя наугад. Пули рикошетят от металла пола, одна из них задевает Фуэго по руке - он вздрагивает, но не останавливается. Его пальцы уже сжимают следующую флягу.

- !@#$%^.

Я вскидываю сумку перед собой, как щит, в тот же миг стеклянный сосуд разбивается о неё, и горящая жидкость расплёскивается в стороны. Пламя лижет воздух, но не касается меня - сумка поглощает удар, как всегда.

Но Фуэго не просто алхимик.

Он маг.

Он вскидывает руку, будто дергает за невидимые нити, и огонь внезапно оживает. Пламя сгущается, вытягивается, превращаясь в зверя с горящими глазами и разинутой пастью. Оно бросается на меня, смыкает челюсти на груди - и взрывается.

Боль.

Не ожог. Не рана.

Как будто кто-то вогнал под кожу сотню раскалённых игл. Я снова падаю на колени, стискиваю зубы, но не кричу. Не даю ему этого удовольствия.

- Беги, беги, крыса, - смеётся Фуэго где-то позади.

Я вскакиваю, стреляю в щит мага и ныряю в узкий проход между зданиями. Огонь следует за мной, но здесь, в тесноте переулков, он теряет силу. Пламя бьётся о стены, пытаясь прорваться дальше, но корабль не даёт ему разгореться - металл лишь чернеет, но не плавится.

Я отрываюсь, перебегая из одного закоулка в другой. Фуэго где-то рядом, но он не видит меня - а значит, не может метнуть очередную бомбу.

Хорошо.

Разорвав дистанцию, я перезаряжаю Glock, рассовываю обоймы по карманам. Пальцы дрожат, но я заставляю их слушаться. Затем достаю телефон, набираю заявку:

«Полный комплект пожарной экипировки. Теплоотражающий костюм. Каска. Перчатки. Углекислотный огнетушитель»

Только бы хватило лимита веса.

Сумка жужжит, тяжелеет. Я натягиваю штаны, куртку, каску, затем серебристый костюм поверх. Перчатки мешают держать пистолеты, но сейчас оно мне не понадобится.

Я выхватываю огнетушитель.

И выскакиваю из-за угла.Он идёт, окутанный океаном огня. Пламя разливается от него во все стороны, струится как живое, пожирая всё вокруг, превращая всё вокруг в угли. Перед ним, извиваясь змеями, ползут ручейки горящей жидкости. Они карабкаются по полу, стенам, потолку - шипя и ощупывая воздух раздвоенными языками. Оставляя на выжженных стенах глубокие извивающиеся борозды.

Фуэго застывает в пяти шагах от меня. Его глаза расширяются - он не ожидал, что я пойду в лобовую.Я ступаю в озеро горящего алхимического огня, давя ногами шипящих огненных змей.

- Так это был ты? - кричу я и нажимаю на рычаг.

Струя углекислоты бьёт ему прямо в лицо.

Он захлёбывается, отшатывается, поднимает руку - щит вспыхивает, но огнетушитель не магия. Это холодный, бездушный химикат, и он разъедает защиту. Маг заходится кашлем. Синее свечение трещит, становится оранжевым, затем красным.

Он вскидывает руку, но в ней не алхимическая бомба и не заклинание, а обычный кинжал.

Клинок разбивает щиток комбинезона, обжигает лицо.

Кровь заливает лицо, отшатываюсь, слепну, но не полностью.

Один глаз всё ещё видит.

Я бью Фуэго огнетушителем по голове.

- Так. Это. Был. !@#$. Ты.

Бам!

Щит рассыпается искрами.

Бам!

Фуэго падает на колени.

Бам!

Череп трескается.

Я бью снова. И снова. Пока его лицо не превращается в кровавое месиво.

Пока не убеждаюсь, что он мёртв.

Дыхание сбито, руки дрожат, но я заставляю себя обыскать его. Ничего. Ни ключа, ни намёка на сундук. Только несколько алхимических фляг и кошель с монетами.

Я скидываю теплоотражающий колпак, шлем, перчатки. Вокруг полыхает пожар, но корабль уже гасит его - пламя тухнет, будто приручённое.

Пламя пожирает тело мага огня, обугливает одежду, но не вредит шляпе Гарры. Интересно.

Стягиваю рукавицу, подцепляю шляпу с пола. Стряхиваю капли пламени и водружаю себе на голову.

Холодная.

Зелёные сбегаются с вёдрами, но, увидев меня, замирают. Несколько смельчаков бросаются вперёд - я стреляю. Они падают. Остальные расступаются, давая мне пройти.

Я иду по коридорам, чувствуя, как под ногами хрустят осколки алхимических бомб.

Как тогда.

В «Красном Петухе».

Тех людей я знал всего несколько часов. Но теперь они отомщены.

Фуэго больше никого не сожжёт.

Я поднимаю голову. Впереди - выход из лагеря.

Но побег ещё не устроен.

Где-то здесь граф Морвен.

Где-то здесь сундук.

И я найду их.

Иначе корабль сожрет мои деньги.

А потом и нас всех.